NETFLIX APRESENTA
CIDADE DE NOVA IORQUE
Vamos lá!
Imbecil!
Desculpem lá isso.
PARA ADULTOS - AÇÃO - NU
Vou já!
Vamos lá!
Vou já!
Estou? Bolas! Céus!
Estou? Jesus!
O que recomendas para um ataque catatónico no estacionamento?
Eu... Pergunta ao teu médico.
Daí eu ligar. Acabou de cancelar.
Posso ir aí?
Donald, adiantaste-te um dia e meio.
- O que faço? - Acabei de entrar.
Não estou pronto para ti. O cretino cancelou porquê?
Não sei. Está muito doente.
Diz-lhe que estás mais do que ele.
Já sabe isso.
Está bem, Donald, vem para cá, mas traz um saco de gelo.
Não me dês responsabilidades.
Não consigo lidar com nada mais complicado
do que a tua morada.
Se quiseres um martíni gelado quando chegares, traz gelo.
- Levarei gelo. - E despacha-te.
Tenho de ir.
Eu estava a cumprimentar um velho amigo.
O que foi?
Para a esquina da 10th com a Broadway.
Vou já! Jesus!
- Como entraste? - A porta da rua estava aberta.
- Queres uma bebida? - Só após tomar um duche.
Quero que algo resulte, hoje.
Vou tentar relaxar e desfrutar de algo.
Estás deprimido por causa do médico?
Credo, não! Eu já estava deprimido antes de lá chegar.
Isto deve animar-te.
Hoje fui às compras e comprei todo o tipo de coisas boas. Vê.
- Sabonete de sândalo. - Já me sinto melhor.
O que temos aqui?
A tua escova de dentes,
pois estou farto que uses a minha.
- Como achas que me sinto? - Já tiveste coisas piores na boca.
Também para ti, algo chamado "Control".
Repara que não diz que é "laca".
Simplesmente "Control" e as palavras "para homens"
escritas 37 vezes em toda a maldita lata.
Sim, chama-se Garantia de Macho.
Ainda é laca, mesmo que lhe chamem "tomates".
Está na tua prateleira,
que vai ser rotulada de Kit de Duche de Sábado à Noite do Donald.
Passas a noite aqui?
Não, vou conduzir de volta.
Ainda sinto comichão quando fico muito tempo nesta cidade.
O cretino não te ligou para cancelar?
E se tivesses guiado até aqui em vão?
Porque lhe chamas sempre cretino?
Que terapeuta está duas horas com um paciente num sábado à noite?
Simplesmente prefere folgar às segundas-feiras.
Trabalha até tarde ao sábado e folga à segunda?
Ele é um psiquiatra ou um cabeleireiro?
Na verdade, é ambos.
Analisa-me a cabeça e depois penteia-me.
Além disso, eu até tinha de vir à cidade para um aniversário, certo?
Tinhas de me fazer lembrar.
Se há algo para o qual não estou preparado
são cinco queens histéricas a cantarem os "Parabéns".
- Quem vem? - Acho que conheces toda a gente.
As mesmas florezinhas velhas e batidas que vês por aí desde o início.
Por acaso, sabes?
Serão sete, a contar comigo, contigo e com o Harold.
Estás a chamar-me queen histérica ou florzinha batida?
Peço desculpa.
Serão seis florezinhas queens, histéricas e batidas,
e um queer ansioso.
Vou já sair do teu caminho. Só tenho de fazer mais uma coisa.
Cirurgia? Tão cedo à noite?
"Çabrão".
É francês com uma cedilha.
Tenho de pentear o meu cabelo pela 37.ª vez.
Cabelo, é singular.
O meu cabelo, sem exagero, está claramente a cair no chão.
Estás totalmente paranoico. Tens muito cabelo.
Não, o que vês à tua frente é uma obra-prima do engano.
As minhas raízes começam aqui.
Tudo isto é torturado para a frente.
Vê.
Não é bom, pois não?
Não é o melhor.
Chama-se envelhecer.
Enfim... Pelo menos, na masturbação
não temos de estar no nosso melhor.
Então, porque estás tão deprimido? Para além do habitual?
Não quero discutir isso.
Donald, se não me vais dizer,
como podemos ter uma conversa profunda?
Uma amizade calorosa, gratificante e significativa.
Vai bugiar!
É só que, hoje, finalmente percebi que fui criado para ser um fracasso.
Fui preparado para isso.
Credo! Quão fartos devem os terapeutas ficar
de ouvir como a mamã e o papá tornaram o queridinho deles numa florzinha.
Vai muito além disso, agora.
Hoje, finalmente comecei a ver
como outras peças do puzzle se relacionam com eles.
A minha compulsão neurótica para não ter êxito.
Sei que era sempre quando fracassava que a Evelyn me amava mais.
Porque desagradava ao Walt, que queria perfeição.
Comecei a fracassar de propósito para ter amor.
É só com o fracasso que me sinto à vontade.
É o que me ensinaram em casa.
Não.
O que é mais chato do que um queen a imitar a Judy Garland?
Um queen a imitar a Bette Davis.
Onde a compraste?
Numa lojinha genial na Rive Droite chamada Hermès.
Esfalfo-me
por uns míseros 45 dólares por semana a lavar soalhos
e tu andas aí a rodopiar e a atirar-lhes camisolas de caxemira.
A do chão da casa de banho é de vicunha.
Peço desculpa.
Podias arranjar um emprego diferente.
Ninguém te obriga a ser uma mulher a dias.
Isso é, como dizes, a tua neurose.
E eu a pensar que tinha nascido para isso.
Além disso, lá porque visto roupa cara,
não significa que seja paga.
Isso é, como dizes, a tua neurose.
Contudo, graças ao cinema, a tua neurose tem estilo.
Requer um certo gosto para se esbanjar o subsídio de desemprego no Joe Allen.
O que é tão chique em estar enterrado em dívidas?
A única coisa inteligente
é a forma hábil de me esquivar dos cobradores.
Sim, pensando bem,
és do tipo que dá mau nome aos panascas.
E tu, Donald, és um mérito para os homossexuais.
És um panasca fiável, trabalhador, que lava soalhos e paga as contas,
que não deve nada a ninguém.
Sou uma florzinha modelo.
Achas que é catita
como sempre saltei de Beverly Hills para Roma, Acapulco e Amesterdão,
tendo muitos casos de uma noite
e muita roupa feita à medida ao longo do caminho?
Estou aqui para te dizer que, em todos aqueles quilómetros,
só me senti feliz no maldito avião.
Correr, cobrar.
Correr, comprar, pedir emprestado, fazer, gastar.
Correr, esbanjar, suplicar.
Correr, correr. Desperdiçar...
... desperdiçar.
E porquê?
Finis. Aplauso.
- Então? - Para. Não tens de o fazer.
Vá lá.
Não há nada melhor do que sentir pena de ti mesmo, pois não?
Nada.
Está bem.
Adoro sentimentos vulgares.
Bastidores de Funny Girl.
- Olá, é o Alan. - Alan?
Meu Deus!
Alan, não acredito. Como estás? Onde estás?
Estou aqui... em trabalho.
Ouve, o que vais fazer esta noite?
Estou ocupado. Alan, esta noite não dá para mim.
Também estou ocupado, mas pensei em passar por aí para uma bebida.
O quê, agora?
Alan, velho amigo, escuta-me.
É o aniversário de um amigo e vou receber algumas pessoas.
E desculpa não te poder convidar para te juntares a nós. É só...
Não daria certo, miúdo, sabes?
E eu detestaria ver-te só por dez minutos
e despedir-me. - Mickey, por favor?
Alan?
- Mickey? - Alan...
O que se passa?
Tenho de te ver já por causa de uma coisa.
Está bem, Alan, vem cá.
Não, está tudo bem.
Vem cá e bebe uma bebida rápida,
mas apressa-te. - A mesma morada de sempre?
- Sim. - Está bem.
Bem...
... estou espantoso?
Estás absolutamente espantoso.
Estás uma merda, mas eu estou espantado.
A tua atitude está, como dizes, azeda. A minha bebida?
Não a preparei. Ligou-me o meu antigo colega da Georgetown.
- Alan quê? - McCarthy.
Veio de Washington em trabalho ou assim
e está a caminho daqui.
Espero que saiba a letra de "Parabéns".
Ouve, imbecil. O que vou fazer? Ele é hétero.
O que achará do circo que reservei para o jantar?
Credo, é mesmo bom!
Descontrolou-se totalmente ao telemóvel.
Começou a chorar e não é nada o estilo dele.
O Alan é tão controlado
que não mostraria emoção numa queda de avião.
O que vou fazer?
De repente, tens vergonha dos teus amigos?
Donald, és a única pessoa que conheço de quem tenho realmente vergonha.
Algumas pessoas têm critérios diferentes dos teus e dos meus, sabias?
E se não os reconhecermos,
somos tão retrógrados e tacanhos de espírito como as julgamos.
Sabes o que és, Michael? Uma pessoa verdadeira.
Obrigado. Vai-te foder!
Queres caranguejo partido?
Não, obrigado.
Como pudeste ser amigo de um chato assim?
Acredites ou não, houve uma altura na minha vida
em que não andava por aí a anunciar que era panasca.
Deve ter sido antes da fala ter substituído os gestos.
Não me chateies com isso. Só me assumi depois de sair da faculdade.
Parece-me que a primeira vez que nos prostituímos,
conhecemo-nos num bar gay na Third Avenue, durante o teu terceiro ano.
Cabrão.
Estava a ver que não o dizias!
Não espere acordado.
Olá, cara linda.
- Estás giro. - Sempre.
- Olá, Emory. - Olá.
Sabem que detesto meter-me entre vocês os dois assim.
Ao menos um de nós detesta.
Isto vai ser divertido.
Maravilha!
É tudo o que precisamos, que chova.
- Queres mais água com gás? - O quê?
Só há água com gás nesse copo.
Vigio-te há vários sábados.
Deixaste de beber, não foi?
E de fumar também.
- Há quanto tempo? - Cinco semanas.
- É espantoso. - Encontrei Deus.
- É espantoso. Para ti? - Ou Deus está morto?
Sempre percebi quando ficavas pedrado. Sentido único.
Eu ficava agressivo.
O que te fez parar? O terapeuta?
Teve certamente muito que ver com isso.
Sobretudo, achei que não aguentaria outro fanico da manhã seguinte.
Outro quê?
Fanico! De ansiedade, de culpa insondável.
Desde que abres os olhos e dizes:
"Céus! O que fiz ontem à noite?"
A quem o dizes.
E depois aquela luta para sobreviver até ao almoço,
quando bebes um Bloody Mary duplo, se esperaste até ao almoço.
E depois passas o resto da tarde novamente meio bêbedo e inútil.
Então, esperas até à hora dos cocktails
e, nessa altura, estás pronto para o que a noite te reserva,
que esperas que seja outra festa.
E recomeça todo esse maldito ciclo.
Já andava nessa roda-viva há tempo suficiente
e ou tinha de sair ou morrer da força centrífuga.
O Zé Faculdade finalmente chegou.
Pronto, Donald, escuta-me.
Não me insultes dando-me um sermão sobre comportamento social aceitável.
Prometo sentar-me com as pernas afastadas e manter a voz profunda.
Donald, és mesmo um cabrão empenhado.
Muito bem. Isto é uma rusga.
Estão todos presos.
Olá, querido. Guisado da Connie. Mary, não perguntes.
Olá, Emory. Vá, podes pô-lo na cozinha.
- Olá, Hank. Larry. - Quem é esta mulher exótica?
Querida, julguei-te morta!
Onde escondias os teus traços bem esculpidos?
Já não vivo na cidade.
Eu levo-os. Emory, o teu presente?
Chega mais tarde.
Larry.
Larry!
- O que foi? - Dá o presente ao Michael.
Toma.
Berra, para a minha mãe te ouvir em Filadélfia.
- Estavas aí em transe. - Estava?
- Ambos conhecem o Donald, não é? - Sim. Que bom ver-te.
- Olá. - Muito prazer.
Desculpem. Pensei que se conheciam.
Ainda não nos conhecemos, mas...
- Olá. - Olá.
Mas o quê?
Já nos vimos antes.
Isso parece dúbio.
Nunca se conheceram, mas viram-se.
- Qual é o problema do que eu disse? - Vão ter a primeira discussão.
A primeira desde que saímos do táxi.
Onde achaste este lixo?
Lá em baixo, encostado a um poste de iluminação.
Com uma flor atrás da orelha
e lábios húmidos pintados por cima da linha labial.
- Como a Maria Montez. - Por favor!
O que tens contra a Maria? Era uma boa mulher.
Espera. Escutem todos.
Um velho amigo meu da faculdade está na cidade
e vem cá para uma bebida rápida a caminho do jantar,
mas é hétero, por isso...
Hétero? Se é o que eu conheci, é tão hétero como o Yellow Brick Road.
Não, conheceste o Justin Stuart.
Não me lembro de o conhecer.
- Claro que não, palerma. Conheci-o eu. - É outra pessoa.
Sim, o Alan McCarthy, um perfeito estranho muito íntimo.
Não é que me interesse o que pensaria de mim. A sério.
É só que não está preparado para isso e nunca estará.
- Entendes isso, não é, Hank? - Claro.
Achas mesmo que ele não sabe de ti?
Se houve a menor suspeita, ele nunca revelou.
O que fez ele, uma lobotomia?
Eu era muito cuidadoso quando andava na faculdade
e ainda sou sempre que o vejo.
- Não sei porquê, mas sou. - Marado.
Eu era como o Alan quando andava na faculdade.
Saía com muitas mulheres.
Só vestia a roupa empertigada da Ivy League
e aqueles sapatos pesados de cordovão.
- Sem ofensa. - Está tudo bem.
Armei-me bastante em macho e achei que não mentia a mim mesmo.
Julgava mesmo ser hétero.
Sei muito bem que só me assumi após me formar.
E aqueles fins de semana da escola?
Não me tinha assumido.
Ainda julgava que era fruto do álcool.
"Credo! Estava tão bêbedo ontem à noite que não me lembro de nada!"
Isso mesmo.
Sentias-te culpado porque eras católico.
- Só isso. - Não é verdade.
A síndrome Ontem-Estava-Como-Um-Cacho não conhece religiões,
embora haja uma percentagem alta disso entre os mórmones.
Com quem tens de foder para arranjar uma bebida por aqui?
Podes acalmar-te algures?
Naqueles tempos, de certo modo, todos conseguíamos justificar os nossos atos.
Eu soube depois que até o Justin Stuart, o meu amigo mais íntimo...
Além do Alan McCarthy.
Cala-te. Ele fazia o mesmo.
Só que o Justin ia para Boston aos fins de semana.
É que com a síndrome Ontem-Estava-Como-Um-Cacho,
estamos mesmo bêbedos. Essa parte é verdade.
Só que também nos lembramos de tudo.
Muitos tipos têm de se embebedar para fazer sexo.
Foi o que me disseram.
Donald,
se te lembras, a primeira vez que fizemos,
eu estava tão bêbedo que mal conseguia ficar de pé.
Estavas tão bêbedo que mal o conseguias levantar.
- Estava tão bêbedo que nem me lembro. - Treta! Lembras-te.
Céus! Pronto, é o Alan.
Façam-me todos um favor. Acalmem-se enquanto ele estiver aqui.
Tudo por uma mana, Mary.
Emory, não!
Desculpa, mas é exatamente disso que falo.
- Nada aparatoso. - Desculpa.
Os Giants vão ganhar o galhardete este ano?
Sem dúvida, Zé.
- Olá, Bernard. - Olá, querido.
Levo isto. Estão todos lá fora. Põe o presente com os outros.
É só outra dama!
- E nem é a vermelha. - É a dama de espadas!
Já te disseram que ficarias divinal numa rede,
rodeado de estores venezianos, ventoinhas de teto e fetos tropicais?
És tão panasca. Leva o bolo. Levanta-te.
- E o bolo? A quem cabia isso? - A mim. Pedi para virem entregar.
Quantas velas mandaste pôr? Oitenta?
Espera, Alan. Há barulho a mais. Vou buscar outro telefone.
- Michael, o bolo veio? - Não.
- Céus! Posso usar a tua linha privada? - Sim.
Escutem todos, há ali caranguejo partido. Sirvam-se.
Pode dar-me o número da Marseilles Bakery, em Manhattan?
- Todos prontos para uma bebida? - Sim!
Prontos? Serei a empregada dos cocktails em topless.
Poupa-nos a visão das tuas mamas descaídas.
O que bebem, miúdos?
- Há cerveja? - No frigorífico.
- Vou buscar. - Cerveja?
- Quem bebe cerveja antes de jantar? - Os que a bebem.
Como pode um artista sensível como tu viver com um touro insensível assim?
Não posso.
Há esperança.
Alan, não sejas pateta! Não tens de pedir desculpa.
É só que me sinto um grande tolo.
Posso matar-me por me deixar agir assim.
Olha, ainda bem. Tenho pessoas aqui.
Não seria uma boa altura para conversar.
Que tal isto? E se almoçarmos amanhã?
Sim. Encontramo-nos no Oak Room por volta das 13 horas?
Parece-me perfeito.
E escuta, Michael, podes esquecer esta noite?
Fingir que nunca aconteceu?
Alan, feito. Está esquecido.
- Vemo-nos amanhã? - Ótimo.
Sim, querido! Vamos lá ouvir esse som!
Uma batida e os olhos deles brilham como Cartier.
Terrível.
Obrigado, Bernard.
Pareces abastecer-te para o verão todo.
Estás a gozar? Vai durar-lhe dois dias.
Ele não vem.
Uns comem, outros bebem e outros drogam-se.
- Eu leio. - Sim, e lê muito.
Admira-me que os olhos não se virem
perante uma sobrecapa.
Ao menos é um escapista construtivo.
Isso é verdade. O que faço? Apanho aviões.
Não, já não faço isso
porque já não tenho o dinheiro para o fazer.
Vou aos banhos. E é isso.
Vou fazer ambos. Vou viajar para a Costa Oeste.
Em Tijuana, ainda fazem aquilo com o burro?
Vou para São Francisco numas férias bem merecidas.
Vou ao Club Baths
e só saio quando anunciarem a partida da TWA uma semana depois.
Nunca aprendes a não ir aos banhos?
- Para... Bernard! - A última vez que a Emily fez sauna,
entrou um grandalhão peludo.
O Emory diz: "Estou só a repousar."
O grandalhão peludo disse: "Estou só a prender."
- Era dos Costumes. - Emory!
Tens de contar tudo, não é? Obrigado, querido.
Vives com os teus pais?
Sim, mas está tudo bem, são gays.
Achaste piada, Hank?
O que aconteceu ao Alan?
De repente, sentiu-se muito mal por se ter ido abaixo ao telefone.
Fartou-se de pedir desculpa.
Deu uma grande reviravolta,
reverteu para o velho Alan à frente dos meus olhos.
- Ouvidos. - Ouvidos.
O caranguejo partido não resultou, obviamente.
Não sei porque todos o odeiam tanto.
Às vezes, lembras-me a tortura da água chinesa.
Não, retiro isso.
Às vezes, lembras-me a implacável tortura da água chinesa.
Cabra!
- Onde estará o Harold? - Sim, onde está a fruta congelada?
O Emory chama ao Harold fruta congelada
devido à antiga profissão dele de patinador no gelo.
Ele está aqui a parecer duro.
Se a tua mãe te pudesse ver agora, teria um ataque.
Tens uma câmara?
Meu Deus, é a bófia! Todos a um metro de distância.
Talvez seja o Harold.
Não, é o estafeta da padaria.
- Graças a Deus! - Pergunta-lhe se tem pães quentes.
Vá lá, Emory. Para com isso.
Leva-a a qualquer sítio menos para fora.
Lembras-me uma professora solteirona.
Tu lembras-me uma asa de frango.
Disseste isso como um elogio.
Boa noite.
Bernard, lembras-te daquilo que fazíamos na Fire Island?
Foi moda há tanto tempo, que acho que me esqueci.
Eu lembro-me.
- Querido, anda, segue. - O que é?
- Abana. Gancho. - Sim.
Ordenha a vaca...
Tens de a abanar, de lhe bater.
- São as Rockettes Geriátricas! - Cá vamos nós.
- Anda, Donald. - Não, céus!
- Caraças, Hank! - Porque irias...
Pensei... Estou... Disseste que não vinhas.
Desculpa.
Estávamos a agir como parvos.
Quando telefonei, estava numa cabina na esquina.
O meu jantar é perto daqui.
O Emory estava a mostrar-nos uma dança parva.
Passei por cá e a porta estava aberta.
Este é o Emory.
Este é o Alan McCarthy.
Da direita para a esquerda, temos o Larry, o Bernard, o Donald, o Emory e o Hank.
- Muito prazer. - Olá.
- Queres uma bebida? - Não, obrigado. Não me posso demorar.
Já estás aqui, por isso, fica. O que bebes?
- Uísque. - Uísque.
- Vou buscar. - Obrigado.
Sou o único que bebe cerveja.
- É o aniversário de quem? - Do Harold.
- Harold? - Não chegou.
Ela nunca foi pontual na...
Ele... nunca foi pontual na vida dele.
Hank, o Alan é de Washington. Andámos juntos na faculdade de Georgetown.
Sim.
Não é fascinante?
Se for muito forte, ponho água.
Está ótimo, obrigado.
- Estás no governo, Alan? - Não, sou advogado.
- O que fazes? - Dou aulas.
Ter-te-ia tomado por algum tipo de atleta.
Pareces praticar desporto.
Não sou profissional, mas era da equipa de basquetebol da faculdade.
- Joguei ténis. - Também jogo ténis.
- Belo jogo. É, sim. - Sim, belo.
- O que ensinas? - Matemática.
- Matemática? - Sim.
Matemática.
Faz-nos querer ir a correr comprar uma régua de cálculo, não é?
Emory, preciso de ajuda na cozinha.
- Foste eleito. Anda. - Sou sempre eleito.
- És um doméstico de nascença. - Disse o queen africano!
Tu também. Abana enquanto faço o molho para salada.
Por aqui, Emory.
Vamos sentar-nos?
- Sim. - Sim.
Sinto-me mal em interromper-vos assim.
Não faz mal.
- Como estás? - Bem, obrigado. E tu?
És casado?
- O quê? - Vejo que és casado.
Sim, o Hank é casado. Donald, traz gelo.
- Tens filhos? - Sim, dois.
Rapaz, nove. Rapariga, sete.
Devias ver o meu filho a jogar ténis. Envergonha mesmo o pai.
- Também tenho duas filhas. - Ótimo.
- Como estão as miúdas, Alan? - Sensacionais.
- Sim? - Elas são fantásticas.
Céus! Sou louco por elas.
- Há quanto tempo és casado? - Nove anos.
- Acreditas, Mickey? - Não.
O Mickey andava com a minha mulher na escola.
Acreditas nisso?
Meu Deus! Desculpem.
Vivem na cidade?
Sim, vivemos.
Estou a divorciar-me.
- Eu e o Larry somos colegas de quarto. - Sim, são colegas de quarto.
Lamento muito. Quero dizer...
Não, compreendo.
- Acho que quero outro. - Com certeza. Desculpa.
Posso ajudar-te, Alan?
Não encontro o uísque.
Tem-lo na mão.
Claro. Que estúpido sou.
- Deixas-me fazer-te isso? - Obrigado.
- Onde raio pode estar o Harold? - Chega sempre atrasado.
Sabes como é neurótico sobre sair em público.
Leva horas a preparar-se.
- Porquê? - Porquê o quê?
Porque é que o Harold leva horas a preparar-se antes de sair?
É uma senhora doente. É por isso.
Alan, vamos conversar lá em cima?
Vou só terminar isto e sair.
Anda. Podes trazer a bebida.
- Terminei-a. - Toma.
- Com licença. Descemos já. - Ele ainda estará cá.
- Anda. Por aqui, Alan. - Sim.
O que quiseste dizer?
- O que quis dizer? - Tu sabes.
- Queres outra cerveja? - Não.
Tens ciúmes, não é?
Sou o Larry.
Tu é que tens ciúmes.
Donald, onde tens andado ultimamente?
Não te via há imenso tempo.
Alan...
... quero tentar explicar algo sobre esta noite.
O que há para explicar? Às vezes,
não podes convidar toda a gente para as festas.
Algumas pessoas ofendem-se, mas eu não.
Devo pedir desculpa por me fazer convidado.
Não era bem isso que eu queria dizer.
Os teus amigos parecem ser muito simpáticos.
Aquele Hank é muito atraente.
Sim, é.
- Como se chama o colega de quarto dele? - Larry.
O que faz?
É criativo.
Também gostei do Donald.
O único que não me agradou muito foi...
Como se chama ele? Emory?
Sim, Emory.
Não suporto aquela conversa. Irrita-me.
Que tipo de conversa, Alan?
Sabes, o tipo de humor dele, acho eu.
Às vezes, ele pode ser muito cómico.
Suponho que sim, se achas isso divertido. Ele apenas...
... parece ser um maldito maricas.
Lamento ter dito isso. Não o queria dizer.
É algo horrível de se dizer sobre alguém.
Mas sabes o que quero dizer, Michael.
Tens de admitir que é efeminado.
- É um pouco. - Um pouco?
É como uma borboleta com o cio.
Não admira que ele vos ensinasse a dançar.
Talvez quisesse dançar contigo.
Vá lá. Conheces-me.
Sabes o que penso. A tua vida privada é problema teu.
Não, desconheço isso sobre ti, Alan.
Eu...
Podem fazer o que quiserem, mas não em público
nem tentar impor os seus modos ao mundo.
Porque choravas ao telefone?
Só te posso pedir que, por favor, me perdoes por fazer...
... figura de parvo.
Devias estar transtornado ou não dirias que estavas
e que me querias e tinhas de me ver.
- Por favor. - Passa-se algo entre ti e a Fran?
Tenho mesmo de ir.
Porque estás cá?
- Atrasadíssimo para o jantar. - De quem? Aonde vais?
- É a casa de banho? - Sim.
Com licença.
O que se passa aqui? Mary, não perguntes.
Hank, porque não te vens juntar a nós?
É uma sugestão interessante. De quem é essa ideia?
Minha.
Ele refere-se à conversa.
O resto dos copos de vinho?
Trabalho o mais rápido que posso.
- À tua saúde. - Mete-a no cu!
A saúde no cu?
- O cavalheiro? - Está na casa de banho.
Se puderem esperar mais cinco minutos,
ele vai-se embora.
Finalmente.
Parabéns a você
Nesta data querida
Muitas felicidades Muitos anos de vida
Quem diabo és tu?
Ela é o meu presente para o Harold, chegou cedo,
e aquele nem sequer é o Harold, idiota!
Disseste quem abrisse a porta.
Mas não até à meia-noite. Ele deveria ser um cowboy da meia-noite.
Parece saído do coro de um Oklahoma! de baixo orçamento.
Não até à meia-noite e deverias cantar para a pessoa certa.
Eu disse-te que o Harold tem cabelo negro muito encaracolado.
Este tipo é praticamente careca.
Obrigado e vai-te foder!
Ainda bem que não abri a porta.
Não tão encaracolado nem tão negro.
Esqueci-me.
E eu queria chegar aos bares à meia-noite.
Todo ele tem classe.
Como assim, "chegar aos bares"?
Fofo, paguei-te para a noite toda, lembras-te?
Magoei as costas durante os exercícios e queria deitar-me cedo.
Que pena. O que aconteceu?
Perdi a aderência ao fazer elevações,
caí de calcanhares e torci as costas.
Não uses saltos quando fizeres elevações!
Eu não as devia fazer. Tenho pouca aderência.
Fraca aderência. No meu tempo, chamava-se pulso fraco.
Quem ainda se lembra disso?
- O que diz o teu postal? - Toma. Lê.
"Querido Harold, pum! Estás vivo.
Agora, rebola e finge-te morto.
Parabéns, Emory."
Pura poesia, Emmy.
E no teu bom gosto habitual.
Tão conservador em resistires a um sinal na Times Square.
Silêncio, lá vem a freira do jet set.
Merda! Caraças, Emory!
Vou-me embora. Obrigado pela bebida, Michael.
Não tens de quê. Então, vemo-nos amanhã?
Não, acho que vou estar muito ocupado. Talvez até volte para Washington.
Tens um encontro na Lafayette Square?
- O quê? - Emory.
Esquece isso.
És o Harold?
Não, ele não é o Harold. É para o Harold.
- Adeus, Hank. Foi bom conhecer-te. - Igualmente, Alan.
Vem a Washington conhecer a minha mulher.
Seria divertido. Não seria, Hank?
Sim, decerto vão gostar de o conhecer...
A ela.
Tenho problemas com os pronomes.
Quantos S há na palavra pronome?
Queres beijar-me o cu? É capaz de ser melhor.
Queres mamar-me?
O que se passa com a tua mulher? Tem trismo?
Panasca! Maricas!
- Emory! - Seu maldito anormal!
Cabrão! Vou matar-te, seu filho da mãe!
Panasca de merda!
- Tragam gelo! - Anormal!
Que raio se passa contigo?
Calma.
Ele rebentou-te o lábio, amor. Larry?
Toma.
- Céus! - Raios!
Podes esperar ali com os presentes?
Harold! Parabéns.
Chegaste a tempo do espetáculo,
que podes ver que é no chão.
Tu aí, este é o Harold.
Parabéns a você
Nesta data querida Muitas felicidades
Muitos anos de vida
Que porra tem tanta piada?
A vida.
A vida tem um piadão. Lembras-te da vida?
- Estás pedrado. - Parabéns, Harold.
Estás pedrado e atrasado.
Devias ter chegado a este local
cerca das 20h30, 21 horas.
O que sou, Michael,
é um maricas judeu, feio e bexigoso, de 32 anos.
Se demoro um pouco a recompor-me
e se fumo um pouco de erva antes de ganhar coragem
para mostrar este rosto ao mundo,
então, ninguém tem nada com isso a não ser eu.
E como estás esta noite?
Parabéns, Hallie.
- O que te aconteceu? - Não perguntes.
Tens os lábios roxos.
Pareces ter beijado um boneco da neve.
Aquele cabrão presunçoso bateu-me.
Cuidado, Emory. Esse tipo de fala enerva-o muito.
Quem é ela?
Quem era ela?
Quem espera ela ser?
Quem sabe? Quem se importa?
Ele chama-se Alan McCarthy.
Não é o famoso amigo da faculdade? É a tua surpresa para mim, Michael?
Acho que a surpresa foi para o Alan.
- Repara que está atónico. - Que ela esteja em choque! É uma besta!
Também é o aniversário dele?
- É a tua surpresa. - Por falar em bestas.
De mim para ti, querido. Gostas?
Creio que ele tem um rosto e um corpo interessantes,
mas faz-me perder o interesse porque não fala inteligentemente de arte.
Sim, não é pena?
- Eu nunca amaria alguém assim. - Nunca. Quem amaria?
Eu amaria e tu também, que não haja dúvidas.
A Mary é linda.
Pode ser burra, mas é toda tua.
O meu presente é uma grande surpresa. Estou radiante por o receber.
Eu beijar-te-ia, mas não me quero sujar de sangue.
Vejam o meu top!
Espera até veres a tua cara.
Anda, Emory. Vamos limpar-te. Parabéns, Harold.
Obrigado, amor.
- O top está estragado. - Tira um meu lá do quarto.
O que está no chão é de vicunha.
Mais um aniversário com o pessoal.
Eis um Pouilly-Fuissé gelado que comprei especialmente para ti, miúdo.
Gatinho, está tudo perdoado. Podes ficar.
Não, podes ficar, mas nem tudo está perdoado. Saúde!
Quem convidou o Sr. Certinho para celebrar o meu aniversário?
Não há acidentes.
E quem o convidou?
Culpado.
Tens de ter sempre a tua muleta, não é?
Não me vou embora.
Estou maldisposto. Acho que vou vomitar.
Repete isso e não terei de tomar os meus inibidores de apetite.
Devagar. Um passo de cada vez.
Não estou pronto para o meu grande plano, Sr. DeMille.
Nem estarei nas próximas duas semanas.
Meu Deus! Ele persegue-me de novo!
- Está maldisposto. - Sim, da cabeça.
Mary, leva-me a casa. Estes queens são loucos.
A ficar ganzado.
- Alguém se quer juntar a mim? - Muito obrigado. Não.
Não, obrigado.
E tu, Tex?
Sim.
Michael, deixei o guisado no forno. Tira-o quando quiseres.
Não te vais embora.
- Também não conseguia comer agora. - Estou faminto.
Vou comer até me espojar no chão.
Eu disse que não te vais embora.
Cuidado com o panasca hostil.
Quando está sóbrio, é perigoso. Quando bebe, é letal.
- Não lhe liguem. - Estou faminto, Em.
Estou pronto para a tua lasanha cozinhada com ópio da Alice B. Toklas.
Estás mesmo?
Isso deixa-me tão feliz. Talvez a sirva antes de partir.
Ninguém vai a sítio nenhum.
Vais ter azares inacreditáveis amanhã.
Venham eles!
Eu estou para lá virado. Tu estás só a virar-te.
- Michael? Há algum ambientador? - Laca?
Devias estar a segurar-lhe a cabeça, não a penteá-lo.
Ambientador, não laca.
Há uma lata de spray floral por cima da sanita.
Obrigado.
Guardo a erva no armário dos medicamentos, numa caixa de pensos.
É o lugar mais seguro.
Se a Polícia chegar, fechamo-nos na casa de banho
e deitamo-la na sanita.
É muito cauteloso.
É melhor do que onde a guardava.
Num frasco de orégãos no porta-especiarias.
Esquecia-me sempre e a odiosa da minha mãe ficava pedrada com uma salada,
mas acho que ela gosta.
Seja qual for a refeição, ainda que seja o pequeno-almoço, ela diz:
"Vamos comer salada!"
És sem dúvida do tipo que ainda move os lábios quando lê
e se senta numa sauna
e diz coisas como: "Está quente que baste para ti?"
Nunca uso a sauna quando vou ao ginásio.
É mau após o exercício. Desincha-te.
Após teres partido as costas para inchares como um cão envenenado?
- Sim. - Tens razão, Harold.
Ele não só não sabe falar inteligentemente de arte,
como não sabe seguir de uma frase para outra.
Mas é lindo.
Ele tem uma beleza natural antinatural.
- Não que isso signifique algo. - Não significa tudo.
Diz isso a ti mesmo enquanto o teu cabelo cai aos punhados.
Não que não seja natural ficar com entradas ao atingir a velhice.
Os panascas são piores do que as mulheres sobre a idade.
Julgam que a vida acaba aos 30 anos.
A beleza física não é assim tão importante.
Claro que não. Como podia ser?
Está só nos olhos de quem vê.
E é só superficial. Não te esqueças disso.
Não, eu não me esqueci disso de todo.
É só superficial e também é transitória.
É terrivelmente transitória.
Quanto tempo dura? Trinta, 40 ou 50 anos no máximo?
Sim, é pena o rosto deste pobrezinho.
É trágico.
Ele está totalmente amaldiçoado.
E como pode a beleza dele ser comparada com a minha alma?
Embora eu nunca a tenha visto,
sei pelo rabi da minha mãe que é um espanto.
Contudo, não a consigo localizar para uma olhadela
e, se pudesse, vendia-a logo
por uma beleza sem significado, transitória e superficial.
Perdoa-o, Pai, pois ele não sabe o que faz.
Michael, tu matas-me.
Não sabes de que lado da vedação estás.
Se disserem algo pró-religião, és contra eles.
Se negarem Deus, és contra eles.
Pode dizer-se que tens um problema nessa área.
Não consegues viver com nem sem isso.
- Comida quente a passar! - Então?
Sabes que mais? Podiam matar-te com muito pouco esforço.
Agarra-te a essa bela apólice de seguro chamada igreja.
Exato, acredito em Deus.
E se se revelar que não existe nenhum, não há nada perdido.
Mas se se revelar que existe, estou protegido.
A Harriet Hipócrita, é quem és.
Certo. Sou um daqueles católicos verdadeiramente reles
que se embebeda, peca a noite toda e vai à missa na manhã seguinte.
Depende do que pensas que é pecar.
Podes calar a tua boca mentolada e voltar para a cozinha?
Diz o que quiseres. Mas não me batas.
É maior do que um palito de pão?
Ele deitou-se um bocadinho.
- Como cheira a casa de banho? - Melhor.
Antes, cheirava como se tivessem vomitado.
Agora, cheira a vómito num canteiro de gardénias.
O jantar está servido!
O que gostarias, matulão?
O Alan McCarthy, e não cortes na maionese.
Em, está absolutamente fabulosa.
Eu seria uma boa esposa de alguém.
- O que é? - Lasanha.
Parece esparguete e almôndegas achatadas.
Esteve na sauna.
- Esteve? - Meu Deus!
"Parece esparguete e almôndegas achatadas."
Sim, Harold, verdadeiramente invejável.
Ao contrário de ti, que sabes tanto sobre a alta-cozinha.
Contador de histórias, gastrónomo, troll.
- É boa. - Gostas? Come.
Enche a boca para não dizeres nada.
A começar.
- Vinho? - Não, obrigado.
Vá, miúdo. Força-te.
Bebe um pouco de vin ordinaire para empurrar a massa calcada.
Sommelier, connoisseur, porco.
Não te vais servir?
Não, os meus lábios doem muito ao comer. Alguém levou um prato ao Alan?
O saco de boxe dissolveu-se agora em Flo Nightingale.
Gostas, Hallie?
Vou repetir uma, duas e talvez até mais vezes.
Estou mesmo desesperado para manter o peso.
És mesmo paranoico com absolutamente tudo.
Sim? Porque não paras de me dizer isso?
Passas o dia cheio de fome
para te poderes empanturrar numa refeição
e depois queixas-te de quão gordo e feio estás,
quando na verdade não estás mais gordo ou mais magro do que eras.
- Superparanoia. - Isto está ótimo, Emory.
Guisado da Connie. Sem problemas. Mary, não perguntes.
E este atraso patológico é francamente louco.
A começar!
Ficar horas à frente do espelho de uma casa de banho
antes de poderes sair à rua
e não pareceres diferente após sabe-se lá quantas aplicações
de sabe-se lá quantas pomadas, bálsamos, cremes e máscaras.
Tenho uma pele má. O que te posso dizer?
Quem não teria após deliberadamente pegar numa pinça
e mutilar os poros?
Não admira que tenhas buracos na cara
depois do mau trabalho que fizeste em ti ano após ano.
Rei da gente porca.
Sim, tens cicatrizes na cara, mas não são assim tão más.
E se te deixasses em paz,
não terias mais do que as que já ganhaste.
Queres que te elogie agora, não é,
por seres tão sincero?
Por seres o meu melhor amigo a dizer
o que nem os meus melhores amigos me dizem, sua porca odiosa.
E os comprimidos!
O Harold andou a juntar, a poupar
e a guardar barbitúricos no último ano
como um maldito esquilo.
Centenas de Nembutal e de Seconal.
Tudo em preparação
e antecipação do longo inverno da morte dele.
Digo-te já, Hallie,
quando chegar a hora, nunca terás a coragem.
Nem sempre é como acontece no teatro.
Nem todos os panascas se matam no fim da história.
O que dizes pode ser verdade.
O tempo indubitavelmente o dirá,
mas, entretanto, deixaste um pormenor de fora.
Os cosméticos e os adstringentes estão pagos,
a casa de banho está paga,
a pinça está paga
e os comprimidos estão pagos.
Parabéns a você
Céus!
Nesta data querida
Muitas felicidades
Muitos anos de vida
És tão querido.
Sopra as velas, Mary, e pede um desejo!
Sopra as velas, Laura.
- Ela tem 32 anos de juventude! - Meu Deus!
- Agora, tens de abrir os presentes. - Começa por este.
Presentes! Onde está o postal?
Toma.
- Do Larry. - Larry.
Porque o puseste atrás?
É o paraíso. Adoro, Larry.
- O que é? - A escritura do Passadiço.
Arte pop gay.
Larry, é espetacular. Penduro-a mal chegue a casa.
- Ótimo. - Não percebo.
Andas no engate em Atlantic City?
Quanto pagaste por ele?
- Foi um roubo. - Não sou um roubo. Custo 20 dólares.
E o que fazes por 20 dólares?
Faço o meu melhor.
Que camisola catita.
Obrigado, Hank.
Podes sempre trocá-la por outra coisa.
Não, acho que esta é... catita.
- Quem quer bolo? - Todos?
Eu não quero.
- Vá. - Obrigado.
Bernard! Que divinal!
Vejam pessoal, joelheiras cobertas de joias.
Com monograma.
Bernard, és aparatoso!
Obrigado, Michael.
Pelo quê?
- De nada. - O que é, Harold?
É uma fotografia dele numa moldura de prata
com uma inscrição e a data.
O que diz?
Apenas algo pessoal.
Bernard, o que dizes de termos música para animar as coisas?
- Está bem. - Sim, apetece-me dançar.
Anda, Michael.
Não, obrigado. Só sei conduzir.
- Sei seguir. - Vou ficar a beber.
Anda, Tex.
Toca a trabalhar.
- Merda! - Céus...
- Michael! - Atenção, ajudem a limpar.
Vai! Vamos lá!
Vem cá, miúdo.
- Malta, despachem-se! - Fechem a porta!
- Vá, pessoal. - Vamos.
- Despacha-te! - Entra, porra!
Estou encharcado.
Tomem uma toalha. Não molhem a mobília.
- Toma. Toalha. Seca-te. - Céus, Michael!
Obrigado, Michael.
Queres dançar?
A Ivone, a Terrível, voltou.
Olá, Alan. Sentes-te melhor?
Alan, não.
Como dizem no Sul profundo, não saias à pressa neste tempo inclemente.
Nunca apanharás um táxi.
Revolução completa.
Perdeste o bolo e a abertura dos presentes,
mas ainda estás com sorte.
Chegaste a tempo para um jogo de festa.
Ouçam, pessoal, é hora de jogar.
Michael, porque não o deixas ir?
Ele pode ir se quiser,
mas não antes de jogarmos um joguinho.
O que vai ser, gim de estrelas de cinema?
Não, é demasiado panasca para o Alan. Ele não seria bom nisso.
O que gostarias de jogar? O Jogo da Verdade?
Engraçado, Hallie.
Ou gostarias de jogar Homicídio?
- Todos se lembram desse, não? - Muito engraçado.
Se bem me lembro, são semelhantes.
As regras são as mesmas em ambos: mata-se alguém.
- Mickey, vou sair. - Fica onde estás.
Michael, deixa-o ir.
Ele realmente não quer.
Se quisesse, já teria saído há muito tempo,
ou não teria vindo, para começar.
- Mickey. Não me sinto... - O meu nome é Michael.
Chamo-me Michael.
Nunca chames "Mickey" a ninguém chamado Michael.
Quem se chama Michael, fica muito nervoso com isso.
Se não acreditas, experimenta.
Desculpa. Eu...
Não consigo pensar.
Consegues, sim.
O que não podes fazer é sair.
É como ver um acidente numa autoestrada.
Não consegues olhar nem virar a cara.
Quem vai jogar comigo e com o Alan? Pessoal?
- Não tenciono jogar. - Pois, eu também não.
Nem todos são participantes na vida.
Há sempre aqueles que ficam nas linhas laterais a ver.
- Qual é o jogo? - Simplesmente este:
Todos temos de telefonar
a quem cremos verdadeiramente ter amado.
- Eu não jogo. - Jogas, sim.
Querias que eu jogasse, não era?
A quem ligarias
após os discursos pomposos que ouvi ultimamente?
A quem ligarias, Hank? A mim?
Parece que há, como se diz, sarilhos no paraíso.
Se não houver, podias decerto provocar alguns.
E a quem ligarias?
Não julgues que penso que seria a mim.
Ou que bastaria uma chamada. Terias de fazer várias.
Três interurbanas e só Deus sabe quantas locais.
- Ainda bem que não pago a conta. - Caluda.
Não te preocupes. O Michael também não a pagará.
Agora, eis como funciona. Se fizerem a chamada, obtêm um ponto.
Se a pessoa a quem ligarem atender, obtêm mais dois pontos.
Atende outra pessoa, obtêm só um ponto.
E se ninguém atender de todo,
estão lixados.
Estão lixados se fizerem a chamada.
Quando a pessoa a quem ligarem atende,
se lhe disserem quem são, obtêm dois pontos. E depois...
Se lhe disserem que a amam,
obtêm um bónus de cinco pontos.
Odioso.
Portanto, podem obter dez pontos no máximo e um no mínimo.
Podemos obter zero pontos se soubermos como o fazer.
Hank, vens comigo?
Ora bem, ouviram aquilo?
Não compreendes, Alan. Não posso.
Tu podes, mas eu não posso.
Se ele não compreende, explica-lhe.
- Eu explico. - Achei que talvez o fizesses.
Alan, o Hank e o Larry são amantes.
Não são colegas de quarto,
mas de cama, amantes. - Michael.
Nenhum homem com mais de 40 anos tem um colega de quarto.
Se não forem amantes, são manas gay.
- O Hank é quem tem mais de 40. - Estás lá perto.
Hank.
Sim, Alan. Eu e o Larry somos amantes.
Mas...
És casado.
Jesus!
Acho que disseste a coisa errada.
Não adoras essa ideia engraçada?
Se um homem for casado, é automaticamente heterossexual.
Alan, o Hank dá para os dois lados, com uma preferência clara.
Agora... quem faz a primeira chamada?
- Emory? - Vai tu, Bernard.
- Não quero. - Vá, liga ao Peter Dahlbeck.
- É para quem gostarias de ligar, não é? - Quem é ele?
O rapaz de Detroit
de cuja família a mãe do Bernard é lavadeira
desde que ele era um garotinho.
Também trabalhei para eles
após as aulas e todos os verões.
Acho que o amei a vida toda.
Mas ele nunca percebeu que eu existia.
Além disso, ele é hétero.
Nunca aconteceu nada entre vocês?
Por fim, envolveram-se na casa da piscina uma noite,
depois de nadarem bêbedos.
Com o vinho e a música certos, poucos há que não são curiosos.
E a seguir, fomos nadar,
nus, no escuro, só a Lua a refletir-se na água.
Que romântico.
Na manhã seguinte, levaste-lhe o café e Alka-Seltzer numa bandeja.
Lembro-me de passar a manhã muito preocupado com ter de o enfrentar,
mas ele fingiu que nada tinha acontecido.
Céus! Devia estar tão bêbedo que não se lembrava de nada.
É estranho como isso funciona.
E agora, para ganhares dez pontos, põe esse mentiroso ao telefone.
Sabes o número?
Sim, ele está de novo em Grosse Pointe, a viver em casa.
Separou-se da terceira esposa.
- NA ou OC? - O quê?
É gíria de telefonista. Significa "não atende" ou "ocupado".
Ele nem lhe deu tempo para saber.
Vá lá, Bernard. Pega no telefone.
Sabes que lhe queres ligar. Sabes disso, não é?
Vai em frente.
A curiosidade venceu-te. Por isso, vá, liga-lhe.
Faz isso.
- Está lá? - Um ponto.
Quem fala?
- Sra. Dahlbeck. - Um ponto.
É o Bernard.
O rapaz da Francine.
Filho, não rapaz.
Ótimo, obrigado.
Sra. Dahlbeck, o Peter está em casa?
Compreendo.
Merda!
Não.
Não. Não é nada importante. Eu...
Só lhe queria dizer que...
Apenas dizer-lhe que eu...
Amo-o... e sempre o amei.
Que lamentei muito saber dele e da esposa.
Nenhum ponto.
A minha mãe escreveu-me.
Sim, é. Realmente é. Bem...
Importa-se de lhe dizer que liguei e que disse...
Que eu...
... lamentei muito saber
e espero que consigam resolver tudo.
Boa noite.
Adeus.
Dois pontos ao todo.
- Péssimo. Próximo. - Estás bem, Bernard?
Porque liguei?
Porque fiz isso?
- Onde estava ele? - Num encontro.
Vá, Emory.
É a tua vez.
Pode dar-me o número, por favor?
No Bronx.
De um Delbert Botts.
Um Delbert Botts? Quantos poderia haver?
Já desejo não ter ligado.
Não, o da residência, por favor.
Obrigado.
Desejo que as Informações parem de me chamar "senhora".
Ora essa! Rabisca por todo o meu telefone.
Sai com um pouco de cuspo.
Como muitas coisas.
Quem raio é o Delbert Botts?
A pessoa que sempre amei. Foi para quem mandaste ligar, não foi?
Exato, lima.
Como pudeste amar alguém com um nome assim?
Sim, Emory, não poderias amar ninguém com um nome assim.
Não ficaria bem num cartão do lugar. Certo, Alan?
Admito que o nome dele não é bom,
mas ele...
Absolutamente lindo.
Amo-o desde o primeiro dia em que o vi,
que foi quando eu andava no quinto ano
e ele era finalista.
Depois, ele foi para a faculdade
e, quando saiu, eu estava no liceu.
Ele tinha-se tornado dentista.
E foste arrancar todos os dentes que tinhas, certo?
Não.
Só fui limpar os dentes, só isso.
- Eu não devia ter ligado. - Podes calar-te, Bernard?
E leva para outro sítio esses fanicos chatos que dão sono. Vai.
Lembro-me de o ter olhado nos olhos durante todo o tempo.
Estava sempre a querer morder-lhe os dedos.
É absolutamente espantoso.
- Phyllis Fálica. - Espanta mesmo.
Eu disse-lhe que ia limpar os dentes
para o baile de finalistas para o qual estava encarregado das decorações.
Disse-lhe que era um tema celestial,
eu ia recortar estrelas de papel de alumínio
e fazer nuvens com rede de galinheiro e fibra de vidro.
Mary, é preciso ser-se uma florzinha para fazer algo bonito.
Uma vez, no Natal, entrou-me fibra de vidro na camisa.
Céus, que comichão!
Seria terrível se aquele material te entrasse no...
Vou ficar calado.
Ele estava noivo de uma estúpida chamada Loraine,
cuja mãe era mesmo uma verdadeira cabra.
Não divagues.
Enfim... eu estava um caco. Uma desgraça total.
Não conseguia comer, dormir, levantar-me, sentar-me, nada.
Finalmente, liguei-lhe e perguntei se o podia ver a sós.
Manifestamente, não é o passo mais fixe.
Ele aceitou.
Disse-me para ir à casa dele.
Eu estava muito nervoso, as mãos tremiam. Nem conseguia olhar para ele.
Apenas... olhei diretamente para o espaço e deixei escapar porque tinha vindo.
Disse-lhe que queria que fosse meu amigo.
Disse que nunca tinha tido um amigo com quem pudesse conversar,
contar tudo e confiar.
Perguntei-lhe se seria meu amigo.
Ele disse que teria gosto em sê-lo
e sempre que o quisesse ver ou ligar,
bastava ligar-lhe e ele ver-me-ia.
Apertou-me a mão trémula e fui-me embora...
... numa nuvem.
Numa das que tu mesmo fizeste.
E, no dia seguinte,
saí e fui comprar-lhe um isqueiro revestido a ouro
e mandei gravar as iniciais dele.
Escrevi um postal que dizia: "Do teu amigo, Emory."
Dezassete anos e já generoso com as prendas.
Depois, na noite do baile,
ouvi a Loraine e outra rapariga que eu conhecia aos risinhos.
Obviamente, o Del tinha contado à Loraine sobre a minha chamada e prenda.
Depressa, todos no baile sabiam disso.
Riam-se e faziam piadas.
Todos sabiam que eu tinha uma paixoneta pelo Dr. Delbert Botts
e que lhe tinha pedido para ser meu amigo.
O que não sabiam era que eu o amava
e continuaria a amá-lo
anos depois de todos terem esquecido o meu segredinho estranho.
Eu, pelo menos, preciso de uma injeção de insulina.
- Liga-lhe. - Não, Emory.
Desde quando lhe dizes o que fazer?
Não. Vais arrepender-te. Acredita em mim.
O que tenho a perder?
A tua dignidade. É o que tens a perder.
Essa é de chorar a rir. Adoro...
Estás a falar-lhe de dignidade,
mas permites que ele te degrade constantemente,
tornando-te servil.
Ele pode fazê-lo. Eu posso fazê-lo. Mas tu não o podes fazer.
Isso não é discriminação?
Não gosto disso dele nem de mim.
Mas faço-o a mim mesmo
e deixo-o fazê-lo.
Deixo-o fazê-lo porque é a única coisa que,
para ele, faz dele meu igual.
Ambos fomos desditosos na vida,
mas consegui muito mais do que ele e ele sabe disso.
Deixei-o tornar-me servil
só para poder dizer a si mesmo que não é um falhado total.
Muito atencioso da tua parte.
É a defesa dele, Michael.
Tens a tua defesa, mas é indescritível.
Querem ouvir uma piadinha de salão educada do Sul profundo liberal?
Sabem porque é que os pretos têm lábios tão grandes?
- Porque andam sempre a... - Céus, Michael!
Dá-me isso. Larga, Michael.
Passo bem sem o teu cuspo no meu telefone, seu cobarde efeminado!
Posso ser efeminado, mas não sou cobarde!
Bernard...
... perdoa-me. Desculpa.
Nunca mais te direi aquelas coisas.
- OC. - Está ocupado?
A Loraine deve estar a falar com a mãe.
Sim, o Delbert casou com a Loraine.
Desculpa, terás de ceder a tua vez. Não podemos esperar.
Não perdes tempo.
- A quem ligas? - Ao Charlie.
Recuso-me a ceder a minha vez. É a minha vez e vou tomá-la.
É assim que se fala, Emory.
Bate nesse icebergue! Não o falhes. Bate nele! Caraças!
Quero um grande final.
- Céus, estou bêbedo! - És um queen a cair, efeminado e bêbedo.
Diz o roto ao nu.
Não estou bêbedo. Não podes dizer que o estou.
- Estou bêbedo. - Eu também.
- Sou um beberrão. - Cala-te e disca.
Sou um beberrão desta ou de qualquer outra estação.
Está a tocar. Já não está OC.
- Está lá? - Um ponto.
Quem fala?
Quem?
Dr. Delbert Botts?
Dois pontos.
Del, és mesmo tu?
Ninguém.
Sim, não me conheces. Não te lembrarias de mim.
Sou...
Sou só um amigo.
Um amigo a cair de bêbedo.
Está lá?
- Ele desligou. - Três pontos ao todo. Estás a ganhar.
Disse que era a festa errada.
Tem razão. Temos a festa errada.
A festa é tua, Hallie. Estás a divertir-te?
Simplesmente fabulosa.
E tu? Estás a divertir-te, Emory?
Estás a divertir-te como pensavas?
- Agora, sou eu. - Não, sou eu a ligar ao Charlie.
Não... Permite-me.
Vais ligar ao Charlie?
Não, Hank.
Quero fazê-lo.
Larry.
Faz-me esse grande favor!
Vai ligar ao Charlie por ti?
O Charlie é toda a gente com "que" traio o Hank.
Com quem traio o Hank.
O talhante, o padeiro e o ferreiro.
Exato! Adoro-os a todos,
mas o que o Hank não quer entender é que tenho de os ter a todos.
Não sou do tipo que se casa. Nunca serei.
A quem ligas?
Já te ocorreu
que ele pode estar a fazer nas tuas costas
o que fazes nas dele?
Quem me dera que ele o fizesse. A minha vida seria muito mais fácil.
A quem ligas?
Seja quem for, não está a controlar o telefone.
- Está lá? - Devia estar no banho.
- Um ponto. - Quero deixar uma mensagem.
Não está. Um ponto.
Pode dizer que o Hank ligou?
Sim, é.
- Boa noite. Como estás? - Quem raio é ele?
Sim, exato. A mensagem é para o Larry, o meu colega de quarto.
Apenas diga que liguei...
É o nosso serviço de atendimento.
... e disse "amo-te".
Hank, estás louco?
Ouviu-me bem. Foi o que eu disse.
É para o Larry.
De mim, o Hank, e é tal como eu disse.
Amo-te.
Sim, obrigado.
Sete pontos ao todo.
Hank, lideras, querido! Estás bem mais à frente de todos.
Porquê, Hank? Porque fizeste isso?
Porque o amo mesmo e não me importa quem sabe.
- Não digas isso. - Porque não? É a verdade.
Deixei a mulher e a família pelo Larry.
- Não estou interessado em ouvir isso. - Estás.
Vá, Hankola. Fala-lhe disso.
Não o quero ouvir! É nojento.
Fazem-no por outra mulher.
Consigo entender isso. É normal.
Nem sempre funciona assim, Alan.
Por mais que o possas querer e Deus sabe
que nunca ninguém quis mais do que eu.
Senti mesmo que estava apaixonado pela minha mulher
quando nos casámos,
mas havia sempre aquele algo mais.
Sempre?
Não sei. Creio que sim.
Soube o que eu era desde que tinha quatro anos.
Todos sempre souberam isso de ti, Emory.
Eu também sempre soube isso de mim.
Não sei quando admiti a mim mesmo...
... mas dava-lhe sempre outro nome ou negava-o totalmente.
"Céus, estava tão bêbedo ontem à noite."
Às tantas, já não podia mentir a mim mesmo.
Pensei nisso, mas nunca fiz nada.
A primeira vez foi durante a última gravidez dela.
Vivíamos perto de New Haven, no campo.
Os professores iam reunir em Nova Iorque.
A minha mulher não se sentiu apta a viajar. Vim à cidade sozinho.
Naquele dia, no comboio, comecei a pensar nisso.
E a matutar nisso.
Não pensei em mais nada a viagem toda.
E 15 minutos após termos chegado,
eu tinha engatado um tipo no WC dos homens da Estação Grand Central.
Céus!
Eu nunca tinha feito nada assim.
Estava muito assustado.
Ele acabou por ser um bom tipo.
Nunca mais o vi.
É engraçado.
Já nem sequer me lembro do nome dele.
Depois disso, tornou-se mais fácil.
A perfeição nasce da prática.
Algum tempo depois,
conheci o Larry numa festa a que eu e a minha mulher fomos.
E começaram os teus verdadeiros problemas.
Isso foi há dois anos.
Porque sou sempre o maldito vilão nesta peça?
Se não sou o feliz destruidor de lares,
sou um filho da mãe com quem é impossível viver.
A culpa transforma-se em hostilidade.
Não é assim, Michael?
Vai espetar a pinça na bochecha.
Estou farto até à ponta dos cabelos
que todos sintam imensa pena do pobre e explorado Hank.
Larry, todos sabem que és promíscuo.
Nunca fiz promessas.
Nem pretendo fazer.
Tenho o direito de viver a minha vida sexual sem dar satisfações a ninguém,
incluindo o Hank.
E se esses termos não são aceitáveis, não podemos continuar a viver juntos.
Ter muitas relações faz parte de como sou.
Ser libertino não implica ser gay.
Com isso, não quero dizer gay. Emory...
És a pessoa mais promíscua que conheço.
Não sou nada promíscuo!
Não por escolha, por design.
Porque quereriam ir para a cama com um maricas ardente como tu?
- Michael! - Quem te tentaria engatar?
Digo-te quem. Ninguém.
Exceto talvez um fugitivo do Instituto Braille.
Porque o deixas falar assim?
A beleza física não é tudo.
Obrigado, Quasimodo.
Como achas que é viver com a maldita Gestapo?
Nem posso respirar sem ser severamente interrogado.
Larry, és tu a ligar.
E estou tão farto desta rotina
de vamos ser fiéis e nunca olhar para outra pessoa.
Não dá. Se quiseres prometer isso, tudo bem.
Promete-o e mantém-te fiel a isso.
Mas se tiveres de o prometer,
quanto a mim, nada termina uma relação mais rápido.
Deem-me Librium ou metanfetamina.
Sim, liberdade, querido!
Tens de a ter. Não funciona de nenhum outro modo.
Os que juram fidelidade eterna uns pelos outros mentem.
A maioria deles, seja como for. 90 % deles.
Traem-se constantemente e depois mentem.
Lamento não poder ser assim. Isso deixa o Hank louco.
Há aqueles 10 %.
A única forma de ter uma hipótese é com algum tipo de compreensão.
Tentei alinhar nisso.
- Poupa-me! - Aceitei um acordo.
- O teu acordo! - Que acordo?
Um ménage.
Muita gente acha que é a solução, mas não é o meu estilo.
Eu decerto não o quis.
- Quem o sugeriu? - Era um compromisso!
- Exato! - Aceitaste!
Não aceitei nada.
Aceitaste a tua proposta e depois informaste-me que aceitei!
Não entendo. O que é um...
Dou-te um pontapé!
O ménage, querido. Dois é companhia, três é um ménage.
- Funciona para alguns. - Não gosto de terapia de grupo.
Não me identifico com ninguém nem nada assim.
Sou antiquado.
Gosto de todos, mas um de cada vez.
Gostaste do Donald como uma única atração secundária?
Sim.
- Disseste-lhe? - Não.
Foi perfeitamente óbvio desde que entraste.
Como era a canção e dança
sobre se terem visto, mas nunca conhecido?
Não me olhes assim, Hank.
Namoriscaste com aquele pinguim a noite toda.
Queres que os três façamos uma tentativa.
- Pelo menos, seria juntos. - Esse ponto escapa-me.
Que tipo de compreensão queres?
Respeito!
Respeito pela liberdade um do outro sem ser preciso mentir ou fingir.
Hank, à minha maneira, amo-te,
mas tens de entender que, embora queira viver contigo,
às vezes, pode haver outros.
Se isso acontecer, sei que nunca o mencionarei.
Mas se me perguntares, dir-te-ei.
Ele obtém pontos.
O quê?
Ele disse-o. Disse "amo-te" ao Hank. Obtém o bónus.
- Não lhe ligou. - Ligou-lhe.
Só não usou o telefone.
- Então, não obtém nenhum ponto. - Obtém cinco pontos.
Não usou o telefone. Não obtém nadinha!
É para ti, Hank!
Está lá?
Um ponto.
Olá, Hank.
Dois pontos.
É o Larry.
Mais dois pontos.
Se te vale de algo, amo-te.
Bónus de cinco pontos.
Eu...
... tentarei.
Eu também.
- São dez pontos ao todo. - O Larry é o vencedor.
Não foi tão divertido como pensei que seria.
O jogo não acabou.
É a tua vez, Alan. Pega no telefone, amigalhaço.
- Não. - Não te metas!
Não tens de o fazer, Alan.
Emory, peço desculpa pelo que fiz antes.
Esquece isso.
Perdoai-nos as nossas ofensas.
Céus!
Agora são inseparáveis?
A quem vais ligar, Alan?
Não te lembras de ninguém?
Creio que esta será a volta final.
Michael, não vais ligar a ninguém?
Como poderia ele? Nunca amou ninguém.
Não importa que estejas perto
É duro ser preto
Para, Michael!
Mas é mais duro ser judeu
Meu Deus, Michael, és um anfitrião encantador!
O Michael não tem encanto, Donald.
O Michael tem desencanto.
- Espera, vais a algum sítio? - Sim, com licença.
Vais perder o fim do jogo.
Com sorte, só desço quando tiver acabado.
O que achas que se passa lá em cima, Alan?
O que imaginas que o Larry e o Hank fazem lá em cima?
Seja o que for que estejam a fazer, não magoam ninguém.
E estão a tratar da vida deles.
Sim, trata da tua, Harold. Estou a avisar-te.
Ai sim?
Estás a avisar-me?
A mim?
Sou o Harold.
Sou a única pessoa a quem não avisas, Michael,
porque eu e tu somos iguais.
E somos muito cautelosos um com o outro
porque ambos jogamos muito bem o jogo um do outro.
Conheço este jogo que estás a jogar.
Conheço-o e jogo-o muito bem.
Também jogas muito bem, mas sabes uma coisa?
Sou o único que é melhor nisso do que tu.
Consigo vencer-te, portanto, não me provoques.
Eu é que te estou a avisar.
Tens piada, Hallie.
Tens um piadão. Ele não é cómico, Alan?
Ou como talvez digas: "Ele não é divertido?"
É um panasca divertido, não é?
Ou, como talvez digas, anormal.
Foi o que chamaste ao Emory, não foi? Um anormal, um maricas.
Céus, que vocabulário antiquado tens!
Surpreende-me que não tenhas dito "sodomita" ou "pederasta".
É melhor deixares-me atualizar-te.
Já ouviste o termo "closet-queen"?
Sabes o significado?
Sabes o que significa estar "no armário"?
Se insinuas que sou homossexual,
só digo que estás enganado.
Estou?
E o Justin Stuart?
O que tem ele?
Estavas apaixonado por ele, é o que tem.
E é para quem vais ligar.
Eu e o Justin somos muito bons amigos. Só isso.
Segundo o Justin, essa amizade foi bastante apaixonada.
Como assim?
Dormiste várias vezes com ele, na faculdade.
- Não é verdade. - Várias vezes.
Uma vez, é juventude. Duas, talvez seja uma fase.
Várias vezes, gostas.
- Não é verdade. - Sim, é!
Porque o Justin Stuart é homossexual!
Costuma vir a Nova Iorque e liga-me.
Tenho-o levado a festas.
O Larry teve-o uma vez e ele contou-me tudo sobre ti.
Então, contou-te uma mentira.
Estavas obcecado com o Justin.
Só falavas disso de manhã, à tarde e à noite.
Começaste a fazer isso com o Hank lá em cima, esta noite.
"Que tipo atraente ele é." Toda essa merda transparente.
Só disse que era atraente.
Quantas vezes tens de o dizer?
Quantas vezes tens de o dizer sobre o Justin?
Que bom tenista ele era, que bom dançarino era,
que bom corpo tinha, quão inteligente era,
quão divertido era, como as miúdas estavam todas loucas por ele,
que amigos íntimos eram.
Éramos amigos muito íntimos e bons. Só isso.
Era óbvio.
E quando o fizeste perto da Fran, foi francamente embaraçoso.
- Até ela deve ter dúvidas sobre ti. - O Justin mentiu.
Se te disse isso, mentiu.
Ele diria qualquer coisa sobre mim agora, para se vingar.
Nunca conseguiu superar o facto de o ter largado.
Terminaste a relação, Alan,
porque não conseguias encarar a verdade sobre ti mesmo.
Podias continuar a dormir com o Justin desde que ele mentisse a si mesmo
e tu mentisses a ti mesmo.
E ambos namorassem raparigas, se rotulassem homens
e se chamassem "só amigos chegados",
mas o Justin teve finalmente de ser sincero e não aguentaste.
- Não aguentaste e, então... - Não.
... com isso, destruíste a amizade e o teu amigo.
- Não. - Sim.
O Justin nunca percebeu o que tinha feito de mal para o largares.
- Ele culpou-se. - Não.
Sim, até acabar por descobrir quem era.
- E o que era. - Não!
Mas até hoje, ainda se lembra do tratamento.
- As cicatrizes que causaste. - Não.
Pega neste telefone e liga ao Justin.
Não.
Quero que lhe ligues e peças desculpa.
Diz-lhe o que lhe devias ter dito há muitos anos.
- Ele mentiu. Nada disso é verdade! - Liga-lhe!
Então, está bem, eu disco.
És tão prestável.
Dá-mo.
Está lá?
Um ponto.
É o Alan.
Dois pontos.
- Sim, sou eu. - É o Justin?
Pareces surpreendido.
Devo esperar que sim, após este tempo todo.
Mais dois pontos.
Estou em Nova Iorque.
Sim, eu...
Não vou explicar agora, apenas...
... liguei para dizer...
Que te amo. Caraças, amo-te!
Amo-te.
Obténs o maldito bónus. Dez pontos ao todo. Jackpot!
Amo-te e rogo-te que me perdoes.
Dá-me isso!
Justin, ouviste o que aquele filho da mãe disse?
Fran.
Não, claro que eu sabia que eras tu.
Como estás?
Sim.
Sim, ele contou-me tudo.
Não me agradeças.
Por favor, não me agradeças.
Vou passar-lhe o telefone.
Beijinhos aos miúdos.
Querida, apanharei o primeiro avião que conseguir.
Sim, também lamento.
Amo-te muito.
Obrigado, Michael.
Quem ganhou?
Foi um empate.
Agora, é a minha vez.
E preparado ou não, Michael, aqui vai.
És um homem triste... e patético.
És homossexual e não queres ser,
mas não há nada que possas fazer para o mudar.
Nem todas as tuas orações ao teu Deus,
nem todas as terapias que possas pagar nos anos que ainda tens para viver.
Um dia, podes muito bem poder saber o que é viver uma vida heterossexual,
se o quiseres desesperadamente,
se o perseguires com o fervor com que aniquilas.
Mas também serás sempre homossexual.
Sempre, Michael.
Sempre.
Até ao dia em que morreres.
Amigos...
... obrigado por uma festa espetacular e uma superprenda.
É mesmo o que eu precisava.
Bernard, obrigado.
E tu leva-lo para casa?
Não te preocupes com ela. Cuidarei de tudo.
Foi bom ver-te, Donald.
Boa noite, Harold.
- Voltaremos a ver-nos, um dia destes. - Sim.
Que tal um ano depois do Shavuot?
Anda, Tex. Vamos para a minha casa.
És bom na cama?
Bem... tento mostrar um pouco de afeto.
Impede de me sentir uma puta.
Michael, obrigado pelas gargalhadas.
Ligo-te amanhã.
Vá, Bernard. Toca a ir para casa.
Mary, és uma mãe pesada.
Porque liguei?
- Porquê? - Obrigado, Michael.
- Boa noite, Donald. - Boa noite, Emory.
Vou levar-te a tomar um café e tudo ficará bem.
Cuidado.
Donald?
- Donald? - Michael?
- Meu Deus, o que fiz? - Céus, Michael!
- Meu Deus! - Michael, eu não...
Não.
- Ouve lá. - Céus, Donald! Meu Deus, não!
- Vou buscar-te água. Toma. - Céus! O que fiz eu?
- Ouve lá, para. - Credo, céus!
Vou dar-te um Valium.
- Comprimidos e álcool, não. Vou morrer! - Eu não...
Vá, toma isto. Estás a assustar-me.
Para de chorar. Toma isto.
Vem cá, Michael.
- Vem cá, Michael! - Larga-me!
Jesus!
Ouve lá.
Está tudo bem.
Ouve, está tudo bem.
Está tudo bem.
Quem dizia sempre:
"Mostra-me um homossexual feliz e eu mostro-te um cadáver gay"?
Não sei.
Quem dizia sempre isso?
Se pudéssemos não nos odiar tanto.
É isso, sabes?
Se pudéssemos...
Se pudéssemos aprender a não nos odiarmos...
... assim tanto.
Sim, eu sei.
Eu sei.
Está bem.
A propósito, o teu terapeuta é um charlatão.
- Antes, disseste que era um cretino. - Exato. É um charlatão cretino.
- Ou cretino charlatão. - Está bem.
O Harold estava certo.
Nunca mudarás.
Achas que há alguma possibilidade de lavar esta casa?
Que horas são?
É cedo.
Aonde vais?
O quarto está ocupado
e, seja como for, ainda não quero ir dormir.
Vou caminhar para a bebida passar.
Se fosse dormir agora,
quando acordasse, teriam de me pôr num manicómio.
Não que não seja onde pertenço.
Há uma missa à meia-noite na St. Malachy
a que todos os artistas vão.
Acho que vou até lá assistir.
Reza por mim.
Talvez já tenham saído quando eu voltar.
Voltarei a ver-te no próximo sábado?
A menos que tenhas planos.
Não.
- Michael. - O que foi?
Ele disse-te por que razão chorava ao telefone?
Não.
Devia ter sido por ter deixado a Fran.
Ou talvez fosse outra coisa e mudou de ideias.
Talvez.
Pergunto-me porque a deixou.
Como o meu pai me disse quando morreu nos meus braços:
"Não entendo nada disto.
Nunca entendi."
Apaga as luzes quando saíres, sim?
O que foi?
BASEADO NA PEÇA E NO FILME
"OS RAPAZES DO GRUPO" DE MART CROWLEY
ESTE FILME É DEDICADO À MEMÓRIA DE MART CROWLEY
Legendas: Ana Paula Moreira