NETFLIX PRÄSENTIERT
Komm schon.
Arschloch!
Hey!
Tut mir leid.
Schönen Aufenthalt.
NICHT JUGENDFREI - NACKTAUFNAHMEN
Komme schon!
Also echt. Ich komme ja schon.
Hallo. Mist. Gott!
Hallo! Herrgott noch mal!
Was hilft bei einem katatonischen Anfall im Parkhaus?
Ich… Frag deinen Arzt.
Wollte ich. Er hat gerade abgesagt.
Kann ich vorbeikommen?
Donald, das ist eineinhalb Tage zu früh.
-Was soll ich tun? -Ich bin noch nicht so weit.
Wieso hat der Arsch abgesagt?
-Weiß nicht. Er ist wohl krank. -Sag ihm, du bist noch kränker.
Das weiß er schon.
Ok, komm, aber bring einen Eisbeutel mit.
Bürde mir keine Pflichten auf.
Eine Wegbeschreibung zu deiner Wohnung ist momentan das Äußerste.
Für kalte Martinis muss ein Eisbeutel drin sein.
Eis ist drin.
Beeilung.
Ich muss los.
Ich hab einen alten Freund begrüßt.
Was ist?
10th, Ecke Broadway, bitte.
Komme schon! Herrgott noch mal.
-Wie bist du reingekommen? -Die Haustür stand offen.
-Willst du einen Drink? -Erst nach der Dusche.
Wenigstens etwas soll heute klappen.
Ich will mich entspannen und etwas genießen.
Bist du wegen des Arztes geknickt?
Himmel, nein. Ich war schon vorher depressiv.
Ich habe was für dich.
Ich habe heute eingekauft und bekam lauter schicke Sachen. Da.
-Sandelholzseife. -Mir ist schon wohler.
Was haben wir hier? Eine Zahnbürste für dich.
Ich habe es satt, dass du meine nimmst.
-Und ich erst! -Du hattest schon Schlimmeres im Mund.
Noch was für dich, es heißt "Kontrolle".
Beachte: nichts von "Haarspray".
Einfach nur "Kontrolle", und die Worte "für Männer"
stehen 37 Mal auf der verdammten Dose.
Damit man sich männlich fühlt.
Ist dennoch Haarspray, und wenn sie's "Eier" nennen.
Steht auf deinem Regal
mit der Bezeichnung "Donalds Duschiges zum Wochenende".
Schläfst du heute hier?
Nein, ich fahre zurück.
Ich halte es in dieser Stadt nicht lange aus.
Wieso rief der Arsch nicht an?
Die ganze Fahrt fast umsonst.
Warum nennst du ihn Arsch?
Welcher Therapeut
behandelt zwei Stunden lang an einem Samstagabend?
Er nimmt sich lieber montags frei.
Er arbeitet am Samstagabend und hat montags frei?
Ist er Psychiater oder Friseur?
Eigentlich beides.
Erst Hirnwäsche, dann Haarwäsche.
Außerdem bin ich zu einer Geburtstagsfeier in der Stadt, oder?
Musst du mich daran erinnern?
Wenn mich eines fertigmacht,
dann fünf Queens, die "Happy Birthday" singen.
-Wer kommt? -Du kennst sie alle schon.
Dieselben müden, alten Schwestern wie beim ersten Mal.
Eigentlich sind es sieben, mit Harold, dir und mir.
Bin ich 'ne Queen oder 'ne müde Schwester?
Ach, Entschuldigung.
Es sind sechs müde königliche Schwestern und ein nervöser Bruder.
Du bist mich gleich los. Ich muss nur noch eines tun.
Chirurgie? So früh am Abend schon?
Swein.
Französische Aussprache.
Ich muss zum 37. Mal mein Haar kämmen.
Haar, das ist Einzahl.
Ungelogen, mein Haar fällt zu Boden.
Du bist paranoid. Du hast reichlich Haar.
Nein, vor dir steht ein Meisterwerk der Täuschung.
Mein Haaransatz ist etwa hier.
Ich habe die Nachhut vorgeschickt.
Sieh mal.
Das ist nicht gut, was?
Könnte besser sein.
Man nennt das Altern.
Ach, na ja, für Selbstbefriedigung spricht eins:
Man muss kein Adonis sein.
Wie kommt es, dass du so geknickt bist? Vom Üblichen mal abgesehen.
Darauf will ich nicht eingehen.
Wie sollen wir dann eine tiefgehende Unterhaltung führen?
Eine warme, bedeutungsvolle Freundschaft.
Du kannst mich mal.
Mir ist heute einfach klar geworden, dass ich der geborene Versager bin.
Ich bin dazu bestimmt.
Gott. Die Therapeuten können es wohl nicht mehr hören,
wie Mami und Papi aus ihrem Schatz eine Schwester machten.
Das ist noch das Wenigste.
Langsam wird mir klar, was noch auf sie zurückzuführen ist.
Mein neurotischer Versagensdrang.
Wann immer ich versagte, hat mich Evelyn am meisten geliebt.
Weil es Walt missfiel, der Vollkommenheit wollte.
Um Liebe zu bekommen, versagte ich.
Nur als Versager fühle ich mich wohl, so wurde es mir beigebracht.
Nein.
Was ist lahmer als eine Queen, die Judy Garland nachäfft?
Eine Queen, die Bette Davis nachäfft.
Wo ist der Pulli her?
Aus einem raffinierten Laden rechts der Seine, Hermès.
Ich arbeite mir den Arsch für 45 Dollar wöchentlich mit Putzen ab,
und du tänzelst rum und wirfst Kaschmirpullis ab.
Der im Bad ist aus Vicuña.
Ich bitte um Verzeihung.
Du könntest etwas anderes tun.
Niemand zwingt dich dazu, eine Putzfrau zu sein.
Das ist, wie sagt man, deine Neurose.
Und ich hielt es für meine Berufung.
Außerdem heißt das Tragen teurer Kleidung nicht,
dass ich sie bezahlt habe.
Das ist, wie sagt man, deine Neurose.
Dank der Filmindustrie hat deine Neurose allerdings Stil.
Es gehört ein gewisses Flair dazu,
Arbeitslosengeld im Joe Allen zu verprassen.
Was ist so schick daran, hoch verschuldet zu sein?
Klug ist daran nur, wie genial ich den Geldeintreibern ausweiche.
Ja, eigentlich…
…geraten Schwuchteln wegen dir in Verruf.
Und du, Donald, machst den Homosexuellen alle Ehre.
Als hart arbeitende, Boden putzende Tunte, die ihre Rechnungen bezahlt
und nichts schuldig bleibt.
Ich bin eine Paradeschwester.
Du findest es nur flott,
wie ich zwischen Beverly Hills, Rom, Acapulco und Amsterdam herumziehe
und dabei etliche One-Night-Stands
und maßgefertigte Klamotten mitnehme.
Ich kann dir sagen, der einzige Ort,
wo ich mich jemals glücklich fühlte, war das Flugzeug.
Laufen, einfordern.
Laufen, kaufen, leihen, machen, ausgeben.
Laufen, verprassen, betteln.
Laufen. Verschwenden.
Verschwenden.
Und wozu?
Finis. Applaus.
-Hey. -Lass das. Das muss nicht sein.
Hey, komm schon.
Nichts ist so schön wie Selbstmitleid, oder?
Nichts.
Ok.
Ich liebe billige Gefühle.
Backstage, Funny Girl.
-Hallo, ich bin's, Alan. -Alan?
Mein Gott.
Alan, ich fasse es nicht. Wie geht es dir? Wo bist du?
Ich bin hier… geschäftlich.
Was hast du heute Abend vor?
Ich habe zu tun. Heute Abend ist schlecht für mich.
Für mich auch, aber ich dachte, ich komme auf einen Drink vorbei.
Was, du meinst jetzt?
Alan, alter Junge, hör zu.
Ein Freund hat Geburtstag, es kommen ein paar Gäste.
Leider kann ich dich nicht einladen. Es…
Jungchen, es würde nicht gut gehen.
Und sich nur zehn Minuten zu sehen,
-ist nichts. -Mickey, bitte?
Alan?
-Mickey? -Alan…
Was ist denn?
Ich muss dich sprechen, sofort.
Ok, Alan, komm her.
Nein, schon in Ordnung.
Komm kurz auf einen Drink vorbei,
-aber beeil dich. -Noch die alte Adresse?
-Ja. -Ok.
Und…
…bin ich toll?
Du bist überwältigend.
Siehst übel aus, aber ich bin überwältigt.
Aus dir spricht der Neid. Wo ist mein Drink?
Ist nicht. Mein Mitbewohner von der Georgetown rief an.
-Alan Wie-heißt-er-noch? -McCarthy.
Er ist geschäftlich aus Washington hier
und kommt her.
Hoffentlich kennt er "Happy Birthday".
Hör mal, du Arsch. Was soll ich tun? Er ist hetero.
Und ich habe eine Freakshow zum Abendessen gebucht.
Gott, ist der gut.
Er hat am Telefon die Fassung verloren.
Er fing an zu weinen, das ist gar nicht seine Art.
Nicht mal bei einem Flugzeugabsturz wäre er außer sich, so beherrscht ist er.
Was soll ich nur tun?
Schämst du dich plötzlich deiner Freunde?
Donald, du bist der Einzige, dessen ich mich wirklich schäme.
Manche leben nach anderen Normen als du und ich.
Und wenn wir sie nicht anerkennen,
sind wir so rückständig und engstirnig, wie sie uns erscheinen.
Weißt du, was du bist? Ein echter Mensch.
Danke. Du kannst mich mal.
Willst du etwas Krebs?
Nein, danke.
Wie konntest du dich mit so einem Langweiler anfreunden?
Ob du es glaubst oder nicht, es gab mal eine Zeit,
als ich nicht jedem sagte, dass ich eine Schwuchtel bin.
Das war wohl noch in Zeiten der Zeichensprache.
Wirf es mir nicht vor. Ich habe mich erst nach dem College geoutet.
Wir hatten erstmals anonymen Sex,
als wir uns in deinem dritten Collegejahr in einer Gay-Bar trafen.
Schwein.
Hat ja lange gedauert.
Warte nicht auf mich.
Hi, Zuckerpüppchen.
-Du siehst süß aus. -Immer.
-Hallo, Emory. -Hi.
Ich komme ungern so zwischen euch.
Das sehen wir anders.
Das wird lustig.
Na toll.
Regen hat uns noch gefehlt.
-Willst du noch Sodawasser? -Was?
In dem Glas ist nur Sodawasser.
Ich beobachte dich seit Wochen.
-Du hast das Trinken eingestellt. -Rauchen auch.
-Seit wann? -Fünf Wochen.
-Fantastisch. -Ich fand zu Gott.
-Echt fantastisch. Du? -Oder ist Gott tot?
An einem erkannte ich immer, dass du high wurdest.
Ich wurde feindselig.
Wieso hast du aufgehört? Der Therapeut?
Er hatte gewiss viel damit zu tun.
Ich hätte keinen Ekel-Morgen danach mehr überlebt.
Was für ein Morgen?
Voller Ekel! Angst, Schuld, unermessliche Schuld.
Du öffnest die Augen und sagst:
"Was tat ich letzte Nacht?"
Wem sagst du das.
Bis zum Mittagessen war es ein Überlebenskampf.
Dann gab's eine doppelte Bloody Mary. Falls man durchhielt.
Dann war man blau und nachmittags zu nichts zu gebrauchen.
Man hielt durch bis zur Cocktailzeit
und war dann für die Nacht bereit, wo es hoffentlich eine Party gab.
Danach ging alles von vorne los.
Auf diesem Karussell fuhr ich lang genug.
Ich musste runter davon oder der Zentrifugalkraft erliegen.
Der Student ist endlich da.
Donald, hör zu.
Michael, halt mir keine Lektion, was man tun darf und was nicht.
Ich verspreche, breitbeinig dazusitzen und mit tiefer Stimme zu reden.
Donald, du bist durch und durch ein Schwein.
Ok. Das ist eine Razzia.
Alle sind verhaftet.
Hi, Liebling. Connie Kasserolle. Frag nicht.
Hi, Emory. Komm schon, stell es in die Küche.
-Hi, Hank. Larry. -Wer ist die Exotin?
Ich hielt dich für tot. Wo hast du Klassiker dich versteckt?
Ich lebe auf dem Lande.
-Die zu mir. Emory, wo ist dein Geschenk? -Es kommt später.
Larry.
-Was? -Gib Michael das Geschenk.
Hier.
Lauter, sonst hört dich meine Mutter nicht.
-Du warst in Trance. -Ach ja?
-Ihr kennt Donald, nicht wahr? -Na klar. Freut mich.
-Hi. -Sehr erfreut.
Ich dachte, ihr traft euch schon.
Na ja, nicht direkt, aber wir…
-Hi. -Hi.
Aber ihr habt was?
Uns schon gesehen.
Wie undurchsichtig.
-Nie getroffen, aber gesehen. -Na und?
Sie haben ihren ersten Streit.
Den ersten nach dem Taxi.
Wo hast du den Assi her?
Er stand unten am Laternenpfahl.
Mit Orchidee hinterm Ohr und prallen, feuchten Lippen.
-Wie Maria Montez. -Ach, bitte.
Was hast du gegen Maria? Sie war eine gute Frau.
Einen Moment. Hört mal zu.
Ein Collegefreund ist in der Stadt.
Er kommt kurz auf einen Drink vorbei. Er ist aber hetero, also…
Hetero? Wenn es der ist, den ich traf, ist er das kaum.
Du hast Justin Stuart getroffen.
Ich kenne keinen Justin Stuart.
-Natürlich nicht. Ich traf ihn. -Das ist ein anderer.
Ja, Alan McCarthy, ein sehr enger völlig Fremder.
Mir ist echt egal, was er von mir hält.
Es wäre nur einfach zu viel für ihn.
-Das verstehst du doch, Hank? -Na klar.
Er weiß echt nicht Bescheid?
Wenn er je etwas ahnte, sagte er nichts.
Hatte er eine Lobotomie?
Im College war ich äußerst vorsichtig
und bin es bei ihm noch jetzt.
-Keine Ahnung, warum, ist aber so. -Umkipper.
Im College war ich wie Alan.
Ich ging sehr viel mit Damen aus.
Ich trug nur die verklemmte Ivy-League-Kleidung
und vier Kilo schwere Korduan-Schuhe.
-Nichts für ungut. -Schon gut.
Ich gab mich betont männlich, ohne mir selbst etwas vorzumachen.
Ich hielt mich echt für hetero.
Ich weiß, ich stand erst nach dem Abschluss dazu.
Und die schulfernen Wochenenden?
Es war noch geheim.
Ich hielt es noch für alkoholische Ausrutscher.
"Ich war letzte Nacht so zu, ich weiß von nichts mehr."
Ganz genau.
Als Katholik warst du schuldig.
-Das ist alles. -Falsch.
Das Alkoholischer-Ausrutscher-Syndrom kennt keine Religion.
Allerdings ist der Anteil der Mormonen hoch.
Für einen Drink, wen muss man hier vögeln?
Kannst du dich mal setzen?
Wir alle haben damals unser Handeln gerechtfertigt.
Später fand ich raus, sogar Justin Stuart, mein engster Freund…
Außer Alan McCarthy.
Klappe. Er hat dasselbe getan.
Nur ging Justin an Wochenenden nach Boston.
Beim Alkoholischen-Ausrutscher-Syndrom ist man echt betrunken. So viel stimmt.
Nur erinnert man sich an alles.
Na ja, viele müssen sich betrinken, um Sex zu haben.
Hat man mir gesagt.
Donald.
Als wir es erstmals taten,
konnte ich vor Trunkenheit kaum stehen.
Du warst so zu, du hast ihn kaum hochgekriegt.
-Ich war so zu, ich weiß es nicht mehr. -Blödsinn. Du weißt es.
Gott. Also dann, das ist Alan.
Tut mir einen Gefallen. Beruhigt euch, solange er da ist.
Für eine Schwester tun wir alles.
Emory, nein!
Tut mir leid, aber genau das meine ich.
-Nichts Affektiertes. -Verzeihung.
-Ob die Giants dieses Jahr Meister werden? -Absolut, Kumpel.
-Hey, Bernard. Hi. -Hey, Schatz.
Die nehme ich. Alle sind draußen. Stell's zu den anderen.
Ist nur eine weitere Queen!
-Und keine rote. -Es ist die Pikdame.
Du sähst göttlich aus in einer Hängematte,
umgeben von Lamellen, Deckenventilatoren und üppigen tropischen Farnen.
Du Tunte schießt den Vogel ab. Steh auf!
-Wer war für den Kuchen zuständig? -Ich. Er wird geliefert.
Wie viele Kerzen sollte er haben? 80?
Warte. Es ist zu laut. Ich wechsle das Telefon.
-Ist der Kuchen da? -Nein.
-Darf ich dein Telefon benutzen? -Klar.
Alle herhören, draußen gibt es Krebs. Bedient euch.
Bitte die Nummer der Marseilles Bakery in Manhattan.
-Alle bereit für einen Drink? -Ja!
Bereit? Ich bin die Oben-ohne-Cocktail-Kellnerin.
-Erspare uns deine Hängetitten. -Was wollt ihr, Kinder?
-Gibt es Bier? -Im Kühlschrank.
-Ich hole es. -Bier?
-Wer trinkt vor dem Essen Bier? -Biertrinker.
Wie kannst du als sensibler Künstler mit so einem Rohling leben?
Kann ich nicht.
Auf die Hoffnung.
Alan, sei nicht albern. Du musst dich nicht entschuldigen.
Ich fühle mich wie ein Narr.
Ich habe mich unerträglich aufgeführt.
Hör mal, es macht doch nichts. Ich habe Besuch.
Wir kämen kaum zum Reden.
Was hältst du davon? Wir könnten doch morgen Mittag essen.
Gern. Treffen wir uns im Oak Room um 13 Uhr?
Das wäre toll.
Und hör mal, Michael, vergisst du das mit heute Abend?
Als wäre es nie gewesen?
Alan, geht klar. Ist vergessen.
-Wir sehen uns morgen? -Prima.
Ja, Schatz! Her mit dem Sound!
Ein Schlagzeug lässt die Augen funkeln wie Cartier.
Schauderhaft.
-Wow, danke, Bernard. -Du deckst dich für den Sommer ein.
Ach was, die reichen ihm zwei Tage.
Also, er kommt nicht.
Manche essen, trinken, nehmen Drogen.
-Ich lese. -Ja, und du liest und liest.
Beim Anblick eines Schutzumschlags kriegst du glasige Augen.
Wenigstens ein konstruktiver Eskapist.
Stimmt. Und was tue ich? Ich setze mich ins Flugzeug.
Nein, das ist vorbei,
denn dafür fehlt mir das Geld.
Ich gehe in die Sauna. Das war's.
Ich tue beides. Ich fliege an die Westküste.
Die Esel-Nummer in Tijuana?
Ich mache einen verdienten Urlaub in San Francisco.
In den Club Baths.
Da gehe ich erst raus, wenn TWA eine Woche später flügge wird.
Von den Saunas kommst du nicht weg.
-Bernard, nicht! -Bei Emilys letzter Dunstkultur
kam ein Brusthaarriese rein.
Emory: "Ich ruhe mich nur aus."
Der Brusthaarriese: "Ich nehme nur fest."
-Die Sittenpolizei. -Emory!
Du musst alles erzählen.
-Hier. -Danke, Schatz.
-Wohnst du bei den Eltern? -Ja, das ist aber ok, sie sind gay.
Fandst du das lustig, Hank?
Was ist mit Alan?
Ihn überkam der große Ekel über seine Tränen in der Leitung.
Entschuldigung, Entschuldigung.
Vollführte die große Kehrtwende
und wurde vor meinen Augen zum Alan alter Zeiten.
-Ohren. -Ohren.
Der Krebs hat wenig Zulauf.
Warum wird er so gescheut?
Du erinnerst mich an chinesische Wasserfolter.
Nein, das nehme ich zurück.
Du erinnerst mich an gnadenlose chinesische Wasserfolter.
Bitch.
-Wo bleibt Harold? -Ja, wo ist die eisige Tucke?
Für Emory ist Harold eisig,
weil er früher Eiskunstläufer war.
Er sieht mitgenommen aus.
Wäre deine Mutter hier, träfe sie der Schlag.
Kamera dabei?
Mein Gott, die Polente. Einen Meter Abstand.
Das dürfte Harold sein.
Nein, der Lieferjunge der Bäckerei.
-Gott sei Dank. -Hat er heiße Rosinenbrötchen?
Hör auf damit, Emory.
Gehst du mit ihr aus, ist es aus.
Aus dir spricht eine alte Schuljungfer.
Aus dir ein Hähnchenflügel.
War sicher ein Kompliment.
Guten Abend.
Weißt du noch, was wir auf Fire Island taten?
Das ist so lange her, hab ich vergessen.
Ich weiß es noch.
-Los, mach mit. -Was ist das?
-Schwenk zur Seite und dann hoch. -Ja.
Ran ans Euter…
Schwenk ihn rum. Leg dich rein.
Seht, die Rockettes für Tattergreise!
Dann mal los. Geht doch.
-Komm schon, Donald. -Nein, Gott.
Nein. Auf keinen Fall.
-Herrgott, Hank! -Wieso kommst du…
Ich dachte… Du sagtest doch, du kommst nicht.
Tja, es tut mir leid.
Wir haben gerade rumgealbert.
Meine Telefonzelle war gleich um die Ecke.
-Die Dinnerparty auch. -Emory zeigte uns einen albernen Tanz.
Ich kam vorbei, die Haustür stand auf.
Das ist Emory.
Das ist Alan McCarthy. Gegen den Uhrzeigersinn:
Larry, Bernard,
-Donald, Emory und Hank. -Hi.
-Sehr erfreut. -Hallo.
-Trinkst du was? -Nein, danke. Ich muss bald weg.
Bleib doch. Was möchtest du?
-Einen Scotch. -Scotch.
-Ich hole ihn. -Danke.
Außer mir trinkt keiner Bier.
-Wer hat denn Geburtstag? -Harold.
-Harold? -Kommt noch.
Sie war noch nie…
Er… war noch nie pünktlich.
Hank, Alan ist aus Washington. Wir waren auf demselben College, Georgetown.
Ja.
Ist das nicht faszinierend?
Falls nötig, kann ich ihn verdünnen.
Ist gut, danke. Prima.
-Sind Sie in der Regierung? -Nein, ich bin Anwalt.
-Was tun Sie? -Ich bin Lehrer.
Ich hätte Sie für einen Sportler gehalten.
Sie treiben vermutlich Sport.
Nicht beruflich, aber ich war College-Basketballer.
-Spielte viel Tennis. -Ich auch.
-Tolles Spiel, ja. -Ja, klasse.
-Was ist Ihr Fach? -Mathe.
-Mathe? -Ja.
Mathe.
Da würde man sich gern einen Rechenschieber kaufen, oder?
Ich brauche einen Küchenhelfer.
-Du bist meine Wahl. -Der Auserwählte.
-Die geborene Küchenhilfe. -Du Ebenholzqueen!
Du fächelst, ich mache das Dressing.
Hier lang, Emory.
Setzen wir uns.
-Gern. -Ja.
Es tut mir leid, dass ich so reinplatze.
Ist schon gut.
-Wie geht es dir? -Gut, danke. Und dir?
Sie sind verheiratet?
-Was? -Sie sind verheiratet.
Ja, Hank ist verheiratet. Donald, hol etwas Eis.
-Haben Sie Kinder? -Ja, zwei. Er ist neun, sie sieben.
Sie sollten ihn beim Tennis sehen. Da sehe ich alt aus.
-Ich habe zwei Mädchen. -Toll.
-Wie sind die Mädchen, Alan? -Einfach klasse.
-Ja? -Sie sind etwas Besonderes.
Ich bin ganz verrückt nach ihnen.
-Wie lange sind Sie verheiratet? -Neun Jahre.
-Ist das zu glauben, Mickey? -Nein.
Auf dem College ging Mickey mit meiner Frau.
Ist das glauben?
Du lieber Himmel. Entschuldigung.
Wohnen Sie in der Stadt?
Ja, das tun wir.
Ich bin dabei, mich scheiden zu lassen.
-Larry und ich sind Mitbewohner. -Ja, sie sind Mitbewohner.
Das tut mir sehr leid. Ich meine…
Nein, ich verstehe.
-Mir ist nach einem zweiten. -Na klar. Entschuldige.
Kann ich helfen?
Ich finde den Scotch nicht.
Sie halten ihn.
Wie dumm von mir.
-Ich mache das. -Danke.
-Wo zum Teufel steckt Harold? -Er ist immer spät dran.
Er wird neurotisch, wenn er raussoll.
Dazu braucht er Stunden.
-Wie kommt das? -Wie kommt was?
Wieso braucht Harold Stunden, bis er rausgeht?
Sie ist 'ne kranke Dame. Darum.
Alan, lass uns raufgehen und reden.
Ich trinke aus und gehe dann.
Los, komm. Nimm den Drink mit.
-Hab ausgetrunken. -Hier.
-Entschuldigen Sie mich kurz. -Er wird noch hier sein.
-Los. Hier lang, Alan. -Klar.
Was sollte das heißen?
-Was denn? -Du weißt schon.
-Noch ein Bier? -Nein.
Du bist eifersüchtig, wie?
Ich bin Larry.
Du bist eifersüchtig.
Donald, wo gehst du derzeit aus? Ich habe dich lange nicht gesehen.
Alan…
Ich möchte etwas erklären, was diesen Abend betrifft.
Da gibt es nichts zu erklären.
Nicht jeder passt auf jede Party.
Manche nehmen es persönlich, ich nicht. Ich habe mich selbst eingeladen.
Das ist nicht das, was ich meine.
Deine Freunde scheinen sehr nett zu sein.
Hank ist sehr attraktiv.
Ja, das ist er.
-Wie heißt sein Mitbewohner? -Larry.
Was tut er so?
Er ist Werbegrafiker.
Donald hat mir auch gefallen.
Nur einer ist nicht so meins…
Wie heißt er? Emory?
Ja, Emory.
Sein Gerede geht mir auf den Geist.
Was für Gerede, Alan?
Wohl seine…
…Art von Humor.
Manchmal ist er richtig lustig.
Kann ja sein, wenn du so was komisch findest.
Nur wirkt er wie eine Schwulette.
Tut mir leid. Ich wollte es nicht sagen.
So spricht man nicht über andere.
Aber du weißt, was ich meine.
Er ist nun mal weibisch.
-Ein wenig. -Ein wenig?
Er ist ein brünstiger Schmetterling.
Darum brachte er euch auch den Tanz bei.
Er wollte wohl mit euch tanzen.
Komm schon, Mann. Du kennst mich.
Du kennst meine Einstellung. Das Privatleben geht keinen etwas an.
Nein, das kenne ich nicht von dir.
Ich…
Mir ist egal, was die Leute privat tun.
Sie dürfen es bloß keinem aufzwingen.
Wieso hast du am Telefon geweint?
Ich kann nur sagen, vergib mir bitte, dass ich mich…
…so zum Narren machte.
Du warst außer Fassung
und wolltest unbedingt zu mir.
-Michael, bitte. -Ist was mit Fran?
Du, ich muss echt los.
Was führte dich her?
-Ich komme zu spät zum Essen. -Bei wem? Wo?
-Geht's da zum Klo? -Ja.
Entschuldige mich.
Was läuft hier? Mary, frag nicht.
Hank, komm doch her zu uns.
Ein interessanter Vorschlag. Wer kam darauf?
Ich.
Er meint eine Unterhaltung.
Wo sind die Weingläser?
Ich arbeite so schnell ich kann.
-Auf dich. -Du kannst mich mal.
Ich darf ihn mal.
-Wo ist der Herr? -Auf dem Herren-WC.
Haltet noch fünf Minuten durch,
dann geht er.
Na endlich.
Alles Gute zum Geburtstag
Alles Gute zum Geburtstag, lieber Harold Alles Gute für dich
Wer zum Teufel bist du?
Sie ist mein Geschenk für Harold und zu früh da,
und das ist auch nicht Harold, du Idiot!
Wer aufmacht, sagtest du.
Aber nicht vor Mitternacht. Bis Mitternacht schafft er doch an!
Er könnte aus einer Tanzgruppe von Oklahoma sein!
Du sollst nach Mitternacht vorsingen und dem Richtigen.
Ich sagte dir, Harold hat dichtes, schwarzes Lockenhaar.
Dieser Schönling ist fast kahl.
Danke, du kannst mich mal!
Gut, dass ich nicht öffnete.
Nicht so dicht und nicht so schwarz.
Hab's ganz vergessen.
Und ich wollte noch in die Bars.
Er ist eine Klasse für sich.
Was heißt "in die Bars"?
Ich habe dich für die Nacht bezahlt.
Ich verletzte mich im Training und wollte früh zu Bett.
So ein Pech. Was ist passiert?
Fiel bei Klimmzügen auf die Absätze und zerrte mir den Rücken.
Klimmzüge macht man ohne Absätze.
Mein Griff ist zu schwach für Klimmzüge.
Schwacher Griff. Früher hieß das steifer Finger.
Heute weiß das keiner mehr.
-Was steht auf der Karte? -Hier. Lies es.
"Lieber Harold, bums-peng. Du lebst.
Jetzt dreh dich rum und stell dich tot.
Alles Gute. Emory."
Reine Poesie, Emmy.
Und geschmackvoll wie immer.
So maßvoll, dass du nicht am Times Square textest.
Hört auf, die Salon-Nonne kommt.
Mist. Herrgott noch mal, Emory.
-Ich gehe. Danke für den Drink, Michael. -Aber gern. Sehen wir uns morgen?
Nein, ich habe viel zu tun. Fahre vielleicht zurück nach Washington.
Viel zu tun im Lafayette Square?
-Was? -Emory.
Vergessen Sie's.
Sind Sie Harold?
Nein, er ist nicht Harold. Er ist für Harold.
-War schön, Sie kennenzulernen, Hank. -Ganz meinerseits.
Besuchen Sie mal meine Frau.
Das wäre schön. Nicht wahr, Hank?
Ja, sie würden ihn gern treffen.
Sie.
Ach, ich und meine Pronomen.
Wie viele "s" sind in "Pronomen"?
Küssen Sie mir den Arsch, dann ist es eins mehr.
Wollen Sie mich blasen?
Leidet die Gemahlin an Kiefersperre?
Schwuchtel! Schwester!
-Emory! -Du miese Missgeburt.
Du Wichser! Ich bringe dich um, du Mistkerl!
Du Scheißschwuchtel!
-Wir brauchen Eis! -Freak!
Was zum Teufel ist los mit dir?
Nein!
Ganz ruhig.
Nur eine geplatzte Lippe. Larry?
Hier.
-Gott. -Verdammt.
Warte da drüben mit den Geschenken.
Harold! Alles Gute zum Geburtstag.
Du kommst gerade rechtzeitig zum Lustspiel am Boden.
Hey, du, das hier ist Harold.
Alles Gute zum Geburtstag
Alles Gute, lieber Harold
Alles Gute für dich
Was ist da so witzig?
Das Leben.
Das Leben ist eine Lachnummer. Du kennst doch das Leben?
-Du bist bekifft. -Alles Gute.
Du bist bekifft und spät dran.
Du hättest um etwa 20:30 Uhr bzw. 21:00 Uhr hier sein sollen.
Ich, Michael,
bin eine 32-jährige hässliche, pockennarbige, jüdische Schwester,
und wenn ich eine Weile brauche, um mich zusammenzunehmen,
und wenn ich ein wenig Gras rauche, bis ich mich traue,
mein Gesicht zu zeigen,
dann geht das keinen was an außer mir.
Und wie geht's dir heute Abend?
Alles Gute, Hallie.
-Was ist mit dir los? -Frag nicht.
Blaue Lippen wie von einem zungenverwöhnten Schneemann.
Die Schickimicki-Nutte schlug mich.
Vorsicht, Emory. Dein Gerede macht ihn nervös.
Wer ist sie?
Wer war sie?
Wer hofft sie zu sein?
-Wer weiß? Wen juckt es? -Er heißt Alan McCarthy.
Der viel erwähnte Collegekumpel? Ist das dein Überraschungsgeschenk?
Die Überraschung erlebt wohl Alan.
-Ihm fehlen die Worte. -Diesem Biest wünsche ich einen Schock!
Hat er auch Geburtstag?
-Das ist deine Überraschung. -Apropos Biest.
Unter uns: Wie findest du sie?
Na ja, Gesicht und Körper sind schon interessant.
Aber er kann nicht kunstverständig reden, das nimmt ihm den Reiz.
Ja, ist es nicht schade?
-So einen könnte ich nicht lieben. -Nie. Wer schon?
Du und ich, wir könnten es.
-Mary, sie ist ein Prachtstück. -Sie mag blöd sein, gehört aber dir.
Mein Geschenk ist eine tolle Überraschung. Ich bin begeistert.
Aber wenn ich dich küsse, werde ich ganz blutig.
Mein Oberteil!
Und erst dein Gesicht.
Los, Emory, wir machen dich sauber. Alles Gute, Harold.
Danke, Liebling.
-Das Oberteil ist hinüber. -Nimm eins von mir.
Das auf dem Boden ist aus Vicuña.
Nur eine weitere Geburtstagsfeier mit den Freunden.
Hier, diesen Pouilly-Fuissé habe ich extra für dich gekauft, Jungchen.
Schmusekätzchen, Schwamm drüber. Du darfst bleiben.
Nein, du darfst bleiben, aber nicht alles ist verziehen. Prost.
Wer hat Mr. Right zu meinem Geburtstag eingeladen?
Zufälle gibt es nicht.
Und wer lud ihn ein?
Ertappt.
Du brauchst immer deine Krücke, wie?
Ich gehe nicht.
Mir ist schlecht. Ich muss gleich brechen.
Sag das noch mal, und ich brauche keine Appetitzügler.
Vorsichtig. Ein Schritt nach dem anderen.
Meine Nahaufnahme muss warten, Mr. DeMille.
Das gilt für die nächsten zwei Wochen.
Gott! Er ist wieder hinter mir her!
-Ihm ist schlecht. -Er ist krank im Kopf.
Bring mich heim. Diese Queens spinnen.
Gras in Brand.
-Wer ist noch dabei? -Vielen Dank. Nein.
Nein, danke.
Und du, Tex?
Ja.
Michael, der Auflauf ist im Backofen. Du kannst ihn jederzeit rausnehmen.
Du gehst nicht.
-Mir ist der Hunger vergangen. -Ich bin am Verhungern.
Ich esse mich fett und dick.
Ich sagte, du gehst nicht.
Hüte dich vor Tuntenwut.
Nüchtern ist er gefährlich. Trinkt er, ist er tödlich.
-Man muss nicht auf ihn hören. -Ich bin ausgehungert.
Ich könnte deine progressive Lasagne mit Opium vertragen.
Echt wahr?
Das freut mich so. Ich serviere sie, bevor ich gehe.
Hier geht niemand.
Du ahnst nicht, welches Pech dich erwartet.
Von mir aus, Pirouettenprophet.
Ich mache an. Du machst dich unsympathisch.
-Michael? Hast du Spray? -Haarspray?
Du sollst ihm den Kopf halten, nicht sein Haar pflegen.
Duftspray, nicht Haarspray.
-Auf dem Klo steht Blumenduftspray. -Danke.
Mein Gras ist beim Heftpflaster in der Hausapotheke.
Da ist es am sichersten.
Kommen die Cops, schließt man sich ein und spült es ins Klo.
Sehr raffiniert.
Sinnvoller als mein alter Ort.
Ein Oreganoglas im Gewürzregal.
Versehentlich machte ich mit einem Salat meine verhasste Mutter high,
aber ihr gefiel es.
Selbst wenn sie zum Frühstück kommt, freut sie sich schon "auf Salat"!
Du bist eindeutig der Typ, der beim Lesen die Lippen bewegt
und im Dampfbad Sachen sagt wie: "Ist es euch heiß genug?"
Nach dem Training gehe ich nie ins Dampfbad.
Es nimmt den Pump weg.
Nachdem du dich abgerackert hast wie ein tollwütiger Hund?
-Ja. -Du hast recht, Harold.
Er kann nicht nur nicht intelligent über Kunst reden,
er folgt nicht mal dem Sinn von Satz zu Satz.
Aber schön ist er.
Er hat abnorm viel natürliche Schönheit.
-Aber es bedeutet nichts. -Zumindest nicht alles.
Red es dir nur weiter ein, während dir das Haar ausfällt.
Dabei ist es mit zunehmenden Jahren normal, dass das Haar abnimmt.
Schwuchteln gehen mit dem Alter wehleidiger um als Frauen.
Sie glauben, mit 30 sei das Leben vorbei.
Körperliche Schönheit ist nicht so furchtbar wichtig.
Natürlich nicht. Wie denn auch?
Sie ist im Auge des Betrachters.
Und sie ist oberflächlich. Vergiss das nicht.
Das habe ich ganz und gar nicht vergessen.
Sie ist oberflächlich und vergänglich.
Sie ist schrecklich vergänglich.
Wie lange bleibt sie erhalten? Höchstens 30, 40 oder 50 Jahre?
Ja, es ist zu schade um das Gesicht dieses armen Jungen.
Es ist tragisch.
Ein Fluch liegt auf ihm.
Und wie könnte sich seine Schönheit mit meiner Seele messen?
Ich habe sie zwar nie gesehen,
aber laut dem Rabbi meiner Mutter ist sie toll.
Mein Auge kann sie jedoch nirgends entdecken,
und falls doch, würde ich sie sofort
für oberflächliche, flüchtige, bedeutungslose Schönheit verkaufen.
Vergib ihm, Vater, denn er weiß nicht, was er tut.
Michael, du bist zum Brüllen.
Auf wessen Seite stehst du?
Ist jemand für Religion, hältst du dagegen.
Wer Gott leugnet, dem widersprichst du.
Du hast ein Problem in dem Bereich.
Du kannst weder mit ihr noch ohne sie leben.
-Hier kommt Heißes. -Hey!
Dich bringt mal jemand um und denkt sich nichts dabei.
Die Kirche ist deine Versicherung, von der du nicht ablassen kannst.
Stimmt, ich glaube an Gott.
Sollte sich rausstellen, dass es keinen gibt, ist nichts verloren.
Aber gibt es doch einen, habe ich vorgesorgt.
Harriet Heuchler ist dein Name.
Genau. Ich bin so ein mieser Katholik,
der sich betrinkt, nachts sündigt und morgens zur Messe geht.
Es kommt darauf an, was du für Sünde hältst.
Halt endlich deine Klappe und geh wieder in die Küche.
Sag, was du willst. Nur schlag mich nicht.
Und, ist er größer als eine Brotstange?
Er hat sich etwas hingelegt.
-Wie riecht das WC? -Besser.
Davor roch es nach Erbrochenem.
Jetzt nach Erbrochenem in einem Gardenienbeet.
Es ist angerichtet.
Was hättest du gern, Big Boy?
Alan McCarthy. Spar nicht mit Mayonnaise.
Em, das sieht vorzüglich aus.
Ich wäre eine gute Ehefrau.
-Was ist das? -Lasagne.
Sieht wie flach gedrückte Spaghetti und Klopse aus.
Es war im Dampfbad.
-Ja? -Mein Gott.
"Es sieht wie flach gedrückte Spaghetti und Klopse aus."
Ja, Harold, wirklich beneidenswert.
Im Gegensatz zu dir, der so viel von Haute Cuisine versteht.
Geschichtenerzähler, Gourmet, Troll.
-Es ist gut. -Magst du's? Iss.
Stopf rein, dann sagst du nichts.
Unsympathisch.
-Wein? -Nein, danke.
Mach schon, Jungchen. Zwing dich.
Spül die platte Pasta mit etwas Tafelwein hinunter.
Weinkellner, Weinkenner, Schwein.
Isst du nichts?
Zum Essen tut die Lippe zu weh. Bringt jemand Alan einen Teller?
Der Punchingball wird zur Krankenschwester.
Schmeckt sie dir, Hallie?
Ich nehme zweimal, dreimal oder fünfmal nach.
Ich tue alles, um mein Gewicht oben zu halten.
Du bist wegen allem paranoid.
Ach ja? Ich bin nicht ganz Ohr.
Du hungerst den ganzen Tag,
um dich einmal vollzuessen,
und dann stöhnst und ächzt du, wie fett und hässlich du bist,
dabei bist du nicht fetter oder dünner als sonst.
-Polly Paranoia. -Das ist toll, Emory.
Connie Kasserolle. Kein Problem. Mary, frag nicht.
Und das chronische Zu-spät-Kommen ist schon krankhaft.
Unsympathisch!
Stundenlang stehst du vor einem Spiegel im Bad,
bevor du auf die Straße kannst.
Dabei siehst du nach wer weiß wie vielen Anwendungen
von wer weiß wie vielen Salben, Cremes und Masken nicht anders aus.
Meine Haut ist schlecht. Was soll ich sagen?
Wie sollte es anders sein, wenn man mit einer Pinzette die Poren entstellt?
Kein Wunder, dass du nach all dem Rumgezupfe jahrein, jahraus
Löcher im Gesicht hast.
Der König aller Schweinchen.
Ja, du hast Narben im Gesicht, aber keine schlimmen.
Ohne an dir rumzufummeln,
hättest du nicht mehr als die selbst zugefügten.
Ich soll dich dafür loben, nicht wahr,
wie ehrlich du bist?
Dass du mein bester Freund bist,
der Sachen sagt, die nicht mal meine besten Freunde sagen, du Sau.
Und die Tabletten erst.
Im letzten Jahr hat Harold wie wild Barbiturate gehamstert.
Hunderte Tabletten Nembutal und Seconal.
Alle zur Vorbereitung und in Erwartung eines langen, schmerzlichen Todes.
Ich sage dir hier und jetzt,
wenn es so weit ist, fehlt dir der Mut dazu.
Es ist nicht immer wie im Theater.
Nicht alle Schwuchteln machen sich am Ende kalt.
Vielleicht ist da was dran.
Die Zeit wird es zweifellos zeigen…
…aber etwas hast du nicht erwähnt.
Die Kosmetika und Adstringenzien sind bezahlt.
Die Toilette ist bezahlt,
die Pinzette ist bezahlt,
und die Tabletten…
…sind bezahlt.
Alles Gute zum Geburtstag
Großer Gott.
Alles Gute zum Geburtstag
Alles Gute, lieber Harold
Alles Gute für dich
Bist du süß.
-Blas die Kerzen aus und wünsch dir was! -Blas das Licht aus.
-Sie ist 32 Jahre jung! -Mein Gott.
-Jetzt öffne die Geschenke. -Fang mit diesem an.
Geschenke! Wo ist die Karte?
Hier.
-Von Larry. -Larry.
Wieso ist sie hinten dran?
Es ist himmlisch. Ich liebe es, Larry.
-Was? -Die Urkunde für die Strandpromenade.
Homosexuelle Pop-Art.
Das ist super. Kommt sofort an die Wand.
-Gut. -Kapier ich nicht.
Partnersuche in Atlantic City?
Wie viel hat er gekostet?
-Er war ein Schnäppchen. -Kein Schnäppchen. Ich koste 20 $.
Und was machst du für 20 $?
Ich tue mein Bestes.
Was für ein schicker Pulli.
Danke, Hank.
Du kannst ihn jederzeit umtauschen.
Nein, der ist einfach… schick.
-Wer will Kuchen? -Alle?
Ich nicht.
-Hier. -Danke.
Bernard! Wie göttlich!
Seht mal alle her: Knieschoner mit Schmuck.
Mit Monogramm.
Bernard, du bist extravagant!
Danke, Michael.
Was denn?
-War mir ein Vergnügen. -Was ist es, Harold?
Ein Foto von ihm in silbernem Rahmen,
mit gravierter Inschrift und Datum.
Wie lautet sie?
Einfach etwas Persönliches.
Bernard, wie wär's mit etwas Musik, damit hier Leben reinkommt?
-Ok. -Ja, ich würde jetzt gern tanzen.
Na komm, Michael.
Nein, danke. Ich kann nur führen.
-Ich kann folgen. -Ich trinke das hier aus.
Komm schon, Tex.
Du bist dran.
Scheiße.
-Michael! -Helft alle mit abräumen.
Los! Macht schon!
Komm her.
-Beeilt euch! -Macht die Tür zu!
-Los, Jungs. -Los.
Scheiße, rein mit euch.
Oh Gott!
Ich tropfe alles voll.
Nehmt ein Handtuch. Macht nichts nass.
-Hier. Trockne dich ab. -Mein Gott, Michael.
Danke, Michael.
Tanz gefällig?
Yvonne die Schreckliche ist da.
Hallo, Alan. Geht es dir besser?
Nein, Alan, nein.
Wie man im tiefen Süden sagt: Bleib im Haus bei miesem Wetter.
Du findest nie ein Taxi.
Revolution abgeschlossen.
Den Kuchen hast du verpasst und das Öffnen der Geschenke,
aber du hast Glück. Du kommst noch rechtzeitig zum Partyspiel.
-Jetzt wird gespielt. -Michael, lass ihn doch einfach gehen.
Er kann gehen, wenn er will,
aber erst machen wir ein kleines Spiel.
Und was für eins? Filmstar-Rommé?
Nein, das fände Alan zu tuntig und wäre nichts für ihn.
Was ziehst du vor? Das Wahrheitsspiel?
Schön, Hallie.
Oder spielst du lieber Mord?
-Daran erinnert ihr euch doch, oder? -Sehr schön.
Sie sind sich sehr ähnlich.
Die Regeln sind dieselben: Jemand wird getötet.
-Ich muss los. -Bleib, wo du bist.
Michael, lass ihn gehen.
Er will es gar nicht.
Sonst wäre er schon längst gegangen, oder er wäre gar nicht hergekommen.
-Mickey, mir ist nicht… -Ich heiße Michael.
Michael.
Nenn keinen Michael jemals "Mickey".
Es macht alle namens Michael sehr nervös.
Versuch es nur mal.
Es tut mir leid. Ich…
Ich kann nicht denken.
Denken kannst du schon.
Aber nicht gehen.
Wie bei einem Unfall auf der Autobahn. Man schaut hin und will doch nicht.
Wer spielt mit Alan und mir? Alle?
-Ich habe nicht vor zu spielen. -Ich auch nicht.
Nicht alle nehmen am Leben teil.
Es gibt immer welche, die tatenlos zusehen.
-Wie geht das Spiel? -Ganz einfach:
Wir alle müssen die eine Person anrufen,
die wir wirklich geliebt zu haben glauben.
-Ich spiele nicht mit. -Doch, das wirst du.
Das hättest du wohl gern.
Ich wüsste gern, wen du anrufst, nach all deinen feinen Reden.
Würdest du mich anrufen, Hank?
Klingt nach, wie sagt man, Ärger im Paradies.
Du könntest immer für welchen sorgen.
Wen würdest du anrufen?
Glaub nur nicht, ich erwarte, mich.
Du müsstest mehrere Anrufe machen.
Drei Fern- und zig Ortsgespräche.
-Zum Glück nicht auf meine Rechnung. -Ruhe.
Keine Sorge. Michael bezahlt sie auch nicht.
Das Spiel geht so: Für einen Anruf gibt es einen Punkt.
Hebt die angerufene Person ab, gibt es noch zwei Punkte.
Hebt ein anderer ab, nur einen.
Und hebt niemand ab…
…ist man am Arsch.
Man ist am Arsch, wenn man anruft.
Erreicht man die Zielperson
und sagt ihr, wer man ist, kriegt man zwei Punkte. Und dann…
Und sagt man ihr, dass man sie liebt,
gibt es fünf Punkte zusätzlich.
Abscheulich.
Von einem bis zu zehn Punkten ist alles drin.
Man kann keinen kriegen, wenn man weiß, wie.
Hank, gehen wir?
Na so was, habt ihr das gehört?
Das verstehst du nicht. Ich kann nicht.
Du kannst, aber ich nicht.
Falls er es nicht versteht, erklär's ihm.
-Ich erkläre es. -Dachte ich mir.
Alan, Hank und Larry sind ein Paar.
Keine Mitbewohner.
-Bettgenossen, Liebhaber. -Michael.
Kein Mann mit über 40 hat noch einen Mitbewohner.
Nur Geliebte oder Schwestern.
-Hank ist der über 40. -Bei dir fehlt nicht viel.
Hank.
Ja, Alan. Larry und ich sind Geliebte.
Aber…
Du bist verheiratet.
Großer Gott.
Das hättest du nicht sagen sollen.
Ist das nicht herrlich bieder?
Ein Mann, der heiratet, ist automatisch heterosexuell.
Alan, Hank mag beides… Und das eine mehr.
Also… Wer ruft zuerst an?
-Emory? -Mach du, Bernard.
-Ich will nicht. -Na los, ruf Peter Dahlbeck an.
-Den würdest du gern anrufen, oder? -Wer ist das?
Der in Detroit.
Für seine Familie wusch Bernards Mutter, seit er ein schwarzer Knirps war.
Ich arbeitete auch für sie.
Nach der Schule und jeden Sommer.
Ich liebe ihn schon lange.
Aber für ihn war ich eine Randfigur.
Und er ist heterosexuell.
Zwischen euch war nie was?
Doch, eines Nachts, nach einer Schwimmparty,
waren sie im Poolhaus zusammen.
Bei gutem Wein und guter Musik sind die meisten neugierig.
Und danach schwammen wir…
…nackt im Dunkeln, nur Mondlicht auf dem Wasser.
Wie romantisch.
Und morgens hast du ihm Kaffee und Alka-Seltzer auf dem Tablett serviert.
Morgens war ich krank vor Sorge, ihm begegnen zu müssen,
aber er tat, als wenn nichts gewesen wäre.
Er war wohl so zu gewesen, dass er nichts mehr wusste.
Komisch, wie das so läuft.
Und jetzt hol diesen Lügner für zehn Punkte ans Telefon.
Du weißt die Nummer?
Na klar, er ist wieder in Grosse Pointe und wohnt daheim.
Hat sich von der dritten Frau getrennt.
-GN oder BT? -Was?
Telefonistenjargon. "Geht nicht ran" oder "besetzt".
Er hat ihm keine Zeit gelassen.
Komm schon, Bernard. Ruf noch mal an.
Du weißt, du willst ihn anrufen. Du weißt es, oder?
Dann tu es doch.
Deine Neugier ist stärker. Also ruf ihn an.
Tu es.
-Hallo? -Ein Punkt.
Wer ist am Apparat?
-Mrs. Dahlbeck. -Ein Punkt.
Hier ist Bernard.
Francines Junge.
Sohn, nicht Junge.
Sehr gut, danke.
Mrs. Dahlbeck, ist Peter da?
Ich verstehe.
Mist.
Nein.
Nein, es ist nichts Wichtiges. Ich…
Ich wollte ihm nur sagen…
Wollte ihm nur sagen, dass ich…
Dass ich ihn liebe…
…und immer geliebt habe.
Dass mir das mit ihm und seiner Frau sehr leidtut.
Keine Punkte.
Mama schrieb mir.
Oh ja. Und wie. Also…
Sagen Sie ihm bitte, dass ich anrief und sagte, dass ich…
Dass ich…
Es hat mir nur sehr leidgetan, und ich hoffe, sie finden wieder zusammen.
Gute Nacht.
Auf Wiederhören.
Insgesamt zwei Punkte.
-Schlimm. Der Nächste. -Alles in Ordnung?
Wieso habe ich angerufen?
Wieso habe ich das getan?
-Wo war er? -Er hatte ein Date.
Na los, Emory.
Du bist dran.
Eine Nummer, bitte.
In der Bronx.
Der Name ist Delbert Botts.
Ein Delbert Botts? Wie viele kann es davon geben?
-Hätte ich nur nicht angerufen. -Nein, der Wohnsitz, bitte.
Danke.
Die Auskunft soll mich nicht "Ma'am" nennen.
Was fällt dir ein, auf mein Telefon zu kritzeln?
-Mit etwas Spucke geht es weg. -Mit Spucke geht so vieles.
Wer zum Teufel ist Delbert Botts?
Die eine Person, die ich immer liebte und die ich anrufen sollte.
So ist es, Emanze.
Wie liebt man jemanden mit so einem Namen?
Ja, Emory, man kann unmöglich jemanden mit so einem Namen lieben.
Sähe übel auf einer Platzkarte aus. Oder, Alan?
Sein Name könnte besser sein,
aber er…
Die Schönheit in Person.
Ich liebe ihn, seit ich ihn erstmals sah.
Damals war ich in der fünften Klasse,
und er ging in die zwölfte.
Dann ging er aufs College,
und als er es abschloss, war ich Oberschüler.
Und er wurde Zahnarzt.
Und du hast dir jeden Zahn im Kopf ziehen lassen, oder?
Nein.
Nur Zahnreinigung, mehr nicht.
-Es war falsch anzurufen. -Halt den Mund, Bernard.
Und verschwinde mit deinem Langweiler-Ekel. Geh.
Ich weiß noch, ich sah ihm ständig in die Augen.
Ich wollte ihm in die Finger beißen.
Da kann man nur staunen.
-Phyllis Phallic. -Es ist so unvorstellbar.
Ich ließ mir von ihm die Zähne reinigen
zum Abschlussball, für den ich die Dekoration übernahm.
Ich wählte himmlische Motive,
schnitt Stanniolsterne aus
und fertigte Wolken aus Maschendraht und Engelshaar an.
Nur eine Fee der Männergefühle vollbringt etwas Schönes.
Zu Weihnachten hatte ich mal Engelshaar hinten am Hemd. Ach, hat das gejuckt.
Es wäre schlimm, bekäme man das in den…
Ich bin still.
Er war mit einer Ziege namens Loraine verlobt,
deren Mutter eine echte Schreckschraube war.
Lenk nicht ab.
Na ja… Ich war am Ende. Völlig fertig.
Konnte nicht essen, schlafen, aufstehen, mich setzen, nichts.
Schließlich rief ich ihn an und wollte mich mit ihm allein treffen.
Sicherlich nicht der beste Schritt.
Er war bereit.
Lud mich in sein Haus ein.
Vor Nervosität zitterten mir die Hände. Ich konnte ihn nicht ansehen.
Ich sah nur starr vor mich hin und sprudelte mein Anliegen heraus.
Dass ich sein Freund sein wollte.
Dass ich noch mit keinem Freund…
…richtig vertraulich hatte reden können.
Ob er mein Freund sein wolle.
Er wäre gern mein Freund, sagte er.
Wann immer ich ihn sehen oder anrufen wolle,
würde ein Anruf genügen.
Er schüttelte meine zitternde Hand, und ich ging…
…wie auf Wolken.
Eine deiner selbst gemachten.
Am nächsten Tag
kaufte ich ihm ein vergoldetes Feuerzeug und ließ seine Initialen eingravieren.
Ich schrieb eine Karte: "Von deinem Freund Emory."
Mit 17 Jahren schon solche Geschenke.
Am Abend des Abschlussballs
hörte ich Loraine und ein Mädchen, das ich kannte, kichern.
Offenbar hatte Del Loraine von meinem Anruf und dem Geschenk erzählt.
Ziemlich bald wusste jeder auf dem Ball davon.
Sie lachten und rissen Witze.
Alle wussten, dass ich in Dr. Delbert Botts verknallt war
und ihn gebeten hatte, mein Freund zu sein.
Sie wussten nicht, dass ich ihn liebte…
…und noch lieben würde,
Jahre, nachdem sie alle mein komisches kleines Geheimnis vergessen hatten.
Also, ich für meinen Teil brauche Insulin.
-Ruf ihn an. -Tu es nicht, Emory.
Hast du ihm was vorzuschreiben?
-Nicht. Es wird dir leidtun. Glaub mir. -Was habe ich zu verlieren?
Deine Würde. Die hast du zu verlieren.
Das ist ja zum Brüllen. Wie…
Ihm erzählst du was von Würde,
wenn er dich ständig wie Onkel Tom abwerten darf.
Er darf es, Michael. Ich darf es. Aber du darfst es nicht.
Ist das nicht Diskriminierung?
Ich mag es nicht, dass er es tut, und von mir auch nicht.
Aber ich tue es mir selbst an
und lasse ihn.
Er darf es, weil es das Einzige ist, wodurch er sich mir gleich fühlt.
Beide sind wir zu kurz gekommen,
aber ich bin viel besser dran als er, das weiß er.
Erlaube ich den Onkel Tom,
kommt er sich nicht wie ein völliger Versager vor.
Wenn das kein Entgegenkommen ist.
Es ist sein Schutzschild, Michael. Deines dagegen spottet jeder Beschreibung.
Wollt ihr ein höfliches Salonwitzchen aus dem liberalen tiefen Süden hören?
Wisst ihr, wie Nigger zu so großen Lippen kommen?
-Weil sie immer so machen… -Herrgott, Michael!
Gib das her. Lass los, Michael.
Auf deine Spucke kann ich verzichten, du weibische Memme!
Ich mag weibisch sein, aber keine Memme!
Hey, Bernard…
Bitte verzeih mir.
Ich werde so was nie wieder zu dir sagen.
-BT. -Besetzt?
Loraine redet wohl mit ihrer Mutter.
Ja, Delbert hat Loraine geheiratet.
Dein Anruf entfällt. Es geht weiter.
Du verschwendest keine Zeit.
-Wen rufst du an? -Charlie.
Mein Anruf entfällt nicht. Jetzt bin ich dran.
Recht so, immer ran, Emory.
Auf den Eisberg! Nicht verfehlen! Ramm ihn! Verdammt noch mal!
Das Ende soll dramatisch sein.
-Ich bin blau. -Du sturzbesoffene weibische Queen.
Wer im Glashaus sitzt…
Ich bin nicht betrunken. Das kann man nicht von mir sagen.
-Ich bin betrunken. -Ich auch.
-Ich bin ein Säufer. -Ruf an.
Ich bin ein Säufer für alle Jahreszeiten.
Es klingelt. Kein BT mehr.
-Hallo? -Ein Punkt.
Wer ist am Apparat?
Wer?
Dr. Delbert Botts?
Zwei Punkte.
Del, bist das wirklich du?
Niemand.
Mich kennst du nicht. Du erinnerst dich nicht.
Ich bin…
Ich bin nur ein Freund.
Ein Freund auf der schiefen Bahn.
Hallo?
-Aufgelegt. -Drei Punkte insgesamt. Du gewinnst.
Laut ihm falsch verbunden.
Er hat recht. Diese Party ist falsch verbunden.
Ist deine Party, Hallie. Amüsierst du dich?
Einfach fabelhaft.
Und du? Amüsierst du dich, Emory?
Amüsierst du dich so gut wie erwartet?
-Ich bin dran. -Nein, ich rufe Charlie an.
Nein… Lass mich anrufen.
Rufst du etwa Charlie an?
Nicht, Hank.
Ich will.
Larry.
Tu dir keinen Zwang an.
Ruft er Charlie für dich an?
Charlie heißen alle, mit wem ich Hank betrüge.
Mit denen ich Hank betrüge.
Der Metzger, der Bäcker, der Kerzenmacher.
Genau! Ich liebe sie alle,
nur will Hank nicht kapieren, dass ich alle haben muss.
Für mich kommt Heirat nie infrage.
Wen rufst du an?
Hast du schon mal bedacht,
Hank könnte hinter deinem Rücken dasselbe tun wie du?
Wenn er's doch täte. Dann wäre alles viel leichter.
Wen rufst du an?
Mit dem Telefon ist derjenige nicht verheiratet.
-Hallo? -Muss gebadet haben.
-Ein Punkt. -Eine Nachricht.
Nicht dran. Ein Punkt.
Sagen Sie, dass Hank anrief.
Ja, genau.
-Guten Abend. Wie geht's? -Wer ist das?
So ist es. An meinen Mitbewohner Larry.
Sagen Sie, ich rief an…
Es ist unser Telefondienst.
…und dass ich dich liebe.
Bist du übergeschnappt?
Richtig. Das habe ich gesagt. Geht an Larry.
Von mir, Hank, und genau so, wie ich sagte.
Ich liebe dich.
Ja, danke.
Insgesamt sieben Punkte.
Hank, du führst! Du führst vor allen anderen.
Warum, Hank? Warum hast du das getan?
Weil ich ihn liebe und mir egal ist, wer es weiß.
-Sag das nicht. -Warum nicht? Es ist so.
Für Larry verließ ich Frau und Kinder.
-Das will ich nicht hören. -Aber sicher. Los, Hankola. Sag ihm alles.
Nein. Es ist widerlich.
-Mancher tut es für eine Frau. -Das verstehe ich. Das ist normal.
Nur läuft es nicht immer so, Alan.
Auch wenn man es noch so sehr will, und niemand wollte es mehr als ich.
Ich habe meine Frau wirklich geliebt, als ich sie heiratete.
Aber da war immer das Andere.
Immer?
Keine Ahnung. Ich nehme es an.
Seit dem vierten Lebensjahr weiß ich, was ich bin.
Alle wussten es schon immer bei dir, Emory.
Bei mir hab ich's auch schon immer gewusst.
Keine Ahnung, wann ich es mir eingestand…
…aber ich nannte es anders oder stritt es ab.
"Gott, war ich gestern betrunken."
Irgendwann konnte ich mir nichts mehr vormachen.
Ich dachte darüber nach, unternahm aber nichts.
Bis zur letzten Schwangerschaft meiner Frau.
Wir lebten auf dem Land bei New Haven. In New York war eine Lehrerkonferenz.
Meiner Frau war nicht so wohl, und ich fuhr allein dorthin.
Im Zug ging es mir durch den Kopf.
Wieder und wieder.
Und immer wieder.
Unterwegs dachte ich nur daran.
Und 15 Minuten nach meiner Ankunft
gabelte ich in der Bahnhofstoilette jemanden auf.
Großer Gott.
So was hatte ich noch nie getan.
Ich hatte höllische Angst.
Er war jedoch ein netter Kerl.
Ich sah ihn nie wieder. Es ist schon komisch.
Ich weiß nicht mal mehr seinen Namen.
Ab da wurde es dann leichter.
Übung macht den Meister.
Einige Zeit später…
…traf ich Larry auf einer Party. Meine Frau war dabei.
Und deine wahren Probleme begannen.
Das ist zwei Jahre her.
Warum bin ich immer der Schurke in diesem Stück?
Entweder bin ich der Ehekiller
oder ein absolut schrecklicher Partner.
Aus Schuldgefühl wird Feindschaft.
Ist es nicht so?
Verschon mich mit dem Geschwätz.
Ich habe es satt,
dass alle den armen, ausgenutzten Hank bemitleiden.
Larry, jeder weiß, du treibst es mit jedem.
Ich habe nie was versprochen. Und hab's nicht vor.
Mein Sexleben ist so, wie ich es will, ob mit Hank oder ohne ihn.
Und wenn das nicht akzeptabel ist, dann müssen wir uns trennen.
Ich bin nun mal so und brauche Beziehungen.
Das geht auch mit Frauen.
Wie ich bin, hat mit Männern nichts zu tun.
Promiskuitiver als du geht nicht.
Ich bin überhaupt nicht promiskuitiv!
Nicht, weil du es so willst.
Wer will schon mit einem tuntigen Weichei ins Bett?
-Michael! -Wer flirtet denn mit dir?
Ich sag's dir: niemand.
Außer einer aus der Blindenschule.
-Warum lässt du dir das gefallen? -Körperliche Schönheit ist nicht alles.
Danke, Quasimodo.
Wie lebt es sich wohl mit einem Verhörspezialisten der Gestapo?
Bei jedem Atemzug wird man ausgefragt.
Larry, du bist dran.
Ich hab so genug von diesem Ich-schau-nur-noch-dich-an.
Klappt nicht. Dein Versprechen: schön.
Dann halt dich an dein Versprechen.
Aber es versprechen zu müssen,
wäre für mich der schnellste Weg zur Trennung.
Gib mir Librium oder Meth.
Ja, Freiheit, Schatz!
Die braucht man. Anders geht es nicht.
Und die mit ihren ewigen Treueschwüren belügen sich gegenseitig.
Die meisten jedenfalls. 90 % davon.
Sie betrügen sich und lügen nach Strich und Faden.
Ich kann das nicht. Hank treibt es auf die Palme.
Es gibt die 10 %.
Die einzige Chance ist gegenseitiges Verständnis.
Das habe ich versucht.
-Ha! -Ich ging darauf ein.
-Auf deine Abmachung! -Welche?
Eine Ménage-à-trois.
Viele halten es für die Lösung, ist aber nicht mein Stil.
Ich wollte es nicht!
-Wer dann? -Es war ein Kompromiss.
-Ja! -Du warst dafür!
Ich war für nichts.
Du hast deinem Vorschlag zugestimmt und gesagt, ich auch.
Wie war das? Was ist eine…
Ich gebe dir den Laufpass!
Traute Zweisamkeit oder die Ménage-à-trois zu dritt.
-Bei manchen klappt es. -Ich bin nicht für Gruppentherapie.
Mit solchen Leuten komme ich nicht aus. Ich bin altmodisch.
Ich mag sie alle, aber einen nach dem anderen.
Hast du Donald als einzigen Nebenliebhaber gewollt?
Ja.
-Hast du es ihm gesagt? -Nein.
Schon, als du reinkamst, war es klar.
Wie war das mit:
"sich gesehen, aber nie getroffen"?
Sieh mich nicht so an, Hank.
Du flirtest mit diesem Pinguin.
Du willst wohl ein Stelldichein zu dritt.
-Dann wären wir zusammen. -Ein feiner Verein.
Was willst du dann?
Respekt!
Respekt vor der Freiheit des anderen, ohne Lüge und Heuchelei.
Hank, auf meine Art liebe ich dich,
aber auch wenn ich mit dir leben will,
kann es noch andere geben.
Falls es dazu kommt, erwähne ich es nicht. Aber wenn du mich fragst, sage ich es dir.
Er kriegt Punkte!
Was?
Er sagte Hank: "Ich liebe dich." Er kriegt Punkte.
-War kein Anruf. -Er sprach mit ihm.
Nur nicht übers Telefon.
-Dann kriegt er keine Punkte. -Er kriegt fünf Punkte.
Er nahm nicht das Telefon. Er kriegt nichts!
Es ist für dich, Hank!
Hallo?
Ein Punkt.
Hallo, Hank.
Zwei Punkte.
Hier spricht Larry.
Noch zwei Punkte.
Ich liebe dich.
Fünf Bonuspunkte.
Ich…
Ich gebe mir Mühe.
Ich mir auch.
-Das ergibt insgesamt zehn Punkte. -Larry gewinnt.
Tja, das war nicht ganz so amüsant wie erwartet.
Es geht noch weiter.
Jetzt bist du dran, Alan. Ans Telefon, Freundchen.
-Nicht. -Halt dich raus!
Du musst nicht, Alan.
Emory, es tut mir leid, was ich vorhin tat.
Vergiss es.
Vergib uns unsere Schuld.
Allmächtiger. Ihr seid jetzt wohl unzertrennlich?
Wen wirst du anrufen, Alan?
Fällt dir kein Name ein?
-Das ist dann wohl die letzte Runde. -Michael, rufst du niemanden an?
Wie sollte er? Er hat noch nie geliebt.
Negativ denken ist nicht schwer Nigger sein aber sehr
Hör auf, Michael!
Aber Jude sein ist wirklich schwer
Mein Gott, Michael, wie verwöhnst du deine Gäste.
Michael hat keinen Charme, Donald.
Er wirkt anticharmant.
-Gehst du wohin? -Ja, entschuldige mich.
Du verpasst das Ende des Spiels.
Hoffentlich ist es vorbei, bis ich zurück bin.
Was meinst du, was da oben abgeht, Alan?
Was machen Larry und Hank wohl da oben?
Was immer sie tun, sie tun niemandem weh.
Und sie lassen andere in Ruhe.
Tu du das auch. Ich warne dich.
Ach wirklich?
Du warnst mich?
Mich?
Ich bin Harold.
Ich bin der Eine, den du nicht warnst,
schließlich sind wir ebenbürtig.
Wir gehen behutsam miteinander um,
weil wir uns nur zu gut kennen.
Ich kenne dein Spiel.
Ich kenne es sehr gut und spiele es sehr gut.
Du auch, aber weißt du was?
Ich bin darin als Einziger noch besser als du.
Ich kann dich darin schlagen, also reiz mich nicht.
Ich warne dich.
Du bist lustig.
Eine Lachnummer. Ist er nicht lustig?
Oder, in deinen Worten: "Ist er nicht amüsant?"
Er ist eine amüsante Tunte, oder?
Oder, in deinen Worten, Freak.
So hast du Emory genannt, nicht wahr? Einen Freak, eine Schwulette.
Gott, ist deine Sprache antiquiert.
Dass du nicht noch "Sodomit" oder "Päderast" gesagt hast.
Das muss noch moderner werden.
Hast du schon von der "Queen im Keller" gehört?
Kennst du das?
Weißt du, was "im Keller" heißt?
Wenn du mich für homosexuell hältst, dann hast du dich geirrt.
So?
Was ist mit Justin Stuart?
Was soll da sein?
Du warst verliebt in ihn, das ist.
Und du wirst ihn anrufen.
Justin und ich waren gute Freunde. Das ist alles.
Justin zufolge war die Freundschaft leidenschaftlich.
-Was soll das heißen? -Dass du am College mit ihm schliefst.
-Das ist nicht wahr. -Mehrmals.
Einmal, das ist die Jugend. Zweimal, eine Phase.
Mehrmals heißt, du magst es.
-Es ist nicht wahr. -Doch, das ist es!
Justin Stuart ist nämlich homosexuell!
Manchmal kommt er nach New York und ruft mich an.
Ich war mit ihm auf Partys.
Larry hatte ihn mal und erzählte mir alles über dich.
Dann hat er gelogen.
Du warst wild auf Justin.
Du hast immer nur von ihm geredet.
Heute Abend hast du mit Hank angefangen.
"So ein attraktiver Kerl."
-Es war sonnenklar. -Attraktiv, mehr nicht.
Wie oft sagst du es noch? Wie oft hast du es über Justin gesagt?
Wie gut er Tennis spielte, wie gut er tanzen konnte,
was für einen tollen Körper er hatte, wie klug er war,
wie amüsant er war, wie die Mädchen auf ihn standen,
wie enge Freunde ihr wart.
Wir waren enge Freunde. Das ist alles.
Es war offensichtlich.
Und in Frans Nähe war es schlicht peinlich.
-Selbst sie muss an dir zweifeln. -Justin log.
Wenn er dir das sagte, log er.
Er würde jetzt alles sagen, um es mir heimzuzahlen.
-Er verwand nie, dass ich ihn fallen ließ. -Du hast die Freundschaft beendet,
weil du dich der Wahrheit nicht stellen konntest.
Du konntest mit Justin schlafen, solange er sich belog,
und du dich.
Ihr gingt beide mit Mädchen aus, nanntet euch Männer
und "nur gute Freunde" und nicht mehr,
aber schließlich war Justin ehrlich, und dir war es zu viel.
-Dir war es zu viel, und… -Nein.
…du hast die Freundschaft zerstört, und ihn auch.
-Nein. -Doch.
Justin gab sich die Schuld, dass du ihn hast fallen lassen.
-So war es. -Nein.
Oh doch, bis er erkannte, wer er war.
-Und was er war. -Nein!
Aber bis heute erinnert er sich daran.
-Seine Narben von dir. -Nein.
Nimm jetzt dieses Telefon und ruf Justin an.
-Nein. -Ruf ihn an und entschuldige dich.
Sag, was du vor vielen Jahren hättest sagen sollen.
-Er log. Nichts davon ist wahr! -Ruf ihn an!
Ok, dann wähle ich.
Du bist so hilfsbereit.
Gib es mir.
Hallo?
Ein Punkt.
Hier ist Alan.
Zwei Punkte.
-Ja, ich bin's. -Ist Justin dran?
Du klingst überrascht.
Das hoffe ich, nach all den Jahren. Noch zwei Punkte.
In New York.
Ja, ich…
Erkläre ich jetzt nicht, ich…
…wollte sagen…
Dass ich dich liebe. Herrgott noch mal, ich liebe dich.
Ich liebe dich.
Du kriegst den gottverdammten Bonus. Volle zehn Punkte. Hauptgewinn!
Und ich bitte um Vergebung.
Gib es mir! Justin, hast du gehört, was der Scheißkerl gesagt hat?
Fran.
Nein, natürlich wusste ich, dass du dran bist.
Wie geht es dir?
Ja.
Ja, er sagte mir alles.
Nein, bedank dich nicht bei mir.
Bitte dank mir nicht.
Ich gebe ihn dir wieder.
Liebe Grüße an die Kinder.
Liebling, ich nehme das erste Flugzeug.
Ja, mir tut es auch leid.
Ich liebe dich so sehr.
Danke, Michael.
Wer hat gewonnen?
Es ging unentschieden aus.
Jetzt bin ich dran.
Ich sag's, ob du es hören willst oder nicht.
Du bist ein trauriger…
…und jämmerlicher Mensch.
Du bist ein Homosexueller und willst keiner sein…
…aber du kannst es nicht ändern.
Mit keinem Gebet an deinen Gott…
…mit keiner Therapie in allen dir noch verbleibenden Jahren.
Eines Tages wissen wir vielleicht, wie man heterosexuell lebt…
…wenn du es unbedingt willst…
…wenn du es mit demselben Eifer willst, mit dem du zerstörst.
Aber du wirst immer auch homosexuell sein.
Immer, Michael.
Immer.
Bis zum Tage deines Todes.
Freunde…
Danke für eine flotte Party und ein tolles Geschenk.
Genau das brauchte ich.
Bernard, danke.
Du bringst ihn nach Hause?
Mach dir keine Sorgen um sie. Ich kümmere mich um alles.
-Hat mich gefreut, Donald. -Gute Nacht, Harold.
-Wir sehen uns irgendwann. -Ja.
Ein Jahr nach Schawuot?
Na los, Tex. Lass uns zu mir gehen.
Bist du gut im Bett?
Na ja… Ich versuche, Zuneigung zu zeigen.
Dann komme ich mir nicht wie eine Hure vor.
Michael, danke für die Späße.
Ich rufe dich morgen an.
Na los. Zeit, nach Hause zu gehen.
Mary, du bist eine schwere Mutter.
Wieso habe ich angerufen?
-Wieso? -Hey, danke, Michael.
-Gute Nacht, Donald. -Gute Nacht.
Wir werden etwas Kaffee trinken, und alles wird wieder gut.
Vorsichtig.
Donald?
-Donald? -Michael?
-Gott, was habe ich getan? -Gott, Michael.
-Oh Gott. -Michael, ich…
Oh nein.
-Hey. -Gott, Donald. Mein Gott, nein!
-Ich hole dir Wasser. Hier. -Was habe ich getan?
-Hör auf. Lass das. -Gott.
Ich gebe dir Valium.
-Tabletten und Alkohol bringen mich um. -Ich…
Nimm das. Du machst mir Angst. Nicht weinen. Nimm sie.
Komm her, Michael.
-Komm her, Michael! -Lass mich los!
Großer Gott.
Hey.
Ist ja gut.
Hey, ist ja gut.
Ist ja gut.
Wer hat immer gesagt:
"Zeig mir einen glücklichen Homosexuellen, und ich zeige dir einen toten"?
Keine Ahnung.
Wer hat das immer gesagt?
Wenn wir uns nur nicht so hassen würden.
Das ist es doch.
Könnten wir nur…
Könnten wir nur lernen, uns nicht zu hassen…
Nicht so sehr zu hassen.
Ja, ich weiß.
Ich weiß.
-Nein. -Ok.
Dein Therapeut ist ein Scharlatan.
-Vorhin hast du ihn einen Arsch genannt. -Ja. Er ist ein Scharlatarsch.
-Oder Arschlatan. Wie du willst. -Ok.
Harold hatte recht.
Du änderst dich nie.
Meinst du, man kann das alles irgendwie runterspülen?
Wie spät ist es?
Es ist früh.
Wo willst du hin?
Das Schlafzimmer ist ocupado, aber ich will auch noch nicht schlafen.
Ich will raus, den Alk loswerden.
Lege ich mich jetzt hin,
muss ich nach dem Aufwachen in die Gummizelle.
Da gehöre ich auch hin.
In St. Malachy's ist Mitternachtsmesse. Die Schauspieler sind dort.
Da zieht es mich jetzt auch hin.
Bete für mich.
Vielleicht sind sie dann weg.
Sehen wir uns nächsten Samstag?
Wenn du nichts anderes vorhast.
Nein.
-Michael. -Was ist?
Hat er dir gesagt, warum er am Telefon weinte?
Nein.
Weil er Fran verlassen hatte.
Oder sonst etwas, und er entschied sich anders.
Vielleicht.
Wieso hat er sie verlassen?
Wie mein Vater sagte, als er in meinen Armen starb:
"Ich verstehe nichts davon.
Verstand es nie."
Mach das Licht aus, wenn du gehst, ja?
Was ist?
NACH DEM STÜCK UND FILM
'THE BOYS IN THE BAND' VON MART CROWLEY
DIESER FILM IST DEM GEDENKEN AN MART CROWLEY GEWIDMET
Untertitel von: Bernd Karwath