‎NETFLIX GIỚI THIỆU
‎THÀNH PHỐ NEW YORK - 1968
‎Thôi nào.
‎Đồ cà chớn!
‎Này!
‎Xin lỗi nhé.
‎PHIM LOẠI X - HÀNH ĐỘNG - KHỎA THÂN
‎Tới ngay!
‎Thôi nào.
‎Tới ngay.
‎A lô. Mẹ nó. Trời ơi!
‎A lô! Lạy Chúa!
‎Lên cơn cứng đờ người ‎trong bãi xe thì phải dùng thuốc gì?
‎Anh… Em hỏi bác sĩ ấy.
‎Ông ta hủy hẹn. Nên em mới gọi.
‎Em đến được không?
‎Donald, em đến sớm một ngày rưỡi.
‎- Chứ làm sao giờ? ‎- Anh mới về.
‎Anh chưa sẵn sàng. Sao gã đểu lại hủy hẹn?
‎Chả biết. Ông ta bảo ốm nặng.
‎Sao không nói em bệnh nặng hơn?
‎Ông ta biết rồi.
‎Rồi, Donald, đến đây đi, ‎nhớ đem một bao đá.
‎Đừng giao em trách nhiệm gì.
‎Em chẳng mang nổi gì nặng ký hơn ‎hướng đi đến nhà anh đâu.
‎Nếu muốn uống martini lạnh ‎thì cố mà đem đá đến.
‎- Em sẽ cố đem ít đá. ‎- Nhanh lên đó.
‎Tôi phải đi.
‎Tôi chào hỏi bạn cũ thôi.
‎Sao nào?
‎Ngã tư đường 10 và Broadway.
‎Đến ngay! Trời đất ơi.
‎- Sao em vào trong được? ‎- Cửa chính để mở.
‎- Uống một ly nhé? ‎- Để em tắm đã.
‎Hôm nay em muốn có gì đó ra hồn.
‎Em sẽ cố thư giãn và tận hưởng thứ gì đó.
‎Em bị trầm cảm vì gã bác sĩ á?
‎Trời, đâu phải. ‎Em bị trầm cảm trước đó lâu rồi.
‎Cái này sẽ làm em vui.
‎Anh vừa đi sắm sửa ‎và mua đủ thứ đồ tốt đây. Xem này.
‎- Xà phòng đàn hương. ‎- Đỡ rồi đấy.
‎Xem gì đây nào?
‎Bàn chải riêng của em, ‎vì anh chán em dùng bàn chải của anh rồi.
‎- Bộ em thích chắc? ‎- Thứ ghê hơn em cũng ngậm rồi.
‎Cho em nữa này, một thứ gọi là "Control".
‎Chả thấy ghi "keo xịt tóc".
‎Chỉ có "Control" ‎với mấy chữ "dành cho nam"
‎in khoảng 37 lần khắp cái bình.
‎Ừ, nó gọi là Đảm bảo Nam tính.
‎Vẫn là keo xịt tóc thôi, ‎dù có gọi là "bi" cũng thế.
‎Để trên kệ riêng của em,
‎nơi dán nhãn ‎"Đồ tẩy trần tối thứ Bảy của Donald".
‎Mà này, em ngủ lại chứ?
‎Không, em sẽ lái xe về.
‎Ở thành phố này lâu quá ‎em vẫn bị ngứa lắm.
‎Sao gã đểu không gọi để hủy hẹn? ‎Làm em lái xe đến đây công cốc?
‎Sao gọi ông ta đểu hoài vậy?
‎Ai đời bác sĩ tâm lý lại hẹn bệnh nhân ‎hai tiếng tối thứ Bảy bao giờ?
‎Ông ta thích nghỉ thứ Hai thôi.
‎Thứ Bảy làm khuya rồi thứ Hai nghỉ?
‎Hắn là gì, ‎bác sĩ tâm thần hay thợ làm tóc?
‎Thật ra là cả hai.
‎Ông ta xoắn não em rồi chải thẳng ra.
‎Đằng nào em cũng phải ‎vào thành phố dự tiệc sinh nhật, phải chứ?
‎Nhắc mới nhớ.
‎Trời, anh chưa sẵn sàng cho việc
‎năm đứa dẹo cùng gào lên hát ‎"Chúc mừng sinh nhật".
‎- Có ai đến? ‎- Chắc em quen hết mà.
‎Vẫn mấy chị em bạn dì mệt mỏi ‎em gặp từ đầu thôi.
‎Biết sao không?
‎Tính luôn Harold, anh và em là bảy.
‎Anh nói em là dẹo ‎hay chị em bạn dì mệt mỏi?
‎Xin lỗi.
‎Sẽ có sáu chị em bạn dì mệt mỏi, gào thét
‎và một đứa dẹo lo lắng.
‎Anh trả chỗ cho em ngay. ‎Anh làm một việc này nữa thôi.
‎Định thọc hả? Mới sáng sớm thôi mà?
‎Đồ quẩy.
‎Là đồ quỷ đấy.
‎Anh phải chải tóc lần thứ 37.
‎Tóc, danh từ số ít.
‎Tóc anh rụng tơi tả luôn, ‎không nói quá đâu.
‎Anh hoang tưởng rồi. Anh nhiều tóc mà.
‎Không, thứ em thấy ‎chỉ là kiệt tác đánh lừa.
‎Đường chân tóc anh ở tận đây.
‎Nguyên phần này là cố ép ra trước thôi.
‎Nhìn đi.
‎Không đẹp nhỉ?
‎Không đẹp nhất thôi mà.
‎Đó gọi là tuổi tác.
‎Ừ thì, thủ dâm có cái lợi,
‎là chắc chắn khỏi cần lo chải chuốt.
‎Em bị trầm cảm vì chuyện gì? ‎Ngoài mọi chuyện thông thường ra?
‎Em không muốn nói chuyện đó.
‎Donald, nếu em không nói ra,
‎làm sao ta có cuộc đối thoại sâu sắc?
‎Một tình bạn nồng ấm, thỏa mãn, ý nghĩa.
‎Dẹp anh đi.
‎Chỉ là hôm nay em đã nhận ra ‎em được nuôi dạy để làm kẻ thất bại.
‎Được rèn luyện thế.
‎Trời ơi. Chắc bác sĩ trị liệu chán ngấy
‎phải nghe là bố mẹ em ‎biến con mình thành đứa dẹo rồi.
‎Chuyện không chỉ có thế.
‎Hôm nay em bắt đầu hiểu ‎vài mảnh ghép khác có liên quan ra sao.
‎Nỗi ám ảnh cưỡng chế ‎vì không thành công.
‎Em nhận ra khi em thất bại, ‎Evelyn luôn thương em nhất.
‎Vì điều đó trái ý Walt, ‎ông ấy cầu toàn mà.
‎Em bắt đầu cố tình ‎thất bại để được thương.
‎Khi thất bại em mới thoải mái như ở nhà
‎vì ở nhà em được dạy vậy.
‎Không.
‎Còn gì chán hơn ‎một gã trai cong nhái Judy Garland?
‎Một gã trai cong nhái Bette Davis.
‎Anh mua ở đâu thế?
‎Một cửa tiệm xinh xắn ‎ở hữu ngạn sông Seine tên là Hermès.
‎Em làm việc quần quật
‎kiếm 45 đô la bèo mỗi tuần ‎bằng việc chà sàn nhà,
‎còn anh tung tăng diện áo len cashmere.
‎Cái trên sàn nhà tắm là lông lạc đà.
‎Xin lỗi nhé.
‎Em có thể tìm việc làm khác mà.
‎Đâu ai chĩa súng vào đầu ‎bắt em làm lao công.
‎Thế em mới là loạn thần kinh.
‎Trời, em tưởng đó là lý do em ra đời.
‎Hơn nữa, mặc quần áo đắt tiền ‎đâu có nghĩa là anh mua.
‎Thế anh mới là loạn thần kinh.
‎Nhưng, nhờ màn bạc, ‎anh loạn thần kinh cũng có phong cách.
‎Phải có năng khiếu mới tiêu được ‎hết tiền thất nghiệp ở Joe Allen.
‎Nợ ngập đầu thì có gì mà sành điệu?
‎Chỉ thông minh ở chỗ
‎anh có tài né tránh mấy gã thu tiền.
‎Ừ, nghĩ đến chuyện đó,
‎anh là cái thứ làm ô danh dân cong đấy.
‎Còn em, Donald, ‎là thể diện của người đồng tính.
‎Em là một gã cong đáng tin, chăm chỉ, ‎chà sàn nhà, đóng tiền đầy đủ
‎và chẳng nợ nần gì ai.
‎Em là trai cong gương mẫu.
‎Em nghĩ anh chạy theo mốt
‎khi vi vu từ Beverly Hills tới Rome, ‎Acapulco rồi Amsterdam,
‎có cả mớ tình một đêm,
‎và mặc toàn áo quần đặt may riêng?
‎Nói em nghe, trên bao dặm đường đó,
‎nơi duy nhất anh thấy vui ‎là ở trên máy bay.
‎Chạy, lao tới.
‎Chạy, mua, mượn, kiếm, tiêu xài.
‎Chạy, phung phí, van xin.
‎Chạy mãi. Phung phí mãi,
‎phung phí mãi.
‎Và tại sao chứ?
‎Hết. Vỗ tay.
‎- Này. ‎- Đừng. Không cần đâu.
‎Thôi nào.
‎Đâu có gì tốt bằng ‎tự thương xót mình, phải chứ?
‎Không gì bằng.
‎Được rồi.
‎Anh thích sến súa rẻ tiền.
‎Hậu trường, ‎Funny Girl.
‎- Chào, Alan đây. ‎- Alan?
‎Trời ơi.
‎Alan, thật không tin nổi. ‎Anh sao rồi? Anh đang ở đâu?
‎Tôi đang ở đây… vì công việc.
‎Nghe này, tối nay anh làm gì?
‎Tối nay tôi bận rồi. ‎Alan, tối nay không được.
‎Tôi cũng bận, ‎nhưng tôi định ghé qua uống một ly thôi.
‎Sao, bây giờ á?
‎Alan thân mến à, nghe tôi đi.
‎Hôm nay sinh nhật người bạn, ‎tôi có mời khách.
‎Và tôi rất tiếc ‎không mời anh được. Chỉ là…
‎Không hợp ấy mà, anh biết chứ?
‎Và tôi ghét chỉ gặp anh mười phút
‎- rồi tạm biệt. ‎- Làm ơn đi?
‎Alan?
‎- Mickey? ‎- Alan…
‎Sao vậy?
‎Tôi có chuyện phải gặp anh ngay.
‎Thôi được, Alan, đến đi.
‎Không sao cả đâu.
‎Cứ đến đây, uống một ly,
‎- nhưng nhanh lên. ‎- Vẫn địa chỉ cũ à?
‎- Ừ. ‎- Được rồi.
‎Nào…
‎em hút hồn chứ?
‎Em cực kỳ hút hồn.
‎Em trông thấy gớm, nhưng anh bị hút hồn.
‎Đồ ghen ăn tức ở. Đồ uống của em đâu?
‎Chưa pha. Bạn cùng phòng anh ‎ở Georgetown vừa gọi.
‎- Alan gì đó à? ‎- McCarthy.
‎Anh ấy từ Washington lên có việc gì đó,
‎và đang tới đây.
‎Hy vọng anh ta biết hát ‎"Mừng sinh nhật".
‎Nghe này, đồ khốn. ‎Anh biết làm sao? Anh ấy thẳng.
‎Anh ấy sẽ nghĩ gì ‎về trò quái dị anh tổ chức tối nay?
‎Trời, hay thật.
‎Trong điện thoại anh ấy mất bình tĩnh lắm.
‎Anh ấy bật khóc, ‎chẳng giống phong cách anh ấy.
‎Alan vốn rất điềm tĩnh,
‎rơi máy bay cũng không biểu lộ cảm xúc.
‎Làm sao bây giờ?
‎Bỗng nhiên anh xấu hổ vì bạn bè mình à?
‎Donald, anh chỉ thật sự xấu hổ vì em thôi.
‎Nhiều người có tiêu chuẩn khác chúng ta.
‎Và nếu ta không nhìn nhận điều đó,
‎thì ta cũng lạc hậu ‎và hẹp hòi như ta nghĩ về họ.
‎Biết anh là gì không? ‎Một người thực thụ.
‎Cảm ơn. Đồ chết tiệt.
‎Ăn càng cua không?
‎Không, cảm ơn.
‎Sao anh lại kết bạn với kẻ nhàm chán thế?
‎Dù em tin hay không, đời anh có một thời
‎anh không đi khắp nơi ‎rêu rao mình là cong.
‎Chắc trước cả thời ngôn ngữ nói ‎thay thế ngôn ngữ ký hiệu.
‎Đừng có cãi. ‎Xong đại học anh mới công khai mà.
‎Theo em thì lần đầu tụi mình xoạc nhau
‎lúc gặp ở quán bar đồng tính ‎ở Đại lộ 3, anh học năm ba.
‎Đồ sò lông.
‎Tưởng anh không nói từ đó.
‎Đừng chờ nhé.
‎Chào búp bê.
‎- Cậu xinh quá. ‎- Lúc nào cũng vậy.
‎- Chào Emory. ‎- Chào.
‎Tôi ghét xen giữa hai người thế này lắm.
‎Tôi thì không.
‎Sẽ vui lắm đây.
‎Tuyệt thật.
‎Giờ mà trời mưa là hết ý.
‎- Uống thêm soda không? ‎- Gì cơ?
‎Trong ly đó chỉ có soda thôi.
‎Em để ý anh mấy thứ Bảy rồi.
‎- Anh bỏ rượu thật rồi hả? ‎- Hút thuốc cũng bỏ.
‎- Bao lâu rồi? ‎- Năm tuần.
‎- Tuyệt quá. ‎- Anh đã tìm thấy Chúa.
‎- Tuyệt. Cho anh à? ‎- Hay Chúa chết rồi?
‎Anh mà phê là em biết ngay. Một kiểu thôi.
‎Anh sẽ hung dữ lắm.
‎Mà sao anh bỏ? Vì bác sĩ tâm lý?
‎Chắc chắn phần lớn là nhờ ông ấy.
‎Chủ yếu là anh sợ không chịu nổi ‎cơn ngại sáng hôm sau nữa.
‎Cơn gì hôm sau?
‎Ngại! Lo lắng, áy náy không tả xiết.
‎Ngay lúc ta mở mắt ra và nghĩ: ‎"Trời! Đêm qua mình đã làm gì?"
‎Biết quá mà.
‎Rồi cảm giác cố sống sót đến bữa trưa,
‎uống ly đúp Bloody Mary, ‎đó là nếu chờ được đến bữa trưa.
‎Rồi lại chuếnh choáng ‎và chẳng làm được gì cả buổi chiều.
‎Thế là lại cố chờ đến giờ cocktail,
‎khi ấy ta đã sẵn sàng ‎cho tiết mục của đêm đó,
‎hy vọng lại là một bữa tiệc,
‎và cái vòng luẩn quẩn ‎quái quỷ lại bắt đầu.
‎Anh đã ngồi trên ‎cái vòng đu quay đó đủ lâu,
‎và anh phải leo xuống, ‎nếu không sẽ chết vì lực ly tâm.
‎Anh bạn đại học tới rồi.
‎Donald, nghe này.
‎Đừng có xúc phạm em ‎bằng cách lên lớp về cách cư xử.
‎Em hứa sẽ ngồi giạng chân ‎và nói bằng giọng nam trầm.
‎Donald, em đúng là đồ sò lông chính cống.
‎Đột kích đây.
‎Tất cả bị bắt.
‎Chào cưng. ‎Connie Casserole. Bồ à, đừng hỏi.
‎Chào Emory. Để trong bếp đi.
‎- Chào Hank. Larry. ‎- Gái nào đẹp vậy?
‎Tưởng cưng héo rồi!
‎Lâu nay anh giấu ‎nét đẹp cổ điển này ở đâu?
‎Tôi hết ở thành phố rồi.
‎Để tôi cầm cho. Emory, quà đâu?
‎Lát nữa mới tới.
‎Larry.
‎Larry!
‎- Sao? ‎- Đưa quà cho Michael đi.
‎Đây.
‎To lên, cho mẹ tôi ‎ở Philadelphia nghe luôn.
‎- Em cứ ngây ra. ‎- Vậy à?
‎- Hai người đều biết Donald chứ? ‎- Biết. Hân hạnh.
‎- Chào. ‎- Hân hạnh.
‎Xin lỗi. Tôi tưởng gặp nhau rồi.
‎Không hẳn là gặp rồi, nhưng đã…
‎- Chào. ‎- Chào.
‎Nhưng đã gì?
‎Thấy nhau rồi.
‎Nghe mờ ám quá.
‎- Chưa gặp mà thấy rồi. ‎- Nói thế thì sao?
‎Họ sắp cãi nhau lần đầu tiên.
‎Lần đầu từ khi xuống taxi.
‎Mớ rác này đâu ra vậy?
‎Dưới nhà, đứng dựa cột đèn.
‎Tai cài đóa hoa lan và đôi môi mọng, ướt ‎tô son lố cả viền môi.
‎- Y như Maria Montez. ‎- Làm ơn đi.
‎Sao anh ghét Maria? ‎Bà ấy là một phụ nữ tốt.
‎Này. Mọi người, nghe này.
‎Bạn cũ thời đại học của tôi đến,
‎sắp ghé uống nhanh một ly ‎trên đường đi ăn tối,
‎nhưng anh ấy thẳng, nên…
‎Thẳng? Nếu là gã tôi đã gặp ‎thì thẳng như thước đo độ ấy.
‎Không, người anh gặp là Justin Stuart.
‎Tôi đâu nhớ có gặp Justin Stuart.
‎- Nhớ sao được. Tôi gặp mà. ‎- Đây là người khác.
‎Ừ, Alan McCarthy, ‎một người lạ rất thân quen.
‎Không phải tôi ngại ‎anh ấy nghĩ gì về mình. Thật.
‎Chỉ là anh ấy chưa sẵn sàng biết, ‎và sẽ không bao giờ.
‎- Anh hiểu chứ, Hank? ‎- Hiểu mà.
‎Anh nghĩ anh ta không biết à?
‎Nếu có nghi ngờ, ‎anh ấy cũng chưa từng để lộ.
‎Anh ta bị mất não chắc?
‎Này, hồi đại học tôi rất cẩn thận,
‎giờ mỗi khi gặp anh ấy vẫn thế.
‎- Không biết tại sao, nhưng vẫn thế. ‎- Xàm.
‎Hồi học đại học anh giống hệt Alan.
‎Anh hẹn hò rất nhiều.
‎Anh toàn mặc đồ kiểu cổ điển cứng nhắc,
‎và mang giày da nặng cả tạ.
‎- Không có ý gì đâu. ‎- Không sao.
‎Tôi cố ra vẻ nam tính, ‎mà không nghĩ là đang lừa dối bản thân.
‎Tôi nghĩ mình thẳng thật.
‎Tôi biết chắc ‎tốt nghiệp xong tôi mới công khai.
‎Còn mấy cuối tuần rời trường đi chơi?
‎Vẫn chưa công khai.
‎Tôi vẫn bị hội chứng ‎Chúa-ơi-đêm-qua-con-say.
‎"Chúa ơi, đêm qua con say quá, ‎con chẳng nhớ gì".
‎Đúng thế.
‎Anh chỉ áy náy vì theo Công giáo.
‎- Thế thôi. ‎- Không đúng.
‎Hội chứng Chúa-ơi-đêm-qua-con-say ‎không phân biệt tôn giáo,
‎dù trong đó có tỷ lệ lớn là người Mặc Môn.
‎Ở đây phải xoạc ai thì mới có rượu uống?
‎Cậu ngồi yên được không?
‎Thời đó ta đều tìm cách ‎biện hộ cho hành động của mình.
‎Sau đó tôi phát hiện ‎cả bạn thân nhất của tôi, Justin Stuart…
‎Ngoài Alan McCarthy.
‎Im đi. Anh ấy cũng làm y như thế.
‎Có điều Justin đi Boston vào cuối tuần.
‎Trong hội chứng Chúa-ơi-đêm-qua-con-say,
‎ta thật sự say. Phần đó là sự thật.
‎Có điều ta cũng nhớ mọi chuyện.
‎Nhiều người phải say mới xoạc được.
‎Tôi nghe nói thế.
‎Donald,
‎nếu em nhớ, lần đầu ta làm chuyện ấy, ‎anh say đến không đứng lên nổi.
‎Anh say đến không lên nổi thì có.
‎- Trời, anh say quá, chẳng nhớ nữa. ‎- Vớ vẩn. Nhớ chứ.
‎Trời ạ. Rồi, Alan đấy.
‎Mọi người, làm ơn. ‎Trật tự trong vài phút anh ấy ở đây.
‎Chỗ chị em, được mà.
‎Emory, không!
‎Xin lỗi, nhưng đây ‎chính là điều tôi muốn nói.
‎- Không được làm lố. ‎- Xin lỗi.
‎Năm nay đội Giants đoạt cúp bóng chày chứ?
‎Mười điểm luôn, bồ.
‎- Chào Bernard. ‎- Chào cưng.
‎Đưa tôi. Mọi người ở ngoài. ‎Để quà chung với tất cả đi.
‎Thêm một bà đầm nữa!
‎- Đen, không phải đỏ. ‎- Đầm bích!
‎Có ai nói anh sẽ tuyệt đẹp khi nằm võng,
‎xung quanh là mái hắt, quạt trần ‎và dương xỉ nhiệt đới sum suê chưa?
‎Cậu bóng quá. Vô đối luôn. Đứng dậy!
‎- Còn bánh? Ai lo vậy? ‎- Tôi. Đã đặt giao tới rồi.
‎Anh dặn cắm mấy cây nến? 80 à?
‎Khoan đã, Alan. ‎Ồn quá. Để tôi dùng máy khác.
‎- Bánh tới chưa? ‎- Chưa.
‎- Trời. Tôi mượn điện thoại nhé? ‎- Ừ.
‎Nghe này, mọi người, ‎ngoài kia có càng cua. Tự nhiên nhé.
‎Nối máy hộ tôi ‎tiệm bánh Marseilles ở Manhatan.
‎- Tất cả sẵn sàng uống chưa? ‎- Rồi!
‎Sẵn sàng chưa? ‎Em bồi bàn phục vụ cocktail ngực trần đây.
‎Đừng bắt bọn tôi nhìn vú xệ của cậu.
‎Mọi người uống gì?
‎- Có bia không? ‎- Trong tủ lạnh.
‎- Để tôi lấy. ‎- Bia à?
‎- Ai lại uống bia trước bữa tối? ‎- Dân uống bia.
‎Làm sao nghệ sĩ nhạy cảm như anh ‎sống nổi với con bò vô cảm đó?
‎Đâu có nổi.
‎Hy vọng thôi.
‎Alan, đừng ngớ ngẩn. Có gì đâu mà xin lỗi.
‎Chỉ là tôi thấy mình thật ngu ngốc.
‎Tôi muốn tự bắn mình vì đã cư xử kiểu đó.
‎Cũng may là tôi đang có khách.
‎Giờ không tiện nói chuyện.
‎Thế này nhé? Mai ta ăn trưa được không?
‎Được. Gặp ở quán‎ ‎Oak Room ‎khoảng một giờ nhé?
‎Tuyệt lắm.
‎Mà này, Michael, ‎anh quên chuyện tối nay đi nhé?
‎Xem như chưa xảy ra?
‎Alan, rồi. Tôi quên rồi.
‎- Mai gặp nhé? ‎- Tuyệt lắm.
‎Rồi, cưng! Mở nhạc lên!
‎Có nhịp trống là mắt sáng ‎như đồ Cartier ngay.
‎Kinh thật.
‎Cảm ơn, Bernard.
‎Cứ như cậu dự trữ cho cả mùa hè.
‎Anh đùa à? Chừng đó chỉ đủ hai ngày.
‎Anh ấy không đến.
‎Người ăn, người uống, người hút đi.
‎- Tôi đọc sách. ‎- Ừ, đọc sách nữa.
‎Lạ là mắt em không thụt vào ‎khi thấy bìa sách.
‎Ít nhất cậu ấy thoát ly có tính xây dựng.
‎Đúng. Tôi phải làm gì? Tôi lên máy bay.
‎Thôi, tôi không làm thế nữa
‎vì tôi không còn tiền để làm thế.
‎Tôi đi tắm hơi. Thế thôi.
‎Tôi sắp làm cả hai. ‎Tôi sẽ bay sang bờ Tây.
‎Vẫn diễn màn chịch con lừa ở Tijuana?
‎Tôi đi hưởng kỳ nghỉ mát xứng đáng ‎ở San Francisco.
‎Tôi sẽ đi Club Baths và sẽ ở đó đến ngày ‎lên chuyến bay về sau đó một tuần.
‎Cậu vẫn chưa chừa tắm hơi nhỉ?
‎- Đừng… Bernard! ‎- Lần trước Emily tắm hơi,
‎một gã bự con lông lá bước vào.
‎Emory bảo: "Tôi ngồi nghỉ à".
‎Bự con lông lá bảo: "Tôi bắt người thôi".
‎- Hắn là cớm. ‎- Emory!
‎Anh phải kể hết mới được à? Cảm ơn cưng.
‎Anh ở nhà bố mẹ à?
‎Ừ, nhưng không sao. Họ là gay.
‎Tưởng vui lắm à, Hank?
‎Alan bị sao thế?
‎Bỗng nhiên anh ấy ngại kinh khủng ‎vì đã bật khóc trong điện thoại.
‎Cứ xin lỗi xin phải mãi.
‎Cứu vãn thể diện,
‎trở lại là Alan ngày xưa ‎ngay trước mắt anh.
‎- Tai chứ. ‎- Tai.
‎Rõ là món càng cua không thành công.
‎Chả hiểu sao mọi người kỵ nó thế.
‎Đôi khi anh làm em nhớ ‎màn tra tấn nước của Trung Hoa.
‎Không, em rút lại.
‎Đôi khi anh làm em nhớ ‎màn tra tấn nước Trung Hoa tàn bạo.
‎Quỷ sứ.
‎- Chẳng biết Harold đâu. ‎- Ừ, trái cây đông lạnh đâu?
‎Emory gọi Harold là trái cây đông lạnh
‎vì hồi đó cậu ấy ‎theo sự nghiệp trượt băng.
‎Trông cậu ấy cứ rũ rượi.
‎Mẹ anh mà thấy anh lúc này sẽ đột quỵ mất.
‎Có máy quay chứ?
‎Trời, cảnh sát. ‎Mọi người, cách xa ba bước.
‎Chắc là Harold đấy.
‎Không, là cậu giao hàng ở tiệm bánh.
‎- Ơn Chúa. ‎- Hỏi có bánh mì mông nóng không!
‎Thôi, Emory. Tém lại.
‎Bà này không thả ra đường được.
‎Anh làm tôi nhớ tới bà giáo ế chồng.
‎Cậu làm tôi nhớ cái cánh gà.
‎Chắc anh khen tôi đấy.
‎Xin chào.
‎Bernard, nhớ bài ta hay nhảy ‎ở Fire Island chứ?
‎Lâu quá, chắc tôi quên rồi.
‎Tôi nhớ.
‎- Cưng, nhảy theo đi. ‎- Gì đó?
‎- Lắc hông, lắc hông. Móc, móc. ‎- Ừ.
‎Vắt sữa bò…
‎Phải lắc. Phải nhảy đi.
‎- Ban Rockettes Lão thành đây! ‎- Nhảy nào.
‎- Nhảy nào, Donald. ‎- Thôi, trời ạ.
‎- Quỷ thần ơi, Hank! ‎- Sao anh lại…
‎Tôi tưởng… Anh nói là không tới.
‎Tôi xin lỗi.
‎Bọn tôi chỉ làm trò ngớ ngẩn thôi.
‎Tôi gọi ở buồng điện thoại ngay gần đây.
‎Tiệc tối của tôi gần đây.
‎Emory vừa chỉ bọn tôi điệu nhảy ngớ ngẩn.
‎Tôi đi qua, thấy cửa dưới nhà để mở.
‎Đây là Emory.
‎Đây là Alan McCarthy.
‎Alan, ngược chiều kim đồng hồ là Larry, ‎Bernard, Donald, Emory và Hank.
‎- Hân hạnh. ‎- Chào.
‎- Anh uống gì nhé? ‎- Thôi, cảm ơn. Tôi không ở lâu.
‎Đã đến thì ở lại đi. Anh muốn dùng gì?
‎- Scotch nhé. ‎- Scotch.
‎- Để em. ‎- Cảm ơn.
‎Chắc chỉ có tôi uống bia.
‎- Hôm nay sinh nhật ai? ‎- Harold.
‎- Harold? ‎- Chưa đến.
‎Cả đời con nhỏ chưa hề đúng giờ…
‎Cậu ấy… cả đời chưa bao giờ đúng giờ.
‎Hank, Alan ở Washington đến. ‎Bọn tôi học chung đại học, Georgetown.
‎Vâng.
‎Hay quá nhỉ?
‎Nếu mạnh quá, tôi sẽ pha nước cho anh.
‎Được rồi, cảm ơn.
‎- Anh làm nhà nước à? ‎- Không, tôi là luật sư.
‎- Anh làm gì? ‎- Tôi dạy học.
‎Tôi tưởng anh là vận động viên chứ.
‎Trông anh như dân thể thao.
‎Không chuyên, nhưng hồi đại học ‎tôi có trong đội bóng rổ.
‎- Có chơi tennis. ‎- Tôi cũng chơi.
‎- Môn đó hay lắm. ‎- Vâng, hay lắm.
‎- Anh dạy môn gì? ‎- Toán.
‎- Toán à? ‎- Vâng.
‎Toán.
‎Làm anh muốn ‎chạy vội đi mua thước loga nhỉ?
‎Emory, vào bếp phụ tôi.
‎- Cậu được chọn. Đi. ‎- Toàn chọn tôi.
‎- Cậu là nội trợ bẩm sinh. ‎- Lời bà đầm châu Phi!
‎Anh nữa. ‎Quạt lúc tôi làm xốt trộn rau.
‎Lối này, Emory.
‎Ta ngồi nhé?
‎- Được. ‎- Vâng.
‎Làm phiền thế này tôi ngại quá.
‎Không sao đâu.
‎- Anh thế nào? ‎- Ổn, cảm ơn. Còn anh?
‎Anh có gia đình?
‎- Sao? ‎- Thấy anh kết hôn rồi.
‎Phải, Hank đã có vợ. Donald, lấy đá đi.
‎- Anh có con chứ? ‎- Ừ, hai đứa. Trai chín tuổi. Gái bảy.
‎Anh phải xem ‎con trai tôi chơi tennis. Ăn đứt bố nó.
‎- Tôi cũng có hai bé gái. ‎- Hay lắm.
‎- Hai bé khỏe không, Alan? ‎- Khỏe thấy ớn luôn.
‎- Thế à? ‎- Chúng nghịch lắm.
‎Làm tôi phát điên lên.
‎- Anh cưới vợ bao lâu rồi? ‎- Chín năm.
‎- Tin được không, Mickey? ‎- Không.
‎Mickey thường đi với vợ tôi lúc học chung.
‎Tin được không chứ?
‎Ôi, trời. Xin lỗi.
‎Anh ở thành phố à?
‎Vâng. Bọn tôi ở đây.
‎Tôi đang làm thủ tục ly hôn.
‎- Larry và tôi đang ở cùng phòng. ‎- Vâng, ở cùng phòng.
‎Tôi rất tiếc, ý tôi là…
‎Không, tôi hiểu mà.
‎- Cho tôi ly nữa nhé. ‎- Dĩ nhiên. Tôi xin lỗi.
‎Tôi giúp nhé, Alan?
‎Tôi không thấy chai scotch.
‎Anh đang cầm đấy.
‎Phải rồi. Ngốc thật.
‎- Để tôi làm cho. ‎- Cảm ơn.
‎- Harold đâu mất nhỉ? ‎- Cậu ấy toàn đến trễ.
‎Cậu ấy mà ra ngoài là căng thẳng lắm.
‎Chuẩn bị mất mấy tiếng.
‎- Vì sao? ‎- Vì sao gì?
‎Sao Harold lại ‎mất mấy tiếng chuẩn bị để ra ngoài?
‎Vì ả ta bệnh. Thế đấy.
‎Alan, ta lên lầu nói chuyện nhé?
‎Tôi uống xong rồi đi thôi.
‎Đi nào. Anh cứ đem rượu lên.
‎- Tôi xong rồi. ‎- Đây.
‎- Xin lỗi. Bọn tôi xuống ngay. ‎- Ồ, anh ấy vẫn ở lại.
‎- Nào. Lối này, Alan. ‎- Được.
‎Thế là thế nào?
‎- Cái gì là thế nào? ‎- Em biết mà.
‎- Bia nữa không? ‎- Không.
‎Em ghen chứ gì?
‎Tôi là Larry.
‎Anh ghen thì có.
‎Donald này, dạo này cậu ở đâu?
‎Lâu rồi không gặp cậu.
‎Alan…
‎Tôi muốn cố gắng ‎giải thích với anh về tối nay.
‎Có gì mà giải thích? Đôi khi ta…
‎đâu thể mời hết mọi người dự tiệc.
‎Có người để bụng, nhưng tôi thì không.
‎Tôi nên xin lỗi vì không mời mà đến.
‎Đó không phải ý tôi muốn nói.
‎Các bạn anh có vẻ rất dễ mến.
‎Anh Hank đó rất có duyên.
‎Vâng, đúng thế.
‎- Bạn cùng phòng anh ấy tên gì? ‎- Larry.
‎Anh ấy làm gì?
‎Họa sĩ vẽ minh họa.
‎Tôi cũng mến Donald nữa.
‎Người duy nhất tôi không ưa lắm là…
‎Cậu ấy tên gì? Emory?
‎Vâng, Emory.
‎Không chịu được kiểu nói đó. Gai cả người.
‎Kiểu nói gì, Alan?
‎Chắc là… kiểu đùa của cậu ấy.
‎Đôi khi cậu ấy có thể rất hài hước.
‎Chắc vậy, nếu anh thấy ‎kiểu đó vui. Cậu ấy chỉ…
‎có vẻ rất ẻo lả.
‎Tôi xin lỗi đã nói thế. Tôi không cố ý.
‎Nói thế về người khác thật là tệ.
‎Nhưng anh hiểu mà, Michael.
‎Anh phải công nhận cậu ấy ẻo lả.
‎- Có một chút. ‎- Một chút?
‎Cậu ấy múa như bướm vờn ấy.
‎Thảo nào cậu ấy dạy mọi người nhảy.
‎Chắc cậu ấy muốn nhảy với anh.
‎Thôi nào. Anh biết tôi mà.
‎Anh biết tôi thấy sao mà. ‎Đời tư của anh là việc của anh.
‎Không, tôi không biết thế, Alan.
‎Tôi…
‎Tôi kệ ai làm gì miễn không công khai
‎hoặc cố bắt mọi người theo mình.
‎Sao anh khóc trong điện thoại?
‎Tôi chỉ có thể nói là ‎xin anh thứ lỗi vì đã…
‎cư xử thật ngu xuẩn.
‎Hẳn là anh buồn, không thì không nói thế ‎và nói muốn gặp, phải gặp tôi.
‎- Xin anh. ‎- Anh và Fran có chuyện à?
‎- Tôi phải về đây. ‎- Sao anh đến New York?
‎- Muộn bữa tối. ‎- Ăn tối với ai? Đi đâu?
‎- Kia là nhà vệ sinh à? ‎- Ừ.
‎Xin phép.
‎Chuyện gì đây? Bồ à, đừng hỏi.
‎Hank, tham gia cùng bọn tôi đi?
‎Đề nghị hay đấy. Ý của ai vậy?
‎Tôi.
‎Ý cậu ấy là nói chuyện.
‎Mấy ly rượu còn lại đâu?
‎Tôi đang cố nhanh hết sức đây.
‎- Chúc sức khỏe. ‎- Dẹp.
‎Dẹp sức khỏe á?
‎- Anh chàng kia đâu? ‎- Trong nhà vệ sinh.
‎Mọi người chịu khó thêm năm phút,
‎anh ấy sắp về rồi.
‎Cuối cùng cũng đến.
‎Chúc mừng sinh nhật của anh
‎Chúc mừng sinh nhật của Harold ‎Chúc mừng sinh nhật của anh
‎Cậu là ai?
‎Bé là quà tôi tặng Harold ‎và bé gái đến sớm,
‎đó đâu phải Harold, đồ ngu!
‎Anh bảo là người mở cửa mà.
‎Nhưng đến nửa đêm cơ. ‎Cậu ấy phải là cao bồi nửa đêm.
‎Cậu ta trông như đến từ ‎nhóm bè ‎Oklahoma!‎ rẻ tiền.
‎Đến nửa đêm cơ, ‎và cậu phải hát tặng đúng người.
‎Tôi nói Harold có tóc đen xoăn rậm.
‎Anh này hói mà.
‎Cảm ơn, đồ cà chớn!
‎May mà tôi không mở cửa.
‎Đâu có đen thui xoăn tít như anh.
‎Em quên mất. ‎Vả lại, em muốn đến quán bar kịp nửa đêm.
‎Cậu ta đúng là chuẩn luôn.
‎Nói "đến quán bar" là sao?
‎Tôi thuê cậu cả đêm, nhớ chứ?
‎Em tập thể dục bị đau lưng, ‎muốn đi ngủ sớm.
‎Tệ quá. Bị sao vậy?
‎Em bị tuột tay lúc tập hít xà,
‎rơi xuống bằng gót, bị trẹo lưng.
‎Tập hít xà mà còn đi cao gót cơ!
‎Em không nên tập hít xà. ‎Em vịn không chắc.
‎Vịn không chắc. ‎Thời tôi gọi là cổ tay què.
‎Lâu thế ai mà nhớ?
‎- Thiệp của cậu viết gì? ‎- Đây. Anh đọc đi.
‎"Harold thân, bùm bùm. Cậu còn sống.
‎Lăn ra và giả chết đi. ‎Chúc mừng sinh nhật, Emory".
‎Thi vị lắm, Emmy.
‎Đúng phong cách hóm hỉnh của cậu.
‎Cậu từ chối bảng hiệu ở Times Square ‎là quá bảo thủ.
‎Im, thầy tu sang chảnh tới.
‎Quỷ thật, Emory.
‎Tôi về đây. Cảm ơn Michael đã mời rượu.
‎Không có gì. Mai tôi gặp anh nhé?
‎Không, chắc tôi sẽ bận lắm. ‎Có khi tôi phải về Washington.
‎Hẹn hò ở Lafayette Square à?
‎- Sao cơ? ‎- Emory.
‎Bỏ đi.
‎Cậu là Harold à?
‎Không phải Harold. Cậu ta để cho Harold.
‎- Tạm biệt, Hank. Gặp anh vui lắm. ‎- Tôi cũng vậy, Alan.
‎Đến Washington thì gặp vợ tôi nhé.
‎Chắc vui đấy. Phải chứ, Hank?
‎Ừ, chắc chắn họ sẽ thích gặp anh ấy…
‎Chị ấy.
‎Tôi dùng đại từ lộn xộn lắm.
‎Cần gì phải uốn môi thế?
‎Hay anh hôn mông tôi đi? ‎Cần uốn môi hơn đấy.
‎Cậu thổi kèn cho tôi ấy.
‎Vợ anh bị làm sao? Cứng hàm à?
‎Đồ bóng lại cái!
‎- Emory! ‎- Đồ đồng bóng khốn kiếp.
‎Khốn nạn! Tao sẽ giết mày!
‎Đồ bóng chết tiệt!
‎- Lấy đá đi! ‎- Đồ dị!
‎Anh mắc chứng gì vậy?
‎Bình tĩnh đi.
‎Anh ta đánh dập môi cậu rồi. Larry?
‎Đây.
‎- Chúa ơi. ‎- Khốn.
‎Cậu sang chỗ để quà chờ nhé?
‎Kìa, Harold! Chúc mừng sinh nhật.
‎Cậu đến vừa kịp xem sàn diễn,
‎đang ở dưới sàn đấy.
‎Này, cậu kia, đây là Harold.
‎Chúc mừng sinh nhật của anh
‎Chúc mừng sinh nhật của Harold
‎Chúc mừng sinh nhật của anh
‎Có quái gì buồn cười đâu?
‎Đời.
‎Đời là trận cười điên loạn. Nhớ đời chứ?
‎- Cậu phê đá. ‎- Mừng sinh nhật, Harold.
‎Cậu phê thuốc và đến trễ.
‎Lẽ ra cậu phải đến đây
‎tầm tám giờ rưỡi đến chín giờ.
‎Michael, tôi là
‎gã bóng Do Thái 32 tuổi, xấu xí, mặt rỗ,
‎và nếu tôi mất nhiều thời gian ‎để bình tĩnh,
‎và phải hút cỏ trước khi có gan ‎chường mặt ra với thế giới,
‎thì đó chẳng là ‎việc của ai khác ngoài tôi.
‎Tối nay anh thế nào?
‎Mừng sinh nhật, Hallie.
‎- Anh bị sao thế? ‎- Đừng hỏi.
‎Môi anh thâm tím. ‎Trông như vừa hôn mông người tuyết.
‎Tên khốn vờ đạo mạo đó đánh tôi.
‎Cẩn thận, Emory. ‎Nói thế khiến anh ấy rất căng thẳng.
‎Ả đó là ai?
‎Đã từng là ai?
‎Và mong được là ai?
‎Ai biết? Ai quan tâm?
‎Anh ấy là Alan McCarthy.
‎Anh bạn đại học nổi tiếng đây ư? ‎Quà bất ngờ tặng tôi sao, Michael?
‎Tôi nghĩ Alan mới bị bất ngờ.
‎- Anh ấy chết lặng kìa. ‎- Cầu cho ả bị sốc! Đồ quái vật!
‎Anh ấy cũng sinh nhật à?
‎- Bất ngờ của cậu đấy. ‎- Vừa nhắc quái vật xong.
‎Tôi tặng cậu đấy, cưng. Thích chứ?
‎Tôi cho là cậu ta ‎có khuôn mặt và thân hình đẹp,
‎nhưng làm mất hứng vì chả biết ‎trò chuyện tinh tế về nghệ thuật.
‎Chán nhỉ?
‎- Tôi đâu thể yêu kẻ như thế. ‎- Ai mà yêu nổi?
‎Tôi yêu nổi, và anh nữa.
‎Bồ à, con bé đẹp quá.
‎Con bé hơi ngốc, nhưng là của cậu đấy.
‎Tôi nghĩ món quà này rất bất ngờ. ‎Tôi rất mừng được nhận nó.
‎Tôi muốn hôn anh, ‎nhưng không muốn dính máu đầy người.
‎Nhìn áo tôi này!
‎Chờ thấy mặt anh đi đã.
‎Nào, Emory. Đi rửa ráy cho sạch. ‎Mừng sinh nhật, Harold.
‎Cảm ơn, cưng.
‎- Áo hỏng rồi. ‎- Lấy áo của tôi trong nhà tắm.
‎Cái dưới sàn là lông lạc đà đấy.
‎Lại một tiệc sinh nhật với bạn bè.
‎Đây là chai Pouilly-Fuissé ‎tôi đặc biệt mua tặng cậu đấy.
‎Cưng à, tôi tha thứ hết. Anh được ở lại.
‎Không, anh được ở lại ‎nhưng không tha thứ hết. Nâng cốc.
‎Ai mời chàng nam nhi đó ‎tới sinh nhật tôi vậy?
‎Chẳng có gì trùng hợp đâu.
‎Ai hỏi anh ta vậy?
‎Tại tôi.
‎Lúc nào anh cũng kè kè cái nạng này?
‎Tôi không đi đâu.
‎Tôi buồn nôn. Tôi phải đi nôn đây.
‎Nói lần nữa là tôi ‎không uống thuốc gây chán ăn đấy.
‎Từ từ thôi. Từng bước một.
‎Tôi chưa sẵn sàng ‎quay cận cảnh đâu, ông DeMille.
‎Hai tuần nữa cũng còn chưa được.
‎Trời ơi! Hắn lại tấn công tôi!
‎- Anh ấy buồn nôn. ‎- Ừ, bệnh phát ói.
‎Đưa tôi về. Mấy bà tám này khùng rồi.
‎Tôi phê đây.
‎- Ai muốn tham gia không? ‎- Không. Cảm ơn nhiều.
‎Không, cảm ơn.
‎Cậu thì sao, Cao Bồi?
‎Được.
‎Michael, tôi để thịt hầm trong lò nướng. ‎Lúc nào lấy ra cũng được.
‎Cậu không được về.
‎- Giờ tôi cũng đâu ăn nổi. ‎- Tôi thì đói meo.
‎Tôi sẽ ăn đến béo luôn.
‎Tôi đã bảo không được về.
‎Coi chừng gã bóng hung dữ.
‎Lúc tỉnh, hắn nguy hiểm. ‎Có rượu vào, hắn chết người.
‎- Không được để ý câu đó. ‎- Tôi đói lắm, Em.
‎Tôi muốn ăn lasagna ‎nướng thuốc phiện Alice B. Toklas của anh.
‎Thật sao?
‎Tôi vui lòng lắm. ‎Tôi sẽ dọn lên trước khi về.
‎Không ai được đi đâu cả.
‎Mai anh sẽ gặp xui không tin nổi đấy.
‎Tự mà sướng đi này.
‎Tôi đang phê. Anh chỉ giở chứng.
‎- Michael? Có bình xịt không? ‎- Xịt tóc á?
‎Anh phải vịn đầu anh ta, đâu phải làm tóc.
‎Khử mùi, đâu phải xịt tóc.
‎Có bình xịt hương hoa trên bồn cầu đó.
‎Cảm ơn.
‎Tôi để cỏ ở tủ thuốc, trong hộp sơ cứu.
‎Được bảo để đó an toàn nhất.
‎Cớm mà đến, có thể vào nhà tắm khóa cửa
‎rồi xả xuống bồn cầu.
‎Khôn thật đấy.
‎Có lý hơn chỗ tôi đang để.
‎Trong lọ oregano trên kệ gia vị.
‎Tôi cứ quên mất, rồi vô tình ‎làm bà mẹ ác khẩu bị phê khi ăn rau trộn,
‎mà chắc bà thích.
‎Bất kể ăn bữa gì, ‎kể cả bữa sáng, bà cũng bảo:
‎"Ăn rau trộn đi!"
‎Chắc chắn cậu là loại ‎vẫn lẩm nhẩm khi đọc sách
‎và ngồi trong phòng xông hơi mà hỏi: ‎"Nóng thế này đủ chưa?"
‎Em không bao giờ xông hơi lúc tập gym.
‎Tập xong mà xông là không tốt. Xẹp cơ hết.
‎Ngay sau khi cậu vừa trẹo lưng ‎để tập cho phình lên như chó trúng bả á?
‎- Vâng. ‎- Cậu nói đúng, Harold.
‎Nó đã không biết ‎bàn luận về nghệ thuật,
‎mà còn nói câu sau quên câu trước.
‎Nhưng nó đẹp mà.
‎Nó là một nhan sắc tự nhiên đến lạ thường.
‎- Không có nghĩa gì đâu. ‎- Nghĩa gì cũng không.
‎Cứ tự nhủ điều đó ‎khi tóc anh rụng từng nắm đi.
‎Nhưng luống tuổi mà, ‎thì tóc thưa đi thì không lạ.
‎Cậu à, dân cong sợ tuổi tác hơn cả đàn bà.
‎Họ nghĩ 30 tuổi là hết đời.
‎Sắc đẹp thể chất đâu có quan trọng thế.
‎Dĩ nhiên là không. Sao lại thế được?
‎Đẹp xấu do mắt người nhìn.
‎Và chỉ là ngoài da thôi. ‎Đừng quên điều đó.
‎Không, tôi không hề quên.
‎Chỉ là ngoài da, và tạm thời mà thôi.
‎Cực kỳ tạm thời.
‎Nó tồn tại được bao lâu? ‎30, 40 hay cùng lắm là 50 năm?
‎Tiếc thay cho khuôn mặt cậu nhóc này.
‎Thật bi thảm.
‎Chắc chắn nó đã bị nguyền rủa.
‎Và nhan sắc này ‎sánh sao được với tâm hồn tôi?
‎Dù chưa từng thấy tâm hồn mình,
‎theo lời giáo sĩ của mẹ tôi thì tuyệt đẹp.
‎Nhưng tôi chẳng tìm được nó để ngắm thử,
‎mà nếu được, tôi sẽ bán phứt nó ngay
‎để đổi lấy chút nhan sắc ‎vô nghĩa, tạm thời, ngoài da.
‎Xin Cha tha tội ‎vì hắn không biết việc hắn làm.
‎Michael, anh làm tôi chết mất. ‎Anh chả biết mình thuộc phe nào.
‎Ai nói gì ủng hộ tôn giáo, anh cũng chống.
‎Ai chối Chúa, anh cũng chống.
‎Có vẻ anh có vấn đề trong chuyện này.
‎Bỏ không được, giữ không xong.
‎- Đồ nóng! Cho qua! ‎- Này!
‎Biết sao không? ‎Muốn giết nhau dễ thật đấy.
‎Anh bám víu cái hợp đồng bảo hiểm ‎kếch xù mang tên nhà thờ.
‎Đúng, tôi tin Chúa.
‎Và nếu hóa ra thật sự ‎không có Chúa, thì chẳng mất gì.
‎Nhưng nếu hóa ra là có, thì tôi ấm thân.
‎Anh là đồ đạo đức giả.
‎Phải. Tôi là một tín đồ Công giáo hư hỏng
‎uống say, phạm tội lỗi cả đêm, ‎sáng hôm sau đi nhà thờ.
‎Còn tùy anh nghĩ tội lỗi là gì.
‎Cậu im cái miệng mùi bạc hà ‎và trở vào bếp được không?
‎Anh muốn nói gì thì tùy. ‎Đừng đánh tôi thôi.
‎Sao, nó to hơn bánh mì que không?
‎Anh ấy đang nằm nghỉ một chút.
‎- Mùi phòng tắm thế nào? ‎- Đỡ rồi.
‎Lúc nãy mùi như có người nôn.
‎Giờ như có người ‎nôn lên luống hoa dành dành.
‎Bữa tối đã dọn xong!
‎Anh dùng gì?
‎Alan McCarthy, và nhớ xịt xốt trứng.
‎Em, trông ngon quá.
‎Tôi đủ chuẩn vợ hiền mà.
‎- Món gì vậy? ‎- Lasagna.
‎Trông như mì Ý và thịt viên đập dẹp ra ấy.
‎Tại để trong phòng xông hơi đấy.
‎- Vậy sao? ‎- Trời ơi là trời.
‎"Trông như mì Ý ‎với thịt viên đập dẹp ra ấy".
‎Harold à, đáng ghen tỵ thật.
‎Trái với anh, ‎anh rành ẩm thực sang trọng quá mà.
‎Người kể chuyện, kẻ sành ăn, kẻ phá đám.
‎- Ngon đấy. ‎- Thích hả? Ăn đi.
‎Ăn ngập họng để khỏi nói nữa.
‎Lại giở chứng.
‎- Vang nhé? ‎- Thôi, cảm ơn.
‎Uống đi, nhóc à. Cố chút đi.
‎Nhấp chút vang rẻ tiền ‎cho trôi mớ mì đập dẹp đó đi.
‎Người hầu rượu, kẻ sành sỏi, lợn.
‎Cậu không ăn à?
‎Không, môi đau quá ăn không nổi. ‎Có ai đem lên cho Alan không?
‎Cái bao cát đã biến thành ‎Flo Nightingale ân cần.
‎Cậu thích không, Hallie?
‎Tôi sẽ ăn đĩa thứ hai, ‎ba, thậm chí thứ năm.
‎Tôi cố đến tuyệt vọng để tăng cân mà.
‎Cậu cực kỳ hoang tưởng ‎về tất cả mọi chuyện.
‎Vậy sao? Anh đừng nói ra nhé?
‎Cậu nhịn đói cả ngày
‎để nhét cho đầy bụng một bữa,
‎rồi cậu rên siết rằng cậu mập, xấu xí,
‎trong khi sự thật là ‎cậu chẳng mập hay ốm hơn xưa tí nào.
‎- Đồ hoang tưởng. ‎- Ngon lắm, Emory.
‎Connie Casserole. ‎Dễ như bỡn. Đừng hỏi nha bồ.
‎Và chứng đến muộn bệnh hoạn này ‎thật điên khùng.
‎Lại giở chứng!
‎Đứng trước gương phòng tắm mấy giờ liền
‎trước khi bước ra đường,
‎mà trông chẳng khác gì ‎sau khi có Chúa biết cậu đã bôi và đắp
‎bao nhiêu thứ mỡ, sáp, kem và mặt nạ.
‎Da tôi xấu. Tôi biết nói gì đây?
‎Ai chẳng bị da xấu ‎sau khi cố tình lấy nhíp
‎và cố tình phá hoại lỗ chân lông của mình?
‎Cậu bị rỗ đầy mặt đâu có gì lạ
‎sau khi cậu tự băm vằm mình ‎năm này qua năm khác như thế.
‎Đồ lợn chúa.
‎Ừ, thì mặt cậu bị sẹo, ‎nhưng cũng đâu tệ lắm.
‎Nếu cậu tha cho bản thân cậu,
‎sẽ chả bị thêm sẹo nào ‎ngoài số cậu đã tự thưởng đó.
‎Anh muốn tôi khen anh ‎vì đang rất thành thật à?
‎Vì là bạn thân và nói với tôi
‎những gì mà bạn thân nhất ‎cũng chẳng nói, đồ xéo xắt ác miệng.
‎Lại còn thuốc nữa!
‎Harold đã góp nhặt, dành dụm,
‎tích trữ thuốc an thần suốt năm qua ‎như một con sóc quái quỷ.
‎Hàng trăm viên Nembutal, ‎hàng trăm viên Seconal.
‎Tất cả là để chuẩn bị cho
‎giấc ngủ đông dài để chết ‎mà cậu ấy đã dự tính.
‎Tôi nói cậu nghe, Hallie,
‎khi đến lúc, cậu chẳng dám làm đâu.
‎Đâu phải lúc nào cũng như trong kịch.
‎Đâu phải gã bóng nào ‎cũng tự tử ở đoạn kết.
‎Điều anh nói có thể đúng.
‎Chắc chắn thời gian sẽ trả lời,
‎nhưng trong khi đó, ‎anh đã bỏ sót một chi tiết.
‎Mỹ phẩm và kem săn da là tôi mua,
‎nhà tắm là tôi sắm,
‎nhíp là tôi mua,
‎và thuốc… là tôi mua.
‎Chúc mừng sinh nhật của anh
‎Ôi, trời.
‎Chào mừng sinh nhật của anh
‎Chúc mừng sinh nhật của Harold
‎Chúc mừng sinh nhật của anh
‎Anh dễ thương quá.
‎Thổi nến đi bồ và ước đi!
‎Thổi nến đi cưng.
‎- Nàng mới 32 xuân xanh! ‎- Ôi, trời.
‎- Giờ cậu phải mở quà đi. ‎- Mở cái này trước.
‎Quà! Thiệp đâu?
‎Đây.
‎- Của Larry. ‎- Larry.
‎Sao lại để nó phía sau?
‎Đẹp tuyệt. Tôi thích lắm, Larry.
‎- Cái gì thế? ‎- Giao kèo mua Boardwalk.
‎Mỹ thuật đại chúng đồng tính.
‎Larry, đẹp lắm. Về nhà tôi treo lên ngay.
‎- Tốt. ‎- Tôi chẳng hiểu.
‎Anh tìm tình ở Atlantic City?
‎Cậu thuê cậu ta bao nhiêu?
‎- Rẻ lắm. ‎- Không rẻ đâu.
‎Giá của em là 20 đô.
‎Cậu làm những gì với giá 20 đô?
‎Em làm hết sức.
‎Cái áo len mốt quá.
‎Cảm ơn, Hank.
‎Cậu có thể trả lại, đổi cái khác.
‎Không, tôi nghĩ cái này rất… mốt.
‎- Ai ăn bánh? ‎- Mọi người?
‎Tôi không ăn.
‎- Đây. ‎- Cảm ơn.
‎Bernard! Đẹp quá!
‎Nhìn này, mọi người, độn đầu gối cẩn hạt.
‎Chữ lồng vào nhau nữa.
‎Bernard, anh lố thật!
‎Cảm ơn, Michael.
‎Làm sao?
‎- Không có gì. ‎- Cái gì vậy, Harold?
‎Hình anh ấy lồng khung bạc,
‎có khắc chữ và ngày.
‎Chữ viết gì?
‎Chuyện riêng tư thôi.
‎Này, Bernard, mở nhạc ‎cho không khí sôi động lên đi?
‎- Được. ‎- Ừ, tôi muốn nhảy.
‎Nào, Michael.
‎Không, cảm ơn. Tôi chỉ biết dẫn.
‎- Tôi theo được mà. ‎- Tôi ngồi uống thôi.
‎Lên nào, Cao Bồi.
‎Đến lượt cậu.
‎Thôi chết.
‎- Michael! ‎- Mọi người, giúp dọn đi.
‎Nào! Nhanh lên!
‎Lại đây, nhóc.
‎- Mọi người, nhanh lên! ‎- Đóng cửa lại!
‎- Nào mọi người. ‎- Nào.
‎Vào trong lẹ coi.
‎Chúa ơi.
‎Ướt như chuột lột rồi.
‎Lấy khăn đi. Đừng làm ướt đồ đạc.
‎- Khăn đây. Lau khô đi. ‎- Chúa ơi, Michael.
‎Cảm ơn, Michael.
‎Muốn nhảy không?
‎Yvonne Bạo Chúa trở lại rồi.
‎Chào Alan. Đỡ chưa?
‎Không được, Alan.
‎Họ nói ở xứ Thâm Nam, chớ lao ra đường ‎trong thời tiết khắc nghiệt này.
‎Không có taxi đâu.
‎Cách mạng hoàn thành.
‎Anh đã bỏ lỡ bánh kem và đoạn mở quà,
‎nhưng anh vẫn còn may.
‎Anh xuống vừa kịp lúc chơi trò chơi.
‎Mọi người, đến giờ trò chơi.
‎Michael, sao không để anh ta đi?
‎Nếu muốn, anh ấy có thể đi,
‎nhưng phải chơi xong một trò này đã.
‎Trò gì, chơi bài minh tinh à?
‎Không. Trò đó bóng quá Alan đâu chơi được. ‎Anh ấy không biết chơi đâu.
‎Muốn chơi gì, Michael? Trò Sự thật?
‎Cưng đấy, Hallie.
‎Hay là trò Án mạng?
‎- Mọi người nhớ trò đó chứ? ‎- Rất dễ thương.
‎Tôi nhớ là hai trò giống nhau.
‎Cùng một luật chơi: phải giết ai đó.
‎- Mickey, tôi về đây. ‎- Ở yên đó.
‎Michael, để anh ta đi đi.
‎Anh ấy không muốn đi thật.
‎Nếu muốn, anh ấy đã đi lâu rồi,
‎hoặc từ đầu đã chẳng đến.
‎- Mickey. Tôi thấy… ‎- Tôi là Michael.
‎Tên tôi là Michael.
‎Đừng bao giờ ‎gọi người tên Michael là "Mickey".
‎Gọi thế làm những người ‎tên Michael rất căng thẳng.
‎Anh không tin thì thử đi.
‎Xin lỗi. Tôi…
‎Tôi không suy nghĩ được.
‎Anh được nghĩ.
‎Anh chỉ không được đi.
‎Giống như nhìn tai nạn trên xa lộ.
‎Anh không dám nhìn, ‎cũng không thể quay đi.
‎Ai chơi với tôi và Alan? Mọi người?
‎- Tôi không định chơi đâu. ‎- Em cũng vậy.
‎Ở đời đâu phải ai cũng tham gia.
‎Luôn có những kẻ bàng quan đứng nhìn.
‎- Chơi trò gì? ‎- Đơn giản thôi:
‎Ta phải gọi điện thoại
‎cho người mà ta thật sự tin rằng mình yêu.
‎- Tôi không chơi đâu. ‎- Anh phải chơi.
‎Em muốn anh chơi chứ gì?
‎Muốn biết anh gọi ai ‎sau mấy bài diễn văn hay tôi vừa nghe.
‎Anh sẽ gọi ai, Hank? Có gọi tôi không?
‎Nghe như thiên đường có biến rồi.
‎Nếu không có thì anh cũng dám khuấy lên.
‎Chứ em sẽ gọi ai?
‎Đừng tưởng anh có hề nghĩ đó sẽ là anh.
‎Chắc một cuộc chả đủ. ‎Phải gọi vài cuộc.
‎Ba cuộc đường dài, nội hạt thì vô số.
‎- May mà em không phải trả cước. ‎- Im lặng.
‎Đừng lo. Michael cũng đâu có trả.
‎Luật chơi thế này. ‎Nếu nhấc máy gọi, ta được một điểm.
‎Nếu người kia nhấc máy, ‎được thêm hai điểm.
‎Người khác nhấc máy, chỉ được một.
‎Và nếu không ai nhấc máy…
‎là tiêu đời.
‎Nếu gọi là đã tiêu đời rồi.
‎Khi gặp được người ta muốn gọi,
‎nếu xưng tên, ta được hai điểm. Và rồi…
‎Nếu ta nói là yêu người đó,
‎sẽ được thưởng thêm năm điểm.
‎Ác quá.
‎Vậy, tối đa sẽ được mười điểm ‎và tối thiểu là một điểm.
‎Nếu biết cách, có thể chẳng được điểm nào.
‎Hank, cùng về nhé?
‎Nghe chưa kìa?
‎Anh không hiểu, Alan. Tôi không thể.
‎Anh về được, tôi thì không.
‎Nếu anh ta chưa hiểu thì giải thích đi.
‎- Để tôi giải thích. ‎- Biết ngay mà.
‎Alan, Hank và Larry là tình nhân.
‎Không phải bạn ở cùng.
‎- Bạn cùng giường, tình nhân. ‎- Michael.
‎Chẳng đàn ông nào ‎có bạn ở cùng khi đã ngoài 40.
‎Không tình nhân thì là chị em.
‎- Hank ngoài 40 đấy. ‎- Còn đổ dầu vào lửa nữa.
‎Hank.
‎Phải, Alan. Larry và tôi là tình nhân.
‎Nhưng…
‎Anh có vợ mà.
‎Lạy Chúa tôi.
‎Tôi nghĩ anh nói sai rồi.
‎Anh thích suy nghĩ đáng yêu đó nhỉ?
‎Nếu đàn ông mà có vợ ‎thì tự động xem là dị tính.
‎Alan, Hank chơi cả hai kiểu… ‎nhưng có một kiểu chắc chắn thích hơn.
‎Bây giờ… ai gọi trước đây?
‎- Emory? ‎- Anh gọi đi, Bernard.
‎- Tôi không muốn. ‎- Nào, gọi Peter Dahlbeck đi.
‎- Anh muốn gọi mà? ‎- Peter Dahlbeck là ai?
‎Anh chàng ở Detroit
‎mà mẹ Bernard giặt giũ cho nhà ấy
‎từ hồi anh ấy còn bé xíu.
‎Tôi cũng đã làm việc cho họ,
‎sau giờ học và mỗi kỳ nghỉ hè.
‎Tôi đã yêu anh ấy cả đời.
‎Mà anh ấy không hề biết tôi tồn tại.
‎Vả lại, anh ấy thẳng.
‎Giữa hai người chẳng có gì?
‎Cuối cùng họ bên nhau ‎ở hồ bơi một đêm nọ,
‎sau buổi tiệc hồ bơi say khướt.
‎Có đúng loại rượu vang và âm nhạc, ‎chẳng mấy ai không tò mò.
‎Và sau đó, bọn tôi đi bơi,
‎trần truồng, trong bóng tối, ‎chỉ có ánh trăng phản chiếu trên nước.
‎Lãng mạn quá.
‎Sáng hôm sau, anh bưng cà phê ‎và thuốc đau dạ dày đến cho anh ta.
‎Tôi nhớ đã lo đến phát ốm cả buổi sáng ‎về chuyện gặp anh ấy,
‎nhưng anh ấy vờ như chẳng có gì xảy ra.
‎Chúa ơi, chắc anh ta say khướt ‎đến nỗi chẳng nhớ gì.
‎Kỳ lạ thật đấy.
‎Giờ, để kiếm mười điểm, ‎hãy gọi cho tên dối trá đó đi.
‎Anh biết số à?
‎Biết chứ, anh ấy đã về ‎Grosse Pointe, ở nhà bố mẹ.
‎Vừa ly thân người vợ thứ ba.
‎- KN hay MB? ‎- Cái gì?
‎Thuật ngữ tổng đài. ‎Là "không nghe" hoặc "máy bận".
‎Chưa kịp biết mà.
‎Nào, Bernard. Nhấc điện thoại lên.
‎Anh biết là muốn gọi mà. Phải chứ?
‎Thì gọi đi.
‎Trí tò mò đã chiếm lĩnh anh. ‎Vậy thì gọi anh ta đi.
‎Làm đi.
‎- A lô? ‎- Một điểm.
‎Ai đấy?
‎- Bác Dahlbeck. ‎- Một điểm.
‎Cháu là Bernard.
‎Con trai bà Francine.
‎Con, không phải con trai.
‎Khỏe ạ, cảm ơn bác.
‎Bác Dahlbeck, Peter có nhà không?
‎Cháu hiểu.
‎Chết tiệt.
‎Không ạ.
‎Không có gì quan trọng đâu. Cháu…
‎Cháu chỉ muốn nói với anh ấy là…
‎Chỉ muốn nói với anh ấy là cháu…
‎Cháu yêu anh ấy…
‎trước giờ vẫn yêu.
‎Cháu rất tiếc ‎khi nghe chuyện vợ chồng anh ấy.
‎Không điểm.
‎Mẹ cháu viết thư cho cháu.
‎Vâng. Thật vậy. Thôi…
‎Nhờ bác nhắn với anh ấy ‎là cháu đã gọi và nói là cháu…
‎Là cháu…
‎Cháu rất tiếc khi nghe tin
‎và hy vọng họ có thể giải quyết ổn thỏa.
‎Chúc bác ngủ ngon.
‎Chào bác.
‎Tổng cộng hai điểm.
‎- Tệ hại. Tiếp. ‎- Ổn chứ, Bernard?
‎Sao tôi lại gọi chứ?
‎Sao tôi lại làm thế?
‎- Anh ta đi đâu? ‎- Đi hẹn hò.
‎Nào, Emory.
‎Tới luôn.
‎Cho tôi xin một số điện thoại.
‎Ở Bronx.
‎Của một người tên Delbert Botts.
‎Một người tên Delbert Botts? ‎Liệu có mấy người chứ?
‎Ước gì tôi đừng gọi.
‎Không, số máy ở nhà ấy.
‎Cảm ơn.
‎Ước gì cái cô tổng đài ‎thôi gọi tôi là "chị".
‎Này, cậu viết lung tung ‎đầy điện thoại tôi.
‎Lấy nước bọt chùi là ra ngay.
‎Giống nhiều thứ khác.
‎Delbert Botts là ai?
‎Người duy nhất tôi hằng yêu. ‎Anh bảo gọi người đó mà?
‎Phải, bà tám.
‎Sao có thể yêu người tên như thế?
‎Ừ, Emory, cậu đâu thể ‎yêu người có tên như thế.
‎Viết lên thiệp cưới ‎không hay. Phải chứ, Alan?
‎Công nhận tên anh ấy không hay lắm,
‎nhưng anh ấy…
‎Tuyệt đẹp.
‎Tôi phải lòng anh ấy ‎ngay khi vừa nhìn thấy,
‎là lúc tôi học lớp năm
‎còn anh ấy cuối cấp.
‎Rồi anh ấy đi học đại học xa,
‎và tốt nghiệp lúc tôi đang học trung học.
‎Và anh ấy đã trở thành nha sĩ.
‎Thế là anh đi ‎nhổ cho bằng hết răng chứ gì?
‎Không.
‎Tôi chỉ vệ sinh răng thôi.
‎- Lẽ ra đừng gọi. ‎- Im đi được không, Bernard?
‎Và đem cơn ái ngại nhàm chán của anh ‎đi chỗ khác đi.
‎Tôi nhớ đã nhìn thẳng ‎vào mắt anh ấy suốt thời gian đó.
‎Tôi cứ muốn cắn ngón tay anh ấy.
‎Cực kỳ khó hiểu.
‎- Chứng nghiện thổi kèn. ‎- Tuyệt đối khó hiểu.
‎Tôi nói là đi làm vệ sinh răng
‎chuẩn bị cho vũ hội trung học ‎mà tôi phụ trách trang trí.
‎Tôi nói là trang trí chủ đề thiên đường,
‎tôi cắt ngôi sao bằng giấy bạc
‎và làm mây bằng kẽm với mì sợi.
‎Bồ ạ, phải cong mới làm đồ đẹp được.
‎Em bị đổ mì sợi vào áo ‎một lần vào Giáng Sinh.
‎Trời, ngứa lắm.
‎Sẽ rất kinh nếu thứ đó lọt vào…
‎Thôi để em im.
‎Anh ấy đã đính hôn ‎với một ả ngốc tên Loraine,
‎có bà mẹ đúng kiểu khó ưa thấy ghét.
‎Đừng lạc đề.
‎Thì… Tôi đã suy sụp. Tàn tạ luôn.
‎Tôi mất ăn, mất ngủ, đứng ngồi không yên.
‎Cuối cùng, tôi gọi điện ‎cho anh ấy xin gặp riêng.
‎Rõ là không phải nước cờ hay.
‎Anh ấy nhận lời.
‎Bảo tôi đến nhà.
‎Tôi hồi hộp quá, run cả tay. ‎Tôi còn chẳng dám nhìn anh ấy.
‎Tôi chỉ nhìn vào khoảng không ‎rồi buột miệng nói vì sao tôi đến.
‎Tôi nói là muốn anh ấy làm bạn.
‎Tôi nói là tôi chưa từng có ‎người bạn nào tôi có thể trò chuyện
‎và kể mọi thứ, và tin cậy.
‎Tôi đề nghị anh ấy làm bạn tôi.
‎Anh ấy nói rất vui lòng làm bạn,
‎và khi nào tôi muốn gặp ‎hoặc gọi điện cho anh ấy
‎thì cứ gọi, anh ấy sẽ đến.
‎Và anh ấy bắt ‎bàn tay run rẩy của tôi, và tôi ra về…
‎người như trên mây.
‎Một đám mây cậu tự dệt nên.
‎Ngày hôm sau,
‎tôi đi mua cho anh ấy ‎một cái bật lửa mạ vàng
‎có khắc chữ cái đầu tên anh ấy.
‎Tôi viết một tấm thiệp: ‎"Từ bạn của anh, Emory".
‎Mười bảy tuổi anh đã mê tặng quà rồi.
‎Và vào đêm vũ hội,
‎tôi nghe Loraine và một cô gái tôi quen ‎cười khúc khích với nhau.
‎Rõ ràng là Del đã kể với Loraine ‎về việc tôi gọi đến và về món quà.
‎Chẳng bao lâu, ‎mọi người ở vũ hội đều biết.
‎Họ cười và đùa cợt.
‎Ai cũng biết tôi cảm nắng ‎bác sĩ Delbert Botts
‎và đã ngỏ lời kết bạn với anh ấy.
‎Điều họ không biết là tôi yêu anh ấy,
‎và vẫn tiếp tục yêu anh ấy
‎bao nhiêu năm sau khi họ đều đã quên ‎bí mật nhỏ buồn cười của tôi.
‎Tôi phải đi tiêm thuốc hạ đường đây.
‎- Gọi anh ta đi. ‎- Đừng, Emory.
‎Anh được ra lệnh cho cậu ấy hồi nào?
‎Đừng. Cậu sẽ hối tiếc. Nghe lời tôi.
‎Tôi có gì để mất đâu?
‎Phẩm giá của cậu. Cậu có thể mất cái đó.
‎Đùa tếu quá. Tôi rất thích…
‎Anh đi nói với cậu ấy về phẩm giá
‎trong khi để cậu ấy liên tục hạ giá anh ‎bằng cách xem anh như nô lệ.
‎Cậu ấy làm được, Michael. ‎Tôi làm được. Nhưng anh thì không.
‎Đó chẳng phải là kỳ thị à?
‎Tôi không thích cậu ấy lẫn tôi làm thế.
‎Nhưng tôi tự làm thế với mình,
‎và tôi để cậu ấy làm thế.
‎Tôi để cậu ấy làm thế ‎vì đó là điều duy nhất
‎khiến cậu ấy và tôi bình đẳng.
‎Bọn tôi đều thiệt thòi,
‎nhưng tôi khá hơn cậu ấy nhiều, ‎và cậu ấy biết thế.
‎Tôi để cậu ấy xem như nô lệ
‎để cậu ấy có thể tự nhủ ‎mình không hoàn toàn kém cỏi.
‎Chu đáo quá.
‎Đó là sự tự vệ của cậu ấy, Michael.
‎Anh cũng có sự tự vệ, nhưng nó khó tả lắm.
‎Mọi người muốn nghe câu đùa ý nhị của ‎thằng hề xứ Thâm Nam tự do chứ?
‎Biết tại sao bọn da đen có môi dày không?
‎- Vì chúng lúc nào cũng… ‎- Chúa ơi, Michael!
‎Đưa đây. Buông ra, Michael.
‎Đừng làm dây nước bọt ‎vào điện thoại tôi, đồ hèn ẻo lả!
‎Tôi ẻo lả chứ không hèn!
‎Bernard à…
‎tha lỗi nhé. Tôi xin lỗi. ‎Tôi sẽ không bao giờ nói thế với anh nữa.
‎- MB. ‎- Máy bận à?
‎Chắc Loraine đang gọi cho mẹ.
‎Ừ, Delbert đã cưới Loraine.
‎Rất tiếc, phải bỏ lượt của cậu. ‎Không chờ được.
‎Chẳng để phí chút thời gian nào.
‎- Em gọi ai vậy? ‎- Charlie.
‎Tôi không chịu bỏ lượt. ‎Đến lượt tôi, tôi sẽ gọi.
‎Phải thế chứ, Emory.
‎Cậu đâm trúng tảng băng rồi! ‎Đừng bỏ lỡ. Tới luôn! Quỷ thật!
‎Tôi muốn màn kết thật hoành tráng.
‎- Trời, tôi say rồi. ‎- Cậu là gã bóng ẻo lả say mèm.
‎Anh cũng cá mè một lứa thôi.
‎Tôi không say. ‎Cậu còn chẳng biết tôi say hay tỉnh.
‎- Em say rồi. ‎- Tôi cũng thế.
‎- Tôi say lắm. ‎- Im lặng gọi đi.
‎Tôi rất say, lúc này ‎hay lúc nào khác cũng vậy.
‎Đang reo. Hết bận máy rồi.
‎- A lô? ‎- Một điểm.
‎Ai đấy?
‎Ai?
‎Bác sĩ Delbert Botts?
‎Hai điểm.
‎Del, có thật là anh không?
‎Chả là ai cả.
‎Ừ, anh không biết tôi. ‎Anh không nhớ tôi đâu.
‎Tôi…
‎Tôi là một người bạn.
‎Một người bạn say khướt, sắp gục.
‎A lô?
‎- Anh ấy cúp máy. ‎- Ba điểm. Cậu dẫn trước.
‎- Anh ấy bảo tôi nhầm tiệc rồi. ‎- Đúng mà. Chúng ta nhầm tiệc rồi.
‎Tiệc của cậu đấy, Hallie. Cậu vui không?
‎Tuyệt vời.
‎Còn anh? Anh vui chứ, Emory?
‎Anh có vui như anh đã tưởng không?
‎- Đến anh. ‎- Không, đến tôi gọi Charlie.
‎Không… Để anh.
‎Anh định gọi Charlie à?
‎Đừng, Hank.
‎Tôi muốn gọi.
‎Larry.
‎Xin mời tự nhiên.
‎Anh ấy gọi Charlie hộ anh?
‎Charlie là tất cả ‎những người với tôi đã ngoại tình.
‎Đã ngoại tình với tôi chứ.
‎Gã bán thịt, thợ làm bánh, làm đèn cầy.
‎Phải! Tôi yêu tất cả bọn họ,
‎nhưng Hank không chịu hiểu ‎là tôi phải có tất cả bọn họ.
‎Tôi không thích hôn nhân. Chẳng bao giờ.
‎Anh gọi ai vậy?
‎Anh có bao giờ nhận ra
‎có thể sau lưng anh, ‎Hank cũng làm y hệt như anh không?
‎Tôi cầu Chúa cho anh ấy làm thế. ‎Đời sẽ dễ sống hơn nhiều.
‎Anh gọi ai?
‎Là ai thì cũng không trực điện thoại rồi.
‎- A lô? ‎- Chắc vừa ở trong bồn tắm.
‎- Một điểm. ‎- Tôi muốn gửi lời nhắn.
‎Không có nhà. Một điểm.
‎Xin nói giúp là Hank đã gọi.
‎Đúng vậy.
‎- Xin chào. Cô khỏe không? ‎- Ai vậy chứ?
‎Vâng, đúng vậy. Lời nhắn ‎cho bạn cùng phòng tôi, Larry.
‎Xin nhắn là tôi gọi…
‎Là dịch vụ trả lời máy.
‎…và nói là anh yêu em.
‎Hank, anh điên à?
‎Cô nghe đúng rồi đấy.
‎Gửi cho Larry.
‎Của tôi, Hank, nội dung đúng như tôi nói.
‎Anh yêu em.
‎Vâng, cảm ơn.
‎Tổng cộng bảy điểm.
‎Hank, anh dẫn đầu! ‎Khoảng cách điểm rất xa.
‎Tại sao, Hank? Sao anh làm thế?
‎Vì tôi yêu cậu ấy, ‎và ai biết tôi cũng mặc kệ.
‎- Đừng nói vậy. ‎- Tại sao? Sự thật mà.
‎Tôi đã bỏ vợ con vì Larry.
‎- Tôi không muốn nghe. ‎- Có chứ.
‎Tiếp đi, Hankola. Nói hết đi.
‎Tôi không nghe! Kinh tởm.
‎Có gã làm thế vì đàn bà khác.
‎Tôi hiểu được. Thế là bình thường.
‎Đâu phải lúc nào cũng vậy, Alan.
‎Dù anh muốn đến đâu, ‎và có Chúa chứng giám,
‎chưa ai muốn điều đó hơn tôi.
‎Tôi đã thật lòng yêu vợ tôi
‎lúc cưới cô ấy,
‎nhưng luôn có điều gì đó khác.
‎Luôn luôn?
‎Tôi không biết. Tôi cho là thế.
‎Tôi biết mình thế nào từ bốn tuổi rồi.
‎Cậu thì ai cũng biết rồi, Emory.
‎Em cũng biết từ lâu rồi mà.
‎Tôi không biết đã tự thú nhận lúc nào,
‎nhưng tôi luôn ‎gán mác nó khác đi hoặc chối hẳn.
‎"Chúa ơi, đêm qua con say".
‎Rồi đến lúc ‎tôi không tự dối mình được nữa.
‎Tôi đã nghĩ về nó nhưng không làm gì cả.
‎Lần đầu là lúc vợ tôi có thai đứa út.
‎Bọn tôi ở vùng nông thôn New Haven. ‎Có một buổi họp giáo viên ở New York.
‎Vợ tôi không muốn đi. ‎Tôi đi vào thành phố một mình.
‎Lúc trên xe lửa, tôi bắt đầu nghĩ về nó.
‎Và nghĩ mãi.
‎Nghĩ mãi.
‎Cả chuyến đi tôi không nghĩ gì khác.
‎Sau khi đến nơi được 15 phút,
‎tôi tán tỉnh một gã ‎ở nhà vệ sinh ga Grand Central.
‎Chúa ơi.
‎Tôi chưa từng làm gì như thế.
‎Tôi sợ muốn chết.
‎Hóa ra anh ta khá dễ mến.
‎Tôi chưa hề gặp lại anh ta.
‎Thật buồn cười.
‎Tôi còn chẳng nhớ anh ta tên gì nữa.
‎Sau đó, chuyện dễ dàng hơn.
‎Có công mài sắt, có ngày nên kim.
‎Rồi, sau đó ít lâu,
‎tôi gặp Larry tại bữa tiệc ‎tôi dự cùng vợ ở thành phố.
‎Và rắc rối thật sự bắt đầu.
‎Đó là hai năm trước.
‎Sao lúc nào ‎tôi cũng là kẻ xấu trong chuyện này?
‎Không phải kẻ phá gia đình người ta
‎thì là gã khốn không thể sống chung nổi.
‎Cảm giác tội lỗi hóa hung hăng.
‎Đúng không, Michael?
‎Đi mà chọc nhíp vào má đi.
‎Tôi chán ngấy
‎chuyện mọi người thương hại ‎Hank tội nghiệp, bị lợi dụng rồi.
‎Larry, ai chả biết anh lăng nhăng.
‎Này, tôi đâu hứa hẹn gì. ‎Tôi không định hứa.
‎Tôi quyết đời sống tình dục của tôi, ‎chả cần giải trình với ai, kể cả Hank.
‎Và nếu không chấp nhận được điều kiện đó, ‎thì không thể tiếp tục sống chung.
‎Đa tình là bản chất của tôi.
‎Đâu phải gay mới đàng điếm.
‎Bản chất của tôi, ‎không phải ý nói gay. Và Emory…
‎Cậu là kẻ đàng điếm nhất tôi biết.
‎Tôi không có đàng điếm!
‎Không phải cậu chọn, mà bẩm sinh.
‎Ai mà muốn lên giường ‎với đứa ẻo lả chảy nước như cậu?
‎- Michael! ‎- Ai sẽ tán tỉnh cậu?
‎Tôi nói nhé. Chẳng ai cả.
‎Có lẽ ngoại trừ vài gã mù tị nạn.
‎- Sao cậu để anh ấy nói kiểu đó? ‎- Sắc đẹp thể chất đâu là tất cả.
‎Cảm ơn nhé, Quasimodo.
‎Các người nghĩ ‎sống chung với Bố Già thì thế nào?
‎- Hít thở cũng bị vặn vẹo đủ điều. ‎- Larry, đến lượt anh.
‎Và tôi chán cái nếp sống
‎hãy-chung-thủy- ‎và-đừng-liếc-nhìn-ai-khác này lắm rồi.
‎Không được. Anh muốn hứa, được thôi.
‎Thì cứ hứa và nhớ giữ lời.
‎Nhưng nếu bị ép phải hứa,
‎theo tôi biết, ‎đó là cách đổ vỡ nhanh nhất.
‎Cho viên an thần hoặc ít đá phê đi.
‎Phải đấy, tự do!
‎Phải có nó. Không làm sao khác được.
‎Những kẻ thề ‎chung thủy trọn đời là dối trá.
‎Thì hầu hết thôi. 90%.
‎Bọn họ liên tục ngoại tình ‎rồi nói dối leo lẻo.
‎Tiếc là tôi không thể làm thế. ‎Hank sẽ nổi điên.
‎Còn có 10% kia mà.
‎Cơ may duy nhất là phải có chút thông cảm.
‎Anh đã cố chấp nhận.
‎- Thôi nào! ‎- Anh đã thỏa thuận.
‎- Theo ý anh! ‎- Thỏa thuận gì?
‎Tình tay ba.
‎Nhiều người xem đó là giải pháp, ‎nhưng không hợp với tôi.
‎Đâu phải anh muốn!
‎- Chứ ai đề nghị? ‎- Thỏa hiệp mà!
‎- Phải! ‎- Đã đồng ý!
‎Tôi chẳng đồng ý gì cả.
‎Anh tự đồng ý điều anh đề nghị ‎rồi bảo là tôi đồng ý!
‎Em chưa hiểu. Cái gì là…
‎Tôi đá cậu bây giờ!
‎Tình tay ba, cưng à. ‎Hai người là cặp đôi, ba người là tay ba.
‎- Có người thấy ổn. ‎- Tôi không thích trị liệu nhóm.
‎Tôi chẳng thông cảm được ‎với ai hay thứ gì kiểu đó.
‎Tôi cổ lỗ.
‎Tôi thích tất cả bọn họ, ‎nhưng từng người một.
‎Anh có thích Donald ‎như một phút say nắng không?
‎Có.
‎- Cậu kể à? ‎- Đâu có.
‎Từ lúc anh bước vào đã rõ mồn một rồi.
‎Cái kiểu lả lơi
‎đã thấy nhau mà chưa gặp là cái gì?
‎Đừng nhìn tôi kiểu đó, Hank.
‎Anh cũng đẩy đưa ‎với con cánh cụt đó cả đêm mà.
‎Chắc anh muốn ba chúng ta cùng thử.
‎- Ít nhất là cùng nhau. ‎- Tôi không nghĩ thế.
‎Em muốn thấu hiểu kiểu gì?
‎Tôn trọng!
‎Tôn trọng tự do của nhau ‎mà không cần nói dối hoặc giả vờ.
‎Hank, tôi yêu anh theo cách của tôi, ‎nhưng anh phải hiểu rằng
‎dù tôi muốn sống với anh, ‎đôi khi có thể có người khác.
‎Nếu có xảy ra, tôi sẽ không nhắc tới.
‎Nhưng nếu anh hỏi, tôi sẽ nói.
‎Anh ấy được điểm!
‎Cái gì?
‎Anh ấy nói "tôi yêu anh" ‎với Hank. Điểm thưởng.
‎- Anh ta đâu có gọi. ‎- Có gọi. Chỉ không dùng điện thoại.
‎- Vậy thì không được điểm. ‎- Được năm điểm.
‎Anh ta không dùng điện thoại. ‎Không được gì hết!
‎Gọi anh đấy, Hank!
‎A lô?
‎Một điểm.
‎Chào, Hank.
‎Hai điểm.
‎Larry đây.
‎Hai điểm nữa.
‎Sao cũng được, tôi yêu anh.
‎Thưởng năm điểm.
‎Anh sẽ…
‎Anh sẽ cố gắng.
‎Tôi cũng vậy.
‎- Tổng cộng mười điểm. ‎- Larry dẫn đầu.
‎Trò này chẳng vui như tôi tưởng.
‎Chưa kết thúc mà.
‎Đến lượt anh, Alan. Cầm điện thoại lên đi.
‎- Đừng. ‎- Đừng xen vào!
‎Anh không phải làm thế, Alan.
‎Emory, tôi xin lỗi vì chuyện lúc nãy.
‎Quên đi.
‎Xin Cha tha nợ chúng con.
‎Trời ạ.
‎Hai người thân thiết lắm rồi sao?
‎Anh định gọi ai, Alan?
‎Không nhớ được ai à?
‎Tôi nghĩ đây sẽ là vòng chung kết.
‎Michael, anh không gọi ai sao?
‎Làm sao mà gọi? Anh ấy có yêu ai đâu.
‎Dù bạn có là ai ‎Làm da đen khó lắm
‎Thôi, Michael!
‎Nhưng làm Do Thái còn khó hơn
‎Trời, Michael, ‎anh là chủ tiệc đáng yêu thật.
‎Michael đâu có đáng yêu, Donald.
‎Michael đáng yêu ngược cơ.
‎- Khoan, anh đi đâu à? ‎- Ừ, xin phép.
‎Anh bỏ lỡ đoạn kết trò chơi mất.
‎Nếu may thì ‎tàn tiệc tôi cũng chưa xuống đâu.
‎Anh nghĩ trên đó sẽ có chuyện gì, Alan?
‎Anh hình dung ‎Larry và Hank đang làm gì trên đó?
‎Dù họ làm gì, cũng chẳng hại đến ai.
‎Họ chỉ lo chuyện riêng của họ.
‎Lo thân cậu đi, Harold. Cảnh cáo đó.
‎Vậy sao?
‎Anh cảnh cáo tôi?
‎Tôi ư?
‎Tôi là Harold.
‎Tôi là người duy nhất ‎anh không dám cảnh cáo,
‎vì tôi với anh là một đôi.
‎Và ta sánh bước cùng nhau rất nhẹ nhàng
‎vì ta đều quá rành trò chơi của người kia.
‎Tôi biết trò anh đang chơi.
‎Tôi biết rất rõ và chơi rất giỏi. ‎Anh cũng rất giỏi, nhưng biết sao không?
‎Tôi là người duy nhất chơi giỏi hơn anh.
‎Tôi có thể thắng anh, nên đừng ép tôi.
‎Tôi cảnh cáo anh thì có.
‎Cậu tức cười quá.
‎Buồn cười chết được. Hài không, Alan?
‎Hay như anh nói: "Cậu ấy hài nhỉ?"
‎Đúng là thằng lại cái hài hước hả?
‎Hay như anh nói, thằng quái dị.
‎Anh gọi Emory thế nhỉ? Quái dị, dẹo.
‎Trời, vốn từ của anh cổ lỗ quá.
‎Ngạc nhiên là anh chưa nói ‎"xăng pha nhớt" hay "bê đê".
‎Để tôi cập nhật cho anh nhé.
‎Anh đã nghe từ "bóng kín" chưa?
‎Biết là gì không?
‎Anh biết "kín" nghĩa là gì không?
‎Nếu anh ám chỉ là tôi đồng tính,
‎thì anh lầm rồi.
‎Vậy sao?
‎Còn Justin Stuart thì sao?
‎Justin Stuart sao?
‎Anh yêu anh ấy chứ sao nữa.
‎Và đó là người anh sẽ gọi.
‎Justin và tôi là bạn rất thân. Thế thôi.
‎Theo Justin nói, ‎tình bạn đó khá nồng cháy.
‎Ý anh là sao?
‎Anh ngủ với anh ấy vài lần hồi đại học.
‎- Không đúng. ‎- Vài lần.
‎Một lần là nông nổi.
‎Hai lần, có lẽ là một thời kỳ. ‎Vài lần là anh thích rồi.
‎- Không đúng. ‎- Đúng!
‎Vì Justin Stuart là đồng tính!
‎Thỉ thoảng anh ấy đến New York và gọi tôi. ‎Tôi đưa anh ấy đi quẩy.
‎Larry ngủ với anh ấy một lần, ‎và anh ấy kể tôi nghe hết về anh.
‎Vậy anh ấy đã nói dối.
‎Anh bị Justin ám ảnh.
‎Anh chỉ nói về anh ấy cả ngày lẫn đêm.
‎Lúc ở trên lầu ‎anh đã bắt đầu nói thế về Hank.
‎"Anh ấy có duyên". ‎Mấy trò minh bạch vớ vẩn.
‎Tôi nói anh ấy có duyên thôi.
‎Phải nói mấy lần mới đủ?
‎Anh phải nói mấy lần về Justin?
‎Anh ấy chơi tennis giỏi, khiêu vũ hay,
‎thân hình đẹp, thông minh sáng láng,
‎hóm hỉnh, bọn con gái chết mê chết mệt,
‎anh và anh ấy thân thiết ra sao.
‎Bọn tôi là bạn tốt, rất thân. Thế thôi.
‎Rõ quá mà.
‎Và lúc anh làm thế khi có Fran ‎thì thật đáng xấu hổ.
‎- Hẳn cô ấy cũng nghi ngờ anh. ‎- Justin nói dối.
‎Nếu anh ấy nói thế, là nói dối.
‎Anh ấy sẽ không từ chuyện gì ‎để trả đũa tôi.
‎Anh ấy không bỏ qua được ‎việc tôi nghỉ chơi anh ấy.
‎Alan, anh đã kết thúc tình bạn,
‎vì anh không thể đối diện với sự thật.
‎Anh có thể ngủ với Justin ‎miễn là anh ấy tự dối mình
‎và anh tự dối mình.
‎Hai người đều hẹn hò con gái, ‎tự xem mình là đàn ông
‎và tự nhận "chỉ là bạn thân",
‎nhưng cuối cùng Justin đã phải thành thật ‎và anh không chịu nổi.
‎- Anh chả chịu nổi, nên… ‎- Không.
‎…anh đã phá hoại tình bạn ‎và cả bạn của anh.
‎- Không. ‎- Có.
‎Justin không hiểu nổi ‎anh ấy đã có lỗi gì khiến anh từ bỏ.
‎- Và trách mình. ‎- Không.
‎Có, cho đến khi anh ấy biết mình là ai.
‎- Và là gì. ‎- Không.
‎Nhưng đến hôm nay, ‎anh ấy vẫn không quên cách đối xử đó.
‎- Vết sẹo anh gây ra. ‎- Không.
‎Anh nhấc điện thoại lên gọi Justin đi.
‎Không.
‎Tôi muốn anh gọi và xin lỗi anh ấy.
‎Nói những gì ‎lẽ ra anh phải nói nhiều năm trước.
‎- Anh ta nói dối! Không hề là thật! ‎- Gọi đi!
‎Được, vậy tôi sẽ quay số.
‎Anh tận tình quá.
‎Đưa cho tôi.
‎A lô?
‎Một điểm.
‎Alan đây.
‎Hai điểm.
‎- Ừ, anh đây. ‎- Phải Justin không?
‎Em có vẻ ngạc nhiên.
‎Tôi cũng hy vọng thế, sau mọi chuyện.
‎Hai điểm nữa.
‎Anh ở New York.
‎Ừ, anh…
‎Giờ không giải thích được, anh chỉ…
‎gọi để nói là…
‎Là anh yêu em. Quỷ thần ơi, anh yêu em.
‎Anh yêu em.
‎Anh được điểm thưởng. ‎Mười điểm luôn. Độc đắc!
‎Anh yêu em, và xin em tha thứ.
‎Đưa đây!
‎Justin, nghe gã khốn đó nói gì chưa?
‎Fran.
‎Không, dĩ nhiên tôi biết là cô chứ.
‎Cô khỏe không?
‎Ừ.
‎Ừ, anh ấy kể hết rồi.
‎Không, đừng cảm ơn tôi.
‎Thôi mà, đừng cảm ơn tôi.
‎Tôi đưa máy lại cho anh ấy.
‎Gửi lời thăm bọn trẻ.
‎Em yêu, anh sẽ bay chuyến sớm nhất.
‎Ừ, anh cũng xin lỗi.
‎Anh yêu em rất nhiều.
‎Cảm ơn anh, Michael.
‎Ai thắng vậy?
‎Hòa.
‎Giờ đến lượt tôi.
‎Dù anh sẵn sàng hay chưa, tôi nói đây.
‎Anh là một kẻ buồn bã… và thảm hại.
‎Anh đồng tính và anh không muốn thế,
‎nhưng anh không thể nào thay đổi được.
‎Dù anh có cầu Chúa,
‎hay thuê bao nhiêu bác sĩ tâm lý ‎trong suốt quãng đời còn lại.
‎Có thể sẽ có ngày ‎ta được biết sống đời dị tính là thế nào
‎nếu anh thật sự khao khát,
‎nếu anh theo đuổi nó với lòng nhiệt thành ‎anh dùng để phá hoại người khác.
‎Nhưng anh sẽ vẫn luôn đồng tính.
‎Luôn là thế, Michael.
‎Luôn là thế.
‎Cho đến ngày anh chết.
‎Các bạn…
‎cảm ơn vì bữa tiệc thời thượng ‎và món quà thật đỉnh.
‎Đúng thứ tôi cần.
‎Bernard, cảm ơn anh.
‎Anh sẽ đưa cậu ta về chứ?
‎Đừng lo về con bé đó. Tôi sẽ lo hết.
‎Gặp anh vui lắm, Donald.
‎Ngủ ngon, Harold.
‎- Hẹn gặp lại. ‎- Ừ.
‎Một năm sau lễ Shavuot nhé?
‎Nào, Cao Bồi. Về nhà tôi đi.
‎Cậu giỏi giường chiếu không?
‎À…
‎Em cố thể hiện chút tình cảm.
‎Để khỏi thấy mình là đồ điếm.
‎Michael, cảm ơn vì mấy trận cười.
‎Mai gọi anh nhé.
‎Nào, Bernard. Đến giờ về rồi.
‎Bồ à, anh nặng bỏ xừ.
‎Sao tôi lại gọi cơ chứ?
‎- Tại sao? ‎- Này, cảm ơn Michael.
‎- Ngủ ngon, Donald. ‎- Ngủ ngon, Emory.
‎Tôi sẽ đưa anh đi ‎uống cà phê, sẽ ổn cả thôi.
‎Cẩn thận.
‎Donald?
‎- Donald ơi? ‎- Michael?
‎- Trời ơi, mình đã làm gì? ‎- Trời, Michael.
‎- Chúa ơi. ‎- Michael, em không…
‎Ôi, không.
‎- Này. ‎- Trời ơi, Donald. Trời ơi, không!
‎- Để em lấy nước. Đây. ‎- Chúa ơi, con đã làm gì?
‎- Này, thôi nào. ‎- Chúa ơi.
‎Em cho anh uống Valium.
‎- Không rượu, không thuốc. Anh sẽ chết! ‎- Em không…
‎Nào, uống đi. Anh làm em sợ đấy.
‎Đừng khóc. Uống đi.
‎Lại đây, Michael.
‎- Lại đây, Michael! ‎- Buông ra!
‎Lạy Chúa.
‎Này.
‎Không sao đâu.
‎Không sao.
‎Này, không sao đâu.
‎Không sao đâu.
‎Ai thường nói:
‎"Cho tôi xem kẻ đồng tính hạnh phúc, ‎tôi sẽ cho bạn xem xác một tên gay?"
‎Em không biết.
‎Ai hay nói câu đó suốt nhỉ?
‎Giá ta có thể ‎đừng căm ghét bản thân đến thế.
‎Chỉ thế thôi.
‎Giá ta có thể…
‎Giá ta có thể ‎học cách không ghét bản thân…
‎nhiều đến thế.
‎Ừ, em biết.
‎Em biết.
‎Được rồi.
‎Mà này, anh nghĩ ‎tay bác sĩ của em là lang băm.
‎- Hồi chiều, anh nói là tên đểu. ‎- Đúng. Hắn là lang băm đểu.
‎- Hay đểu lang băm. Tùy ý thích. ‎- Ừ.
‎Harold nói đúng.
‎Ta sẽ không bao giờ thay đổi.
‎Có cách nào cứ thế dội sạch chỗ này không?
‎Mấy giờ rồi?
‎Còn sớm.
‎Anh đi đâu vậy?
‎Phòng ngủ bị chiếm rồi,
‎và anh cũng chưa muốn đi ngủ.
‎Anh sẽ đi dạo cho giã rượu.
‎Nếu giờ mà đi ngủ,
‎lúc thức dậy, ‎họ đã nhốt anh vào trại tâm thần.
‎Cũng chẳng phải là không hợp.
‎Có lễ nửa đêm ở nhà thờ St. Malachy
‎mà giới nghệ sĩ hay đến.
‎Anh sẽ đi bộ sang đó.
‎Cầu nguyện cho em nhé.
‎Có lẽ lúc anh về họ đã về rồi.
‎Thứ Bảy tuần sau anh có gặp em không?
‎Trừ phi anh có việc khác.
‎Không có.
‎- Michael. ‎- Sao?
‎Anh ta có nói ‎vì sao khóc trong điện thoại không?
‎Không.
‎Chắc là vì anh ấy đã bỏ Fran.
‎Hoặc là chuyện gì khác và anh ấy đã đổi ý.
‎Có lẽ thế.
‎Không biết sao anh ta bỏ vợ.
‎Như bố anh nói lúc qua đời trên tay anh:
‎"Bố không hiểu chút nào cả.
‎Không hề".
‎Em về thì tắt đèn đi nhé?
‎Sao nào?
‎DỰA TRÊN VỞ KỊCH VÀ PHIM
‎CÁC CHÀNG TRAI TRONG HỘI ‎CỦA MART CROWLEY
‎BỘ PHIM NÀY XIN DÀNH ĐỂ TƯỞNG NIỆM ‎MART CROWLEY
‎Biên dịch: Amy Luu