NETFLIX PRESENTA
CIUDAD DE NUEVA YORK 1968
Vamos.
¡Imbécil!
Disculpa.
PORNO - ACCIÓN - DESNUDOS
¡Voy!
Vamos.
Ya voy.
¡Diga! Rayos. ¡Dios!
¡Diga! ¡Santo cielo!
¿Qué recomiendas para un ataque catatónico en una cochera?
Pregúntale a tu doctor.
Por eso te llamo. Me canceló.
¿Puedo ir?
Donald, te adelantaste un día y medio.
- ¿Y qué hago? - Acabo de llegar.
No estoy listo. ¿Por qué canceló el idiota?
No sé. Dijo que estaba enfermo.
Dile que tú estás más enfermo que él.
Eso ya lo sabe.
Bien, Donald, ven. Pero trae una bolsa de hielo.
No me des una responsabilidad.
Con lo único que puedo lidiar ahora es con tu dirección.
Si quieres un martini, debes encargarte del hielo.
- Me encargaré del hielo. - Y apresúrate.
Me voy.
Estaba saludando a un viejo amigo.
¿Qué?
Broadway y la 10, por favor.
¡Ya voy! Santo cielo.
- ¿Cómo entraste? - Estaba abierta la puerta de abajo.
- ¿Quieres un trago? - Primero quiero ducharme.
Quiero que algo salga bien hoy.
Trataré de relajarme y disfrutar algo.
¿Te desanimó lo del doctor?
Cielos, no. Estaba deprimido mucho antes de llegar ahí.
Esto te animará.
Hoy fui de compras y traje un montón de cositas. Mira.
- Jabón de sándalo. - Ya me siento mejor.
¿Y qué tenemos aquí?
Tu propio cepillo de dientes.
Estoy harto de que uses el mío.
- ¿Crees que a mí me gusta? - Te metes peores cosas en la boca.
Y también para ti. Algo que se llama "Control".
No dice "aerosol para el cabello".
Simplemente "Control" y "para hombres"
escrito 37 veces por toda la maldita lata.
Sí, se llama "Garantía para machos".
Sigue siendo laca para el pelo aunque se llame "Huevos".
Está en tu propio estante,
etiquetado Cosas de Donald para el Sábado en la Noche.
¿Pasarás la noche aquí?
No, regresaré hoy mismo.
Aún me da comezón pasar mucho tiempo en esta ciudad.
¿Por qué el idiota no canceló?
Te hizo conducir hasta acá en vano.
¿Por qué lo llamas idiota?
¿Un psicoanalista
que da una sesión de dos horas un sábado a la tarde?
Prefiere tomarse libres los lunes.
¿Trabaja hasta tarde el sábado y se toma libre el lunes?
¿Es psiquiatra o peluquero?
Es las dos cosas.
Me analiza la cabeza y luego me la peina.
De todos modos, debía venir para una fiesta de cumpleaños, ¿no?
Ni me lo recuerdes.
Si hay algo para lo que no estoy listo,
son cinco reinas gritonas cantando "Feliz cumpleaños".
- ¿Quiénes vendrán? - Creo que ya conoces a todos.
Son las mismas locas cansadas que has visto desde el primer día.
De hecho, ¿sabes?
Habrá siete contando a Harold, a ti y a mí.
¿Soy una reina gritona o una loca cansada?
Te pido disculpas.
Habrá seis reinas locas cansadas gritando,
y un queer ansioso.
Te dejo el espacio en un segundo. Tengo que hacer una cosa más.
¿Cirugía? ¿Tan temprano?
Pute.
Con acento francés suena mejor.
Debo peinarme el pelo por trigésima séptima vez.
Pelo, en singular.
Mi pelo, sin exagerarte, se me está cayendo al suelo.
Eres un paranoico. Tienes mucho cabello.
No, lo que ves es una obra maestra del engaño.
Mi línea capilar está acá atrás.
Todo esto está forzado hacia adelante.
Mira.
Eso no es bueno, ¿o sí?
No es lo mejor.
Se llama hacerse viejo.
Bueno. Eso es lo bueno de la masturbación,
no tienes que lucir bien.
¿Y por qué estás tan deprimido? Digo, aparte de las razones de siempre.
De veras no quiero hablar de ello.
Donald, si no quieres decírmelo,
¿cómo podemos tener una conversación profunda?
Una amistad cálida, satisfactoria y significativa.
Púdrete.
Es solo que hoy me di cuenta de que me criaron para ser un fracaso.
Me condicionaron.
Cielos. Qué hartos deben estar los psicoanalistas
de oír cómo mami y papi hicieron de su nene un mariquita.
Va más allá de eso ahora.
Hoy por fin empecé a ver
cómo otras piezas del enigma se relacionan con ellos.
Mi compulsión neurótica por no tener éxito.
Cuando fracasaba era cuando Evelyn más me quería.
Porque molestaba a Walt, que solo quería la perfección.
Comencé a fracasar para recibir amor.
Solo el fracaso me hace sentir en casa porque eso me enseñaron ahí.
No.
¿Qué puede ser más aburrido que una reina imitando a Judy Garland?
Una reina imitando a Bette Davis.
¿Y ese suéter?
Es de una tiendita en la Margen Derecha llamada Hermès.
Trabajo como una bestia trapeando pisos por $45 dólares a la semana,
y tú andas por ahí, tirando al piso suéteres de cachemira.
El del piso es de vicuña.
Mis disculpas.
Podrías conseguir otro empleo.
Nadie te está obligando a ser conserjera.
Eso es lo que llamas "tu neurosis".
Y yo pensando que para eso había nacido.
Además, que use ropa cara no significa que la haya pagado.
Eso es lo que llamas "tu neurosis".
Pero gracias a la pantalla grande, tu neurosis tiene estilo.
Hay que tener cierto talento para gastarse el cheque del desempleo en Joe Allen.
¿Qué tiene de elegante estar endeudado hasta la coronilla?
Lo único elegante
es la ingeniosa manera en que esquivo a los cobradores.
Sí, ahora que lo pienso,
les das mala reputación a los maricas.
Y tú, Donald, les haces honor a los homosexuales.
Eres un maricón fiable y dedicado que trapea pisos, paga sus cuentas
y no le debe dinero a nadie.
Soy una loquita modelo.
¿Te parece muy ingenioso
cómo siempre he viajado de Beverly Hills a Roma, a Acapulco, a Ámsterdam,
teniendo muchos romances de una noche
con ropa hecha a la medida en todo el trayecto?
Pues déjame decirte que el único lugar en todos esos viajes…
El único lugar en el que he sido feliz ha sido en el maldito avión.
Corre, compra.
Corre, compra, pide prestado, haz, gasta.
Corre, despilfarra, ruega.
Corre, corre. Desperdicia, desperdicia…
Desperdicia.
¿Y por qué?
Finis. Aplauso.
- Oye. - No, no es necesario.
Ven acá.
No hay nada mejor que autocompadecerte, ¿verdad?
Nada.
Bueno.
Adoro las emociones baratas.
Bambalinas, Funny Girl.
- Hola, soy Alan. - ¿Alan?
Dios mío.
Alan, no puedo creerlo. ¿Cómo estás? ¿Dónde estás?
Estoy aquí. Por negocios.
¿Qué vas a hacer esta noche?
Tengo un compromiso, Alan, esta noche no es posible.
Yo también tengo un compromiso, pero quería pasar a tomar un trago.
¿En este momento?
Bueno, Alan, viejo, escucha.
Es cumpleaños de un amigo, y vendrán algunas personas.
Lamento no poder invitarte. Es que…
No sería muy conveniente, chiquillo.
Y odiaría verte solo diez minutos,
- y despedirnos. - Por favor.
¿Alan?
- ¿Mickey? - Alan…
¿Qué pasa?
Tengo que verte inmediatamente.
Bien, Alan. Entonces, ven.
No hay problema.
Ven, y nos tomamos un trago rapidito.
- Pero apresúrate. - ¿La misma dirección?
- Sí. - Bueno.
¿Y bien?
¿Me veo impactante?
Absolutamente impactante.
Te ves del carajo, pero estoy impactado.
Suenas un poco, ¿cómo se dice? Amargado. ¿Y mi trago?
No lo preparé. Mi compañero de Georgetown llamó.
- Alan, ¿qué? - McCarthy.
Vino de Washington por negocios o algo así y ahora viene para acá.
Ojalá sepa cantar "Feliz cumpleaños".
Escucha, imbécil. ¿Qué voy a hacer? Él es hétero.
¿Qué pensará del espectáculo que contraté para la cena?
Cielos, está rico.
Perdió completamente el control en la llamada.
Se puso a llorar, y ese no es para nada su estilo.
Alan es siempre muy ecuánime,
no mostraría emoción ni en un accidente aéreo.
¿Qué voy a hacer?
¿Ahora te avergüenzan tus amigos?
Donald, tú eres la única persona de la que estoy realmente avergonzado.
Hay quienes tienen estándares distintos a los tuyos y los míos.
Y, si no los reconocemos,
seremos tan retrógrados y cerrados como pensamos que son ellos.
¿Sabes qué eres, Michael? Una persona real.
Gracias. Vete al carajo.
¿Quieres cangrejo?
No, gracias.
¿Cómo pudiste hacerte amigo de un tipo tan aburrido?
Pues, aunque no lo creas, hubo un tiempo en mi vida
en el que no iba por ahí anunciando que era maricón.
Habrá sido cuando el lenguaje hablado reemplazó al de señas.
No me critiques. No salí del clóset hasta que dejé la universidad.
Me parece que la primera vez que cogimos
nos conocimos en un bar gay en la Tercera, durante tu primer año.
Puta.
Creí que nunca lo dirías.
No esperes despierto.
Hola, muñeco.
- Te ves lindo. - Siempre.
- Hola, Emory. - Hola.
Saben que odio interponerme entre ustedes dos así.
Pues serás el único.
Esto será divertido.
Fantástico.
Lo único que falta es que llueva.
- ¿Quieres más agua mineral? - ¿Qué?
Ese vaso solo tiene agua mineral.
Llevo varios sábados observándote.
Dejaste de beber, ¿verdad?
Y de fumar.
- ¿Hace cuánto? - Cinco semanas.
- Increíble. - Encontré a Dios.
- Sí es increíble. ¿Tú? - ¿O Dios está muerto?
Siempre he notado cuando estás drogado. Hay una cosa.
Me pongo hostil.
¿Qué te hizo parar? ¿El psicoanalista?
Tuvo mucho que ver con ello.
Más que nada, no podía tolerar otro ataque de cosa la mañana después.
¿Un ataque de qué?
¡Cosa! Ansiedad, culpa, una culpa inimaginable.
Cuando abres los ojos y dices: "Dios mío, ¿qué hice anoche?".
Dímelo a mí.
Y luego la lucha por sobrevivir hasta el almuerzo,
para tomar un Bloody Mary, si aguantas hasta el almuerzo.
Y luego otra vez estás jodido e inútil por el resto de la tarde.
Así que aguantas hasta la hora del cóctel
y estás listo para lo que brinde la velada,
lo cual esperas sea otra fiesta,
y todo el maldito ciclo vuelve a comenzar otra vez.
Había estado mucho tiempo en ese carrusel,
y era cuestión de bajarme, o que me matara la fuerza centrífuga.
Joe Universitario llegó por fin.
Donald, escúchame.
No me insultes dándome un sermón sobre comportamiento social aceptable.
Prometo sentarme con las piernas abiertas y profundizar el tono de mi voz.
Donald, eres una puta de primera categoría.
Muy bien. Esto es una redada.
Quedan todos bajo arresto.
Hola, querida. Traje estofado. María, no preguntes.
Hola, Emory. Pasa, pon eso en la cocina.
- Hola. - ¿Quién es esta exótica dama?
Creí que habías muerto.
¿Dónde ocultabas tus facciones clásicas?
Ya no vivo en la ciudad.
Dame eso. Emory, ¿y tu regalo?
Llegará más tarde.
Larry.
Larry. ¡Larry!
- ¿Qué? - Dale a Michael el regalo.
Toma.
Más fuerte, que te oiga mi madre en Filadelfia.
- Estabas como en trance. - ¿Sí?
- Conocen a Donald, ¿no? - Claro. Qué gusto verte.
- Hola. - Mucho gusto.
Perdón. Creí que se conocían.
No nos conocemos, pero hemos…
- Hola. - Hola.
Pero ¿han qué?
Nos hemos visto antes.
Eso suena turbio.
No se conocen, pero se han visto.
¿Qué tiene de malo?
Van a tener su primera pelea.
La primera desde el taxi.
¿Dónde hallaste esa basura?
Abajo, apoyado contra el poste de la luz.
Con una orquídea en la oreja
y labios grandotes pintados fuera del borde.
- Igual que Maria Montez. - Por favor.
¿Qué tienes contra Maria? Era una buena mujer.
Aguarden. Escuchen todos.
Un amigo de la universidad
vendrá por un trago de camino a una cena,
pero es hétero, así que…
¿Hétero? Es tan hétero como el camino amarillo es recto.
No, conociste a Justin Stuart.
No recuerdo a un Justin Stuart.
- Claro que no, tonto. Lo conocí yo. - Este es otro.
Alan McCarthy, un desconocido muy allegado.
No es que me importe lo que piense de mí. En serio.
Es que no está listo para esto, y nunca lo estará.
- Tú lo entiendes, ¿no, Hank? - Claro.
¿De veras crees que no sabe de ti?
Si alguna vez sospechó, nunca me lo demostró.
¿Le hicieron una lobotomía?
Yo era muy cuidadoso en la universidad,
y aún lo soy cada vez que lo veo.
- No sé por qué, pero lo soy. - Qué joda.
Yo era igual que Alan en la universidad.
Era muy activo en cuanto a citas.
Siempre llevaba ropa planchada de universidad privada
y zapatos de cordobán.
- Sin ofender. - No hay problema.
Me vestía muy macho y no pensaba que me mentía a mí mismo.
De veras pensaba que era hétero.
Sé bien que no me declaré hasta que me gradué.
¿Y los fines de semana que venías?
Aún no me declaraba.
Aún tenía el síndrome de "qué borracho estaba anoche".
"Estaba tan borracho anoche que no me acuerdo de nada".
Exacto.
Sentías culpa porque eras católico.
- Es todo. - No es verdad.
El síndrome "qué borracho estaba anoche" no conoce religión,
aunque el porcentaje es alto entre los mormones.
¿A quién me cojo para que me sirvan un trago?
¿Quieres sentarte en algún lado?
Todos conseguimos justificar nuestras acciones en esa época.
Más tarde descubrí que incluso Justin Stuart, mi amigo más cercano…
No Alan McCarthy.
Cállate. Él estaba haciendo lo mismo.
Solo que Justin se iba a Boston los fines de semana.
Con el síndrome de "qué borracho estaba anoche",
de verdad estás borracho. Eso es cierto.
El asunto es que sí recuerdas todo.
Muchos necesitan embriagarse para tener sexo.
Eso me han dicho.
Donald,
si recuerdas, la primera vez que lo hicimos
yo estaba tan borracho que apenas podía pararme.
Estabas tan borracho que apenas se te paraba.
- Estaba tan ebrio que no recuerdo. - Mentira. Claro que recuerdas.
Cielos. Bien, ese es Alan.
Háganme todos un favor y cálmense mientras él esté aquí.
Cualquier cosa por una hermana.
Emory, ¡no!
Lo siento, pero precisamente de eso estoy hablando.
- Sin mariconerías. - Perdón.
¿Los Giants ganarán la liga?
Lo garantizo, viejo.
- Hola, Bernard. - Hola, amor.
Dame eso. Todos están afuera. Pon tu regalo con los demás.
¡Era solo otra reina!
- Y no es la roja. - ¡Es la reina de espadas!
¿Te han dicho que te verías divino en una hamaca,
rodeado de persianas y abanicos y un montón de helechos tropicales?
Qué maricón eres. Les ganas a todos.
- ¿Y el pastel? ¿Quién se encargó? - Yo. Lo van a traer.
¿Cuántas velitas le van a poner? ¿80?
Espera, Alan. Hay mucho ruido. Iré a otro teléfono.
- ¿Llegó el pastel? - No.
- Dios. ¿Puedo usar tu línea privada? - Claro.
Escuchen, allá afuera tienen cangrejo. Sírvanse.
El número de la pastelería Merseilles en Manhattan.
- ¿Alguien tiene ganas de beber? - ¡Sí!
¿Listos? Seré su camarera toples.
No nos obligues a ver tus tetas caídas.
¿Qué beberán, niños?
- ¿Hay cerveza? - En el refrigerador.
- Voy por ella. - ¿Cerveza?
- ¿Quién la toma antes de cenar? - Los que la beben.
¿Cómo puede un sensible artista como tú vivir con un toro insensible como él?
No puedo.
Esperemos que llegue.
Alan, no seas tonto. No tienes por qué disculparte.
Es que me siento como un bobo.
Podría darme un tiro por comportarme así.
Mira, es lo mejor. Tengo gente de visita.
No es buen momento para hablar.
¿Qué tal esto? ¿Por qué no almorzamos mañana?
Bueno. ¿Nos vemos a la una en el Oak Room?
Me parece perfecto.
Y escucha, Michael. ¿Puedes olvidar lo de hoy?
¿Fingir que nunca ocurrió?
Alan, hecho. Olvidado está.
- ¿Te veo mañana? - Fantástico.
¡Muy bien, oigan ese sonido!
Oyen un tambor, y los ojos les brillan como Cartier.
Terrible.
Gracias, Bernard.
Tienes para todo el verano.
¿Tú crees? Esos le durarán dos días.
Bueno, no va a venir.
Unos comen, unos beben, otros fuman hierba.
- Yo leo. - Sí. Y lees, lees y lees.
Creería que los ojos se te darían vuelta al ver una sobrecubierta.
Al menos, sus escapes son constructivos.
Es cierto. ¿Qué hago yo? Tomo aviones.
No. Ya no hago eso
porque ya no tengo el dinero para seguir haciéndolo.
Voy al sauna. Eso es todo.
Yo haré ambas cosas. Volaré a la Costa Oeste.
¿Aún actúas con el burro en Tijuana?
Voy a San Francisco para unas merecidas vacaciones.
Iré al Club Baths
y no saldré hasta que anuncien la partida de mi vuelo una semana después.
- Nunca aprenderás a no ir a los baños. - Bernard, no…
La última vez que entró al vapor, se metió un tipo peludo enorme.
Emory le dice: "Estoy descansando".
Y el peludo le dice: "Pues yo estoy arrestando".
- Era Antinarcóticos. - ¡Emory!
Les tienes que contar todo, ¿no? Gracias, querida.
¿Vives con tus papás?
Sí, pero está bien. Son gais.
¿Te pareció gracioso, Hank?
¿Qué le pasó a Alan?
Le dio mucha cosa por haber llorado en el teléfono.
No dejaba de disculparse.
Dio un giro total
y volvió a ser el viejo Alan frente a mis ojos.
- Oídos. - Oídos.
Bueno, el cangrejo no tuvo ningún éxito.
No sé por qué tanta aversión.
A veces me recuerdas la tortura china del agua.
No. Retiro lo dicho.
A veces me recuerdas la implacable tortura china del agua.
Perra.
- ¿Dónde estará Harold? - Sí, ¿y la "fruta congelada"?
Es el apodo de Emory para Harold
porque antes era patinador sobre hielo.
Quiere lucir muy rudo.
Si tu madre te viera ahora, le daría un ataque.
¿Tienes una cámara?
Dios mío, es la ley. Sepárense todos un metro.
Probablemente sea Harold.
Es el que trae el pastel.
- Gracias a Dios. - ¿Trae los bollitos calientes?
Vamos, Emory. Ya basta.
No la puedes sacar a ningún lado.
Me recuerdas a una maestra solterona.
Tú, a un ala de pollo.
Supongo que fue un cumplido.
Buenas noches.
Bernard, ¿recuerdas lo que hacíamos en Fire Island?
Fue hace tanto tiempo que creo que lo olvidé.
Yo lo recuerdo.
- Nene, sígueme. - ¿Cómo es?
- Es cadera, cadera. Gancho, gancho. - Sí.
Ordeñas la vaca…
Sacúdete. Dale.
- Miren, son las Rockettes geriátricas. - Aquí vamos.
- Vamos, Donald. - No, Dios.
- Diablos, Hank. - ¿Por qué le…?
Creí que… Yo… Dijiste que no vendrías.
Bueno, disculpa.
Estábamos aquí haciendo boberías.
Te llamé del teléfono de la esquina.
Mi cena no es lejos de aquí.
Emory nos estaba enseñando un paso de baile.
Cuando pasé, vi la puerta abierta.
Él es Emory.
Oigan, él es Alan McCarthy.
Alan, aquí tienes a Larry, Bernard, Donald, Emory y Hank.
- Mucho gusto. - Hola.
- ¿Quieres un trago? - No, gracias, no puedo quedarme.
Ya estás aquí, quédate. ¿Qué se te antoja?
- Escocés, por favor. - Sí.
- Yo voy. - Gracias.
Soy el único que toma cerveza.
- ¿De quién es el cumpleaños? - De Harold.
- ¿Harold? - Aún no llegó.
Ella nunca ha llegado a tiempo en su…
Él… nunca ha llegado a tiempo en su vida.
Hank, Alan es de Washington. Fuimos a la universidad en Georgetown.
Sí.
Vaya, ¿no es fascinante?
Si está muy fuerte, le puedo agregar agua.
Está bien, gracias. Perfecto.
- ¿Trabajas en el gobierno? - No, soy abogado.
- ¿Tú qué haces? - Soy maestro.
Hubiera pensado que eras algún tipo de atleta.
Tienes aspecto de hacer deporte.
No soy profesional, pero jugaba baloncesto en la universidad.
- Y bastante tenis. - Yo también.
- Buen deporte. Sí. - Sí, fabuloso.
- ¿Qué enseñas? - Matemática.
- ¿Matemática? - Sí.
Matemática.
Como que te dan ganas de ir a comprar una regla de cálculo, ¿no?
Emory, ayúdame en la cocina.
- Te elijo. Ven. - Siempre me eligen.
- Eres un criado nato. - ¡Lo dice la reina africana!
Ven también. Abanícame mientras cocino.
Por aquí, Emory.
¿Nos sentamos?
- Claro. - Sí.
Me siento mal por irrumpir de esta forma.
Está bien.
- ¿Cómo has estado? - Bien, gracias. ¿Y tú?
¿Eres casado?
- ¿Qué? - Veo que eres casado.
Sí, Hank es casado. Donald, encárgate del hielo.
- ¿Tienes hijos? - Sí, dos.
Niño y niña. Nueve y siete.
Deberías ver a mi hijo jugar tenis. Avergüenza a su padre.
- Tengo dos también. Niñas. - Genial.
- ¿Cómo están las niñas, Alan? - Sensacionales.
- ¿Sí? - Son algo serio esas niñas.
Me tienen loco.
- ¿Cuánto llevas casado? - Nueve años.
- ¿Puedes creerlo, Mickey? - No.
Mickey salía con mi esposa en la universidad.
¿Pueden creerlo?
Cielos. Perdón.
¿Vives en la ciudad?
Sí. Vivimos aquí.
Estoy en proceso de divorciarme.
- Larry y yo compartimos una casa. - Sí, comparten casa.
Lo siento mucho. Quiero decir…
No, entiendo.
- Quiero otro trago. - Claro. Cuánto lo siento.
¿Te ayudo, Alan?
No encuentro el whisky.
Lo tienes en la mano.
Claro. Qué estúpido.
- Déjame que te sirva. - Gracias.
- ¿Dónde diablos estará Harold? - Siempre llega tarde.
Sabes lo neurótico que es sobre socializar.
Tarda horas en arreglarse.
- ¿Por qué? - ¿Por qué qué?
¿Por qué Harold tarda tanto en arreglarse para salir?
Porque es una dama loca. Por eso.
Alan, ¿por qué no subimos a hablar?
Me termino esto y me voy.
Vamos, trae tu vaso.
- Se terminó. - Toma.
- Permiso. Bajaremos en un minuto. - Él seguirá aquí.
- Ven, sígueme, Alan. - Claro.
¿Qué significó eso?
- ¿Qué cosa? - Ya sabes.
- ¿Otra cerveza? - No.
Estás celoso, ¿no?
Yo soy Larry.
Tú estás celoso.
Donald, ¿dónde has andado últimamente?
Hace tiempo que no te veo.
Alan…
Quiero explicarte algo sobre esta velada.
¿Explicar qué? A veces uno no puede invitar a todos a una fiesta.
Algunos se lo toman a pecho, yo no.
Debería disculparme por invitarme yo mismo.
No era eso a lo que me refería.
Tus amigos parecen tipos fantásticos.
Ese Hank es un tipo muy atractivo.
Sí, lo es.
- ¿Cómo se llama su compañero de casa? - Larry.
¿Él qué hace?
Es artista comercial.
También me agrada Donald.
El que no me agrada mucho es…
¿Cómo se llama? ¿Emory?
Sí, Emory.
La manera en la que habla me irrita.
¿Qué manera es esa, Alan?
Ya sabes, su… tipo de humor, supongo.
A veces es muy gracioso.
Si te parece ameno ese tipo de cosa. Parece…
demasiado mariquita.
Lamento haber dicho eso. No fue mi intención.
Una expresión horrible para decirle a alguien.
Pero sabes a qué me refiero.
Debes admitir que es afeminado.
- Un poco, sí. - ¿Un poco?
Es una mariposa en celo.
Con razón les estaba enseñando a bailar.
Probablemente quería bailar contigo.
Vamos, hombre, me conoces.
Sabes lo que pienso. Tu vida privada es cosa tuya.
No, no sé eso de ti, Alan.
Yo…
No importa qué hagas si no es en público ni tratas de imponer tus ideas a todos.
¿Por qué llorabas al teléfono?
Solo puedo pedir que me disculpes por hacer…
semejante ridículo.
Habrás estado angustiado,
o no habrías dicho que querías verme, que debías verme.
- Por favor. - ¿Algún problema con Fran?
De veras debo irme.
¿Qué haces aquí?
- Voy tarde a la cena. - ¿Cuál? ¿Adónde vas?
- ¿Es el baño? - Sí.
Permiso.
¿Qué está pasando aquí? María, no preguntes.
Hank, ven, acompáñanos.
Qué interesante proposición. ¿A quién se le ocurrió?
A mí.
Se refiere a la conversación.
¿Y las demás copas de vino?
Trabajo lo más rápido que puedo, amo.
- A tu salud. - Métetela.
¿En mi salud?
- ¿Y el caballero? - En el baño.
Si aguantan cinco minutos más,
está por irse.
Por fin.
Que los cumplas feliz.
Feliz cumpleaños, querido Harold. Que los cumplas feliz.
¿Quién rayos eres tú?
Ella es mi regalo para Harold, llegó temprano,
¡y esa ni siquiera es Harold, idiota!
Dijiste que quien abriera.
Pero hasta la medianoche. Se supone que es un vaquero de medianoche.
Parece del coro de un ¡Oklahoma! de bajo presupuesto.
A la medianoche, y debes cantarle a la persona correcta.
Te dije que Harold tiene el pelo negro y muy muy rizado.
Este de aquí está casi calvo.
Gracias, y vete al carajo.
Qué bueno que yo no abrí.
No tan rizado y no tan negro.
Me olvidé.
A medianoche ya quería estar en un bar.
Es un tipo con mucha clase.
¿Cómo que "en un bar"?
Cariño, te pagué por la noche, ¿recuerdas?
Me lastimé la espalda y quería irme a la cama temprano.
Qué mal. ¿Qué pasó?
Me resbalé haciendo flexiones,
caí en los talones y me torcí.
No uses tacones al hacer flexiones.
No debería hacerlas. Tengo un agarre débil.
Agarre débil. En mi época, se le decía muñeca floja.
¿Quién recuerda esos tiempos?
- ¿Qué dice tu tarjeta? - Ten. Léela.
"Querido Harold: Bang bang, estás vivo.
Ahora rueda y hazte el muerto.
Feliz cumpleaños. Emory".
Pura poesía, Emmy.
Y con tu típico buen gusto.
Qué conservador, no pusiste un letrero en Times Square.
Cállense, ahí viene la monja.
Maldita sea, Emory.
Bien, me voy. Gracias por el trago, Michael.
De nada. ¿Te veo mañana?
No, voy a estar muy ocupado. Quizás regrese a Washington.
¿Tienes una cita en la Plaza Lafayette?
- ¿Qué? - Emory.
Olvídalo.
¿Tú eres Harold?
No, no es Harold. Es para Harold.
- Adiós, Hank. Mucho gusto. - Igualmente.
En Washington, te presento a mi esposa.
Sería divertido, ¿no, Hank?
Sí, les encantaría conocerlo…
conocerla.
Los pronombres se me confunden mucho.
¿Cuántas eses hay en "pronombre"?
Mejor bésame las nalgas si quieres más eses.
¿Por qué no me la mamas?
¿A tu esposa se le atoró la quijada?
¡Marica! ¡Loca!
- ¡Emory! - ¡Maldito fenómeno!
¡Te mataré, hijo de puta!
¡Maldito maricón!
- ¡Hielo! - ¡Fenómeno!
¿Qué diablos te pasa?
Tranquilízate.
Te abrió el labio. ¿Larry?
Toma.
- Cielos. - Maldición.
Espera ahí con los regalos.
Vaya, Harold. Feliz cumpleaños.
Llegas a tiempo para el show,
que, como ves, está en el piso.
Tú, este es Harold.
Que los cumplas feliz.
Feliz cumpleaños, querido Harold.
Que los cumplas feliz.
¿Qué te causa tanta puta gracia?
La vida.
La vida es una carcajada. ¿Recuerdas la vida?
- Estás drogado. - Feliz cumpleaños, Harold.
Estás drogado y llegas tarde.
Tenías que haber llegado
entre las 8:30 y las 9:00.
Lo que soy, Michael,
es una loca judía de 32 años, fea y con marcas de acné,
y si me toma un rato arreglarme un poco,
y si fumo un poco de hierba para reunir el coraje
para mostrarle mi cara al mundo,
no es asunto de nadie más que mío.
¿Cómo estás tú esta noche?
Felicidades, Hallie.
- ¿Y a ti qué te pasó? - No preguntes.
Tienes labios morados.
Parece que mamaste a un muñeco de nieve.
Ese simio elegante me golpeó.
Cuidado, Emory. Esa forma de hablar lo pone nervioso.
¿Quién es ella?
¿Quién era ella?
¿Quién desea llegar a ser?
¿Quién sabe? ¿A quién le importa?
Se llama Alan McCarthy.
¿Es el famoso amigo de la universidad? ¿Es tu sorpresa para mí, Michael?
Creo que Alan es el sorprendido.
- Notarán que está mudo. - ¡Espero que esté atónita esa bestia!
¿También es su cumpleaños?
- Esa es tu sorpresa. - Hablando de bestias.
De mi parte, querido. ¿Te gusta?
Bueno, tiene un rostro y un cuerpo interesantes,
pero me repugna que no pueda hablar inteligentemente de arte.
Sí, qué lástima, ¿no?
- No podría amar a alguien así. - No. ¿Quién podría?
Yo podría, y tú podrías. Sí se puede.
María, es hermosa.
Será tonta, pero es toda tuya.
Mi regalo es una supersorpresa. Encantado de recibirlo.
Podría besarte, pero no quiero mancharme de sangre.
¡Miren mi blusa!
Espera a que veas tu cara.
Vamos a limpiarte, Emory. Feliz cumpleaños, Harold.
Gracias, amor.
- Se arruinó la blusa. - Toma algo de mi dormitorio.
Lo del piso es de vicuña.
Otra fiesta de cumpleaños con los muchachos.
Una botella fría de Pouilly-Fuissé que compré solo para ti, chiquillo.
Gatito, te lo perdono todo. Puedes quedarte.
No. Puedes quedarte, pero no te lo perdono todo. Salud.
¿Quién dejó que el Sr. Propio celebrara mi cumpleaños?
No hay accidentes.
¿Quién lo invitó a él?
Culpable.
Siempre debes tener tu muleta, ¿verdad?
No me voy a ir.
Tengo náuseas, creo que voy a vomitar.
Repítelo, y no tendré que controlar mi apetito con pastillas.
Despacito. Un paso a la vez.
No estoy lista para mi primer plano, señor DeMille.
Ni lo estaré por dos semanas.
¡Dios! ¡Viene a atacarme otra vez!
- Se siente mal. - Es un enfermo.
María, llévame a casa. Las reinas están locas.
Encendiendo.
- ¿Alguien quiere acompañarme? - Muchas gracias. No.
No, gracias.
¿Y tú, Tex?
Sí.
¡Michael! Dejé el estofado en el horno. Sácalo cuando quieras.
No te irás.
- Igual no puedo comer. - Pues yo me muero de hambre.
Comeré hasta que explote.
Dije que no te irás.
Cuidado con el marica hostil.
Sobrio, es peligroso. Cuando bebe, es letal.
- No le presten atención. - Muero de hambre, Em.
Estoy listo para tu lasaña con opio a la Alice B. Toklas.
¿De veras?
Eso me complace. Quizás la sirva antes de irme.
Nadie va a ningún lado.
Mañana tendrás un schmertz imposible de creer.
Haz una figura de ocho en eso.
Yo hago giros. Tú solo te aceleras.
- Michael, ¿tienes aerosol? - ¿Aerosol?
Debes sostenerle la cabeza, no peinarlo.
Para olores, no laca.
Hay uno floral encima del inodoro.
Gracias.
Yo guardo mi hierba en una caja en el gabinete del baño.
Oí que es el lugar más seguro.
Si llega la policía, te encierras en el baño
y la tiras por el inodoro.
Eso es muy ladino.
Es mejor que donde la guardaba.
En un frasco de orégano con las especias.
Me olvidaba y siempre drogaba a mi odiosa madre con la ensalada,
pero creo que le gusta.
Cuando viene a comer, incluso en el desayuno, siempre dice:
"¡Quiero ensalada!".
Definitivamente, eres del tipo que mueve los labios cuando lee,
y en el cuarto de vapor
dice cosas como: "¿Te gusta así de caliente?".
Nunca uso el cuarto de vapor en el gimnasio.
Es malo después del ejercicio. Te aplasta.
¿Después de tu esfuerzo para inflarte como un perro envenenado?
- Sí. - Tienes razón, Harold.
No solo no habla inteligentemente sobre arte,
no mantiene la atención de una oración a la otra.
Pero es hermoso.
Tiene una belleza natural poco natural.
- Eso no significa nada. - No significa todo.
Sigue diciéndotelo mientras el pelo se te cae a puñados.
Aunque es natural que el pelo sea más escaso al llegar a la madurez.
Los maricones son peores que las mujeres en cuanto a su edad.
Sienten que la vida acaba a los 30.
La belleza física no tiene tanta maldita importancia.
Claro que no. ¿Cómo podría tenerla?
Depende del cristal con que se mire.
Y es solo superficial. No te olvides de eso.
No, no me he olvidado de eso.
Es solo superficial y también es transitoria.
Terriblemente transitoria.
¿Cuánto dura? ¿Treinta, 40 o 50 años máximo?
Sí, será una lástima la cara de este pobre chico.
Es trágico.
Está maldito.
¿Y cómo podría compararse su belleza con mi alma?
Aunque nunca he visto mi alma,
según el rabino de mi madre, es una hermosura.
Yo, sin embargo, jamás he podido verla
y si pudiera, la vendería en un santiamén
a cambio de un poco de belleza superficial transitoria.
Perdónalo, Padre, porque no sabe lo que hace.
Michael, me matas.
No tienes idea de qué lado estás.
Si dicen algo prorreligión, estás en contra.
Si niegan a Dios, estás en contra.
Uno diría que tienes problemas con ese tema.
No puedes vivir con él ni sin él.
- ¡Cuidado, caliente! - ¡Oye!
¿Sabes? Uno podría asesinarte con muy poco esfuerzo.
Aférrate bien a esa póliza de seguro llamada iglesia.
Así es, creo en Dios.
Y si resulta que no existe, no se pierde nada.
Pero si resulta que sí, estoy protegido.
Hipa la Hipócrita es quien eres.
Sí, soy uno de esos retorcidos católicos
que se emborracha, peca toda la noche, y va a misa en la mañana.
Depende de lo que consideres pecado.
¿Puedes cerrar la maldita boca y volver a la cocina?
Di lo que quieras, pero no me pegues.
Bueno, ¿es más grande que un palillo de pan?
Se recostó un momento.
- ¿Cómo huele el baño? - Mejor.
Antes olía a vómito.
Ahora huele a vómito en un campo de gardenias.
¡Está lista la cena!
¿Qué te sirvo, grandote?
Un Alan McCarthy, y ponle mayonesa.
Em, luce realmente fabulosa.
Yo sería una buena esposa.
- ¿Qué es? - Lasaña.
Parecen espaguetis con albóndigas, pero aplanados.
Estuvieron en el baño de vapor.
- ¿En serio? - Dios mío.
"Parecen espaguetis con albóndigas, pero aplanados".
Harold, es envidiable.
Comparado contigo, que sabes tanto sobre la alta cocina.
Anecdotista, gourmet, provocador.
- Está rica. - ¿Te gusta? Cómetela.
Llénate la boca y calla.
Te aceleras.
- ¿Vino? - No, gracias.
Vamos, niño, esfuérzate.
Toma un poco de vino ordinario para tragarte la pasta deprimente.
Sommelier, connoisseur, puerco.
¿Tú no vas a comer?
No puedo comer con el labio así. ¿Le llevarán un plato a Alan?
El felpudo se convirtió en Flo Nightingale.
¿Te gustó, Hallie?
Me serviré dos, tres o cinco veces.
Estoy desesperado por mantener mi peso arriba.
Eres paranoico respecto a absolutamente todo.
¿Sí? ¿Por qué mejor no me lo cuentas?
Te matas de hambre todo el día
para poder atiborrarte con una sola comida,
y luego te quejas y lloras "porque estás gordo, porque estás feo",
cuando, en realidad, no estás ni más gordo ni más delgado.
- Polly Paranoia. - Está bueno, Emory.
Estefy Estofado. No fue molestia. María, no preguntes.
Y tu impuntualidad patológica es una verdadera locura.
¡Te aceleras!
Parado frente al espejo del baño horas y horas
antes de poder salir a la calle
sin haber cambiado en nada después de Dios sabe cuántas aplicaciones
de Dios sabe cuántas lociones, pomadas, cremas y mascarillas.
Tengo mal cutis. ¿Qué te puedo decir?
¿Quién no lo tendría después de tomar unas pinzas
para deliberadamente destruir sus poros?
Tienes agujeros en la cara
por la manera en que la has masacrado año tras año.
El rey de los puercos, señores.
Sí, tienes cicatrices en la cara, pero no son tan graves.
Y si te la dejaras tranquila,
no tendrías cada vez más de las que ya te causaste.
¿En serio quieres que te halague
por ser tan sincero?
Por ser el mejor amigo que me dice
lo que incluso mis mejores amigos no se atreven a decirme, puerca odiosa.
¡Y las pastillas!
Harold ha estado acaparando, guardando
y almacenando barbitúricos todo el año
como una maldita ardilla.
Cientos de píldoras de Nembutal, cientos de Seconal.
Todo en preparación y anticipación al largo invierno de su muerte.
Pero te lo digo, Hallie,
cuando llegue el momento, no tendrás las agallas.
No siempre es como en el teatro.
No todos los maricas se matan al final de la historia.
Quizás lo que dices sea verdad.
El tiempo lo dirá, sin duda,
pero mientras tanto, olvidaste un detalle.
Los cosméticos y los astringentes ya están pagados,
el baño ya está pagado,
las pinzas ya están pagadas,
y las pastillas… ya están pagadas.
Que los cumplas feliz.
Cielos.
Que los cumplas feliz.
Feliz cumpleaños, querido Harold.
Que los cumplas feliz.
Qué tierno eres.
Sopla las velas, María, y pide un deseo.
Apaga tus velas, Laura.
- ¡Tiene 32 añitos! - Dios mío.
- Ahora abre tus regalos. - Empieza con este.
¡Regalos! ¿Y la tarjeta?
Ten.
- De Larry. - Larry.
¿Por qué la pusiste atrás?
Es el paraíso. Me encanta, Larry.
- ¿Qué es? - Las escrituras de Boardwalk.
Arte pop gay.
Larry, está súper. Lo colgaré apenas llegue a casa.
- Bien. - No entiendo.
¿Callejeas en Atlantic City?
¿Cuánto pagaste por él?
- Fue una ganga. - No soy una ganga. Cuesto $20 dólares.
¿Y qué haces por $20 dólares?
Lo mejor que puedo.
Qué suéter elegante.
Gracias, Hank.
Puedes cambiarlo por otra cosa.
No, me parece muy… elegante.
- ¿Quieren pastel? - ¿Todos?
Para mí no.
- Ten. - Gracias.
¡Bernard! ¡Qué divino!
Miren. Rodilleras enjoyadas.
Y monogramadas.
Bernard, ¡eres una estrella!
Gracias, Michael.
¿Qué?
- De nada. - ¿Qué es, Harold?
Una foto suya en una marco de plata,
con una dedicatoria grabada y la fecha.
¿Qué dice?
Es algo personal.
Bernard, ¿qué tal un poco de música para animar las cosas?
- Bueno. - Sí, quiero bailar.
Vamos, Michael.
No, gracias. Solo cuando yo guío.
- Yo puedo seguirte. - Creo que mejor me trago esto.
Vamos, Tex.
Es tu turno.
Diablos.
- ¡Michael! - Ayuden a recoger.
¡Vamos, rápido!
Ven acá, chico.
- ¡Apresúrense! - ¡Cierren la puerta!
- Vamos. - Rápido.
Entra, carajo.
Dios mío.
Estoy mojando todo.
Tomen toallas. No me mojen los sillones.
- Toalla. Séquense. - Cielos, Michael.
Gracias, Michael.
¿Quieres bailar?
Yvonne la Terrible ha vuelto.
Hola, Alan. ¿Te sientes mejor?
No. Alan, no.
Como dicen en el sur, no salgas con este tiempo inclemente.
No conseguirás taxi.
Completamente acelerado.
Te perdiste el pastel y la apertura de los regalos,
pero tienes suerte.
Llegaste a tiempo para el juego.
Escuchen, todos. Hora de jugar.
Michael, ¿por qué no dejas que se vaya?
Puede irse si quiere,
pero no antes de jugar un jueguito.
¿Cuál? ¿Gin de estrellas de cine?
No, eso es demasiado marica para Alan. No lo jugaría bien.
¿Quieres jugar al juego de la verdad?
Qué lindo, Hallie.
¿O quieres jugar Homicidio?
- Se acuerdan de ese, ¿no? - Muy muy lindo.
Recuerdo que son muy similares.
Las reglas son las mismas: matas a alguien.
- Mickey, me voy. - ¡Quédate ahí!
Michael, déjalo ir.
Realmente no quiere irse.
De ser así, ya se hubiera ido hace rato.
O no hubiera venido para empezar.
- Mickey, no me siento… - Soy Michael.
Me llamo Michael.
Nunca llames Mickey a quien se llama Michael.
Los llamados Michael nos ponemos muy nerviosos con eso.
Si no me crees, prueba.
Perdón, yo…
No puedo pensar.
Puedes pensar.
Pero no puedes irte.
Es como un accidente en la autopista.
No quieres verlo, pero no dejas de mirar.
¿Quién jugará con Alan y conmigo? ¿Todos?
- No tengo intenciones de jugar. - Yo tampoco.
Bueno, no todos participan de la vida.
Siempre están quienes observan desde el costado.
- ¿Cuál es el juego? - Simplemente esto:
tenemos que llamar por teléfono
a la única persona que de verdad hemos amado.
- No voy a jugar. - Sí, lo harás.
Te gustaría que jugara, ¿no?
Veré a quién llamas
tras todos los discursos que he escuchado.
¿A quién llamarías, Hank? ¿A mí?
Parece que hay problemas en el paraíso.
Si no los hay, tú podrías provocar algunos.
¿A quién llamarías tú?
Ni por un minuto creo que sería a mí.
O que te bastaría una llamada. Harías varias.
Tres de larga distancia, no sé cuántas locales.
- Qué bueno que yo no lo pago. - Silencio.
Tranquilo. Michael tampoco lo pagará.
Así es como funciona. Si haces la llamada, ganas un punto.
Si la persona contesta, ganas dos puntos.
Si contesta alguien más, solo uno.
Si nadie contesta…
te jodiste.
Te jodiste si haces la llamada.
Cuando tengas a la persona en la línea,
si le dices quién eres, ganas dos puntos. Y luego…
Si le dices que la amas,
recibes cinco puntos extras.
Odioso.
Así que puedes obtener diez puntos, o solo uno.
O incluso ninguno, si sabes jugar bien.
Hank, vete conmigo.
Vaya, ¿oyeron eso?
No entiendes, Alan. No puedo.
Tú puedes, pero yo no.
Si no lo entiende, explícaselo.
- Yo le explico. - Me lo imaginé.
Alan, Hank y Larry son amantes.
No comparten la casa.
- Sino la cama. Amantes. - Michael.
Los hombres no comparten casa después de los 40.
Si no son amantes, son hermanas.
- Hank tiene más de 40. - Tú ya casi llegas.
Hank.
Sí, Alan, Larry y yo somos amantes.
Pero…
Pero estás casado.
Santo cielo.
Creo que dijiste la cosa equivocada.
¿No te encanta esa tiernísima idea?
Si un hombre está casado, automáticamente es heterosexual.
Alan, Hank batea para los dos lados. Con una preferencia clara.
Ahora… ¿quién hace la primera llamada?
- ¿Emory? - Tú, Bernard.
- Yo no quiero. - Anda. Llama a Peter Dahlbeck.
- Lo llamarías a él, ¿no? - ¿Quién es Peter Dahlbeck?
El chico de Detroit
para quien su madre ha sido lavandera
desde que era un pequeño frijolito.
Yo también trabajé para ellos,
cada verano y después de clases.
Creo que lo amé toda mi vida.
Él nunca supo de mi existencia.
Además, es hétero.
¿Nunca pasó nada entre ustedes?
Lo hicieron en la cabaña de la piscina una noche
borrachos, después de una fiesta.
Con el vino y la música correctos, muy pocos resisten la curiosidad.
Y después fuimos a nadar,
desnudos, en la oscuridad, con solo la luna reflejándose en el agua.
Qué romántico.
En la mañana, le llevaste el café y un Alka-Seltzer en una bandeja.
Recuerdo que pasé la mañana nervioso por tener que verlo,
pero él fingió que nada había pasado.
Cielos, habrá estado tan borracho que no recordaba nada.
Es gracioso cómo ocurre eso.
Y ahora, por diez puntos, llama al mentiroso.
¿Te sabes el número?
Claro, vive en su casa de Grosse Point.
Se separó de su tercera esposa.
- ¿NC o EO? - ¿Qué?
Jerga de operadora. "No contesta" o "está ocupado".
No le dio tiempo ni de llamar.
Vamos, Bernard. Toma ese teléfono.
Sabes que quieres llamarlo. Lo sabes, ¿no?
Pues, hazlo.
Te mueres de curiosidad. Anda, llámalo.
Hazlo.
- ¿Hola? - Un punto.
¿Quién habla?
- Señora Dahlbeck. - Un punto.
Habla Bernard.
El niño de Francine.
Hijo, no niño.
Muy bien, gracias.
Señora Dahlbeck, ¿está Peter?
Ya veo.
Carajo.
No.
No, no es nada importante. Yo…
Solo quería decirle que…
Quería decirle que…
Lo amo. Siempre lo he amado.
Que lamenté mucho saber lo de él y su esposa.
Cero puntos.
Mamá me escribió.
Sí, lo es. De veras lo es. Bueno…
¿Puede decirle que llamé y dije que…?
Que me…
Me dio pena saberlo
y que espero que puedan resolver las cosas.
Buenas noches.
Adiós.
Dos puntos en total.
- Fatal. El siguiente. - ¿Estás bien?
¿Por qué llamé?
¿Por qué lo hice?
- ¿Dónde estaba? - En una cita.
Vamos, Emory.
Marca.
¿Puede darme un número?
En el Bronx.
Un Delbert Botts.
¿Un Delbert Botts? ¿Cuántos puede haber?
Ojalá no hubiera llamado.
No, el de su casa, por favor.
Gracias.
Ojalá las operadoras no me llamaran "señora".
Claro, escribe sobre mi teléfono.
Sale con un poquito de saliva.
Como muchas otras cosas.
¿Quién demonios es Delbert Botts?
La persona que siempre he amado. Es a quien debemos llamar, ¿no?
Así es, Emory.
¿Cómo puedes amar a alguien con un nombre así?
Sí, Emory, no puedes amar a alguien con un nombre así.
No se vería bien en una tarjeta. ¿No, Alan?
Sí, su nombre no es muy bueno,
pero ¿él?
Absolutamente hermoso.
Lo amo desde que lo vi por primera vez.
Lo cual fue en el quinto grado,
y él estaba por graduarse.
Luego se fue a la universidad,
y cuando terminó, yo estaba en secundaria.
Él se hizo dentista.
Y tú fuiste a que te sacara todos los dientes, ¿verdad?
No.
Solo fui a una limpieza, es todo.
- No debí llamar. - ¿Quieres callarte, Bernard?
Vete con tus cosas aburridas a otro lado. Anda.
Recuerdo que lo miré a los ojos todo el tiempo.
Quería morderle los dedos.
Totalmente sobrecogedor.
- Felicia Fálica. - Completamente impresionante.
Le dije que me estaba limpiando los dientes
para el baile de secundaria y que yo estaba a cargo de la decoración.
Le dije que era un tema celestial,
y que estaba haciendo estrellas con papel aluminio
y nubes con malla de gallinero y cabello de ángel.
María, se necesita una loca para hacer cosas bonitas.
Me metí cabello de ángel en la camisa en Navidad.
Cielos, qué comezón.
Sería terrible meterte esa cosa en el…
Cierro la boca.
Estaba comprometido con una estúpida llamada Loraine,
cuya madre era una verdadera h-i-j-a-d-e-p-u-t-a.
No te salgas del tema.
En fin. Yo estaba hecho un desastre. Un lío.
No podía comer, dormir, pararme, sentarme. Nada.
Al fin, lo llamé y le pedí verlo a solas.
No fue la decisión más astuta.
Él aceptó.
Me dijo que fuera a su casa.
Estaba nervioso, me temblaban las manos. No podía ni mirarlo.
Con la mirada en blanco, le dije a qué había ido.
Le dije que quería que fuera mi amigo.
Que nunca había tenido un amigo con quien hablar,
a quien decirle todo y en quien confiar.
Le pedí que fuera mi amigo.
Dijo que con gusto sería mi amigo,
y que, cuando quisiera hablar o verlo,
que lo llamara, y él me vería.
Apretó mi temblorosa mano, y me fui…
como en las nubes.
Una de las que tú hiciste.
Y al día siguiente,
le fui a comprar un encendedor chapado en oro
con un monograma de sus iniciales.
Incluí una tarjeta que decía: "De tu amigo, Emory".
A los 17 años, ya era bueno con los regalos.
Y la noche del baile,
oí a Loraine y a otra chica riéndose.
Obviamente, Del le dijo a Loraine de mi visita y mi regalo.
Pronto ya lo sabían todos en el baile.
Se reían y hacían chistes.
Todos supieron que estaba enamorado del Dr. Delbert Botts
y que le había pedido que fuera mi amigo.
Lo que no sabían era que lo amaba,
y que seguiría amándolo
años después de que olvidaran mi gracioso secretillo.
Bueno, ahora necesito una inyección de insulina.
- Llámalo. - No, Emory.
¿Desde cuándo le dices qué hacer?
No. Lo lamentarás. Creémelo.
¿Qué tengo que perder?
Tu dignidad. Eso puedes perder.
Eso sí es gracioso.
Le estás hablando de dignidad
y le permites degradarte constantemente con sus chistes de servilismo.
Él puede hacerlo, Michael. Yo puedo hacerlo. Pero tú no.
¿Eso no es discriminación?
No me gusta viniendo de él, ni me gusta viniendo de mí.
Pero me lo hago a mí mismo,
y le permito a él que lo haga.
Se lo permito porque es lo único que,
según él, lo hace mi igual.
Ambos tuvimos muy mala suerte,
pero yo recibí mucho más que él, y lo sabe.
Permito que me bromee
para que pueda convencerse de que no es un fracasado.
Qué considerado.
Es su defensa, Michael.
Tú tienes tu defensa, pero es indescriptible.
¿Quieren oír un respetuoso chiste del profundo sur liberal?
¿Saben por qué los negros tienen los labios tan grandes?
- Porque siempre están haciendo… - ¡Cielos, Michael!
Dame eso. Suelta, Michael.
Y no quiero que escupas sobre mi teléfono, loca cobarde.
Seré loca, pero no cobarde.
Bernard…
Perdóname. Lo siento.
Nunca volveré a decirte esas cosas.
- EO. - ¿Está ocupado?
Loraine estará hablando con su madre.
Sí, Delbert se casó con Loraine.
Pues renuncia a tu turno, no podemos esperar.
Vaya, no perdiste ningún tiempo.
- ¿A quién llamas? - A Charlie.
Me niego a renunciar a mi turno. Es mi turno, y lo usaré.
Esa es la actitud, Emory.
Dale al témpano. No falles. Estréllate, maldita sea.
Quiero un gran final.
- Cielos, estoy ebrio. - Te caes de borracha, reina.
Ese es el burro hablando de patas.
No estoy ebrio. No se me nota que estoy ebrio.
- Yo estoy ebrio. - Yo también.
- Superebrio. - Cállate y marca.
Soy el mayor borracho de esta, o cualquier otra temporada.
Está llamando. Ya no EO.
- ¿Hola? - Un punto.
¿Quién habla?
¿Quién?
¿El Dr. Delbert Botts?
Dos puntos.
Del, ¿en serio eres tú?
Nadie.
Sí, no me conoces. No me recordarías.
Soy…
solo un amigo.
Un amigo que se cae de borracho.
¿Hola?
- Colgó. - Tres puntos en total. Vas ganando.
Dijo "número equivocado".
Tiene razón en que nos equivocamos… de fiesta.
Es tu fiesta, Hallie. ¿La pasas bien?
Fabuloso.
¿Y tú? ¿La pasas bien, Emory?
¿La estás pasando tan bien como te imaginaste?
- Es mi turno. - No, llamaré a Charlie.
No. Déjame a mí.
¿Vas a llamar a Charlie?
No, Hank.
Quiero hacerlo.
Larry.
Con todo gusto.
¿Llamará a Charlie por ti?
Charlie son todos con los que engaño a Hank.
"Con quienes engaño a Hank".
Filomena la Ballena y Mariano el Vegetariano.
Sí, los amo a todos.
Pero lo que Hank no entiende es que debo tenerlos a todos.
No soy de los que se casan. Nunca lo seré.
¿A quién llamas?
¿Nunca pensaste
que quizás Hank haga lo mismo
a tus espaldas?
Desearía que así fuera. La vida sería mucho más sencilla.
¿A quién llamas?
Quienquiera que sea, no está sentado sobre el teléfono.
- ¿Hola? - Habrá estado en la bañera.
- Un punto. - Dejaré un mensaje.
No está. Un punto.
¿Puede decirle que llamó Hank?
Sí, así es.
- Buenas noches. ¿Qué tal? - ¿Quién diablos es?
Sí, correcto. El mensaje es para mi compañero, Larry.
Dígale que llamé…
Es nuestro servicio de mensajes.
…para decir: te amo.
Hank, ¿estás loco?
Oyó bien. Es lo que dije.
Para Larry.
De parte de Hank, y es lo que dije.
Te amo.
Sí, gracias.
Siete puntos en total.
Hank, vas ganando. Les vas ganando a todos, por mucho.
¿Por qué, Hank? ¿Por qué hiciste eso?
Porque lo amo. No me importa quién lo sepa.
- No lo digas. - ¿Por qué? Es la verdad.
Dejé a mi familia por Larry.
- No me interesa oír esto. - Claro que sí.
Vamos, Hankola. Cuéntaselo todo.
¡No quiero oírlo! Qué asco.
Se hace por otra mujer.
Entiendo eso. Es normal.
No siempre funciona así, Alan.
Por más que lo quieras,
y Dios sabe que nadie lo quería más que yo.
De veras creía estar enamorado de mi esposa
cuando me casé,
pero siempre hubo algo más.
¿Siempre?
No sé. Supongo que sí.
Yo he sabido lo que soy desde los cuatro años.
Todo el mundo siempre lo supo de ti, Emory.
Yo siempre lo supe de mí mismo, también.
No sé cuándo yo lo reconocí…
pero siempre lo llamé otra cosa o lo negué.
"Qué borracho estaba anoche".
Hasta que ya no pude mentirme a mí mismo.
Lo pensaba, pero nunca hacía nada al respecto.
La primera vez, mi esposa estaba embarazada.
Vivíamos cerca de New Haven en el campo.
Hubo una asamblea en Nueva York.
Mi esposa no quería viajar. Vine solo a la ciudad.
En el tren comencé a pensar en ello.
Y a pensar en ello.
No pensé en otra cosa.
Y 15 minutos después de llegar,
me levanté a un tipo en el baño de Grand Central Station.
Cielos.
Nunca había hecho algo así.
Estaba muerto del susto.
Resultó ser un tipo agradable.
Nunca lo volví a ver.
Es curioso.
Ya ni siquiera recuerdo su nombre.
Después de eso, fue más fácil.
La práctica hace al maestro.
Un tiempo después,
conocí a Larry en una fiesta a la que fui con mi esposa.
Y comenzaron los problemas.
Fue hace dos años.
¿Por qué yo siempre soy el maldito villano de la historia?
Si no soy el destructor de hogares,
soy un hijo de perra con quien es imposible vivir.
La culpa se vuelve hostilidad.
¿No es cierto, Michael?
Entiérrate las pinzas en la mejilla.
Estoy hasta la coronilla
de que todos sientan tanta compasión por el pobre Hank.
Larry, todos saben que eres Petra la Promiscua.
Yo nunca prometí nada.
Nunca lo haré.
Tengo derecho a manejar mi vida sexual sin dar explicaciones.
Ni siquiera a Hank.
Y si no le parece aceptable, no podemos seguir viviendo juntos.
Parte de quien soy es tener varias relaciones.
Puedes ser promiscuo y no gay.
Con "quien soy" no me refiero a gay. Y Emory…
Eres el más promiscuo que conozco.
¡Yo no soy promiscuo!
No por elección, sino por diseño.
¿Quién querría acostarse con una mariposa marica como tú?
- ¡Michael! - ¿Quién te seduciría?
Yo te diré quién. Nadie.
Tal vez un fugitivo del Instituto Braille.
No dejes que te hable así.
La belleza física no es todo.
Gracias, Quasimodo.
¿Cómo creen que es vivir con la maldita Gestapo?
No puedes ni respirar sin que te interroguen.
Larry, tú llamas.
Y estoy harto de esta rutina
de "vamos a ser fieles y nunca miremos a nadie más".
No funciona. Si quieres prometerlo, bien.
Promételo y cúmplelo.
Pero si tienes que prometerlo,
para mí, nada termina más rápido una relación.
La verdad te dará Librium.
¡Libertad, cariño, libertad!
Hay que tenerla. No funciona de otra manera.
Los que se juran eterna fidelidad uno al otro están mintiendo.
La mayoría. El 90 %.
Se engañan uno al otro y luego mienten.
Lamento no poder ser así, y eso vuelve loco a Hank.
Queda un 10 %.
La única posibilidad que existe es si se llega a un entendimiento.
Lo he intentado.
- ¡Vamos! - Accedí a un acuerdo.
- ¡Tu acuerdo! - ¿Qué acuerdo?
Un ménage.
Muchos creen que es la respuesta, pero no es mi estilo.
¡Yo no lo quería!
- Lo sugeriste. - ¡Por transigir!
- ¡Eso! - ¡Aceptaste!
Yo no acepté nada.
¡Tú aceptaste y me informaste que yo había aceptado!
No entiendo. ¿Qué es…?
¡Te voy a patear!
Un ménage, querido. Dos es compañía, tres es un ménage.
- Con algunos funciona. - No me gusta la terapia de grupo.
No me identifico con nadie ni nada de eso.
Soy anticuado.
Me gustan todos, pero uno a la vez.
¿Te gustó Donald como distracción singular?
Sí.
- ¿Tú le dijiste? - No.
Fue muy obvio desde el momento que entraste.
¿Qué fue todo el cuento
de que se habían visto, pero no se conocían?
No me mires así, Hank.
Tú has coqueteado con ese pingüino toda la noche.
Querrás que los tres nos acostemos.
- Al menos, estaríamos juntos. - No entiendo eso.
¿Qué clase de entendimiento quieres?
¡Respeto!
Respeto por la libertad del otro sin necesidad de mentir o fingir.
Hank, a mi manera, te amo,
pero debes entender que, aunque quiero vivir contigo,
a veces quizás haya otros.
Y si sucede, nunca lo mencionaré.
Pero si me lo preguntas, te lo diré.
¡Eso le da puntos!
¿Qué?
Le dijo a Hank que lo ama. Recibe puntos extra.
- No lo llamó. - Lo llamó.
Sin usar el teléfono.
- Entonces no recibe puntos. - Recibe cinco puntos.
No usó el teléfono. ¡No recibe nada!
¡Es para ti, Hank!
¿Diga?
Un punto.
Hola, Hank.
Dos puntos.
Habla Larry.
Dos puntos más.
Para que lo sepas, te amo.
Cinco puntos extras.
Yo…
trataré.
Yo también.
- Diez puntos en total. - Larry es el ganador.
Eso no fue tan divertido como pensé que sería.
No ha terminado.
Te toca, Alan. Toma el teléfono, campeón.
- Michael… - ¡No te metas!
No tienes que hacerlo, Alan.
Emory, lamento lo que hice antes.
Olvídalo.
Perdona nuestras ofensas.
Cielos.
¿Ahora son almas gemelas?
¿A quién vas a llamar, Alan?
¿No recuerdas a nadie?
Creo que esta será la última vuelta.
Michael, ¿tú no vas a llamar a nadie?
¿A quién? Nunca ha amado a nadie.
No importa lo que digas,
es duro ser negro…
¡Basta, Michael!
Pero es más difícil ser judío.
Dios mío, eres un encanto de anfitrión.
Michael no tiene encanto, Donald.
Michael tiene contraencanto.
- ¿Vas a algún lado? - Sí, permiso.
Te perderás el final del juego.
Con suerte, bajaré cuando haya terminado.
¿Qué crees que esté pasando allá arriba, Alan?
¿Qué te imaginas que estén haciendo Hank y Larry?
Hagan lo que hagan, no lastiman a nadie.
Están en sus propios asuntos.
Tú ocúpate de los tuyos, te advierto.
¿Sí?
¿Me adviertes?
¿A mí?
Soy Harold.
El único a quien no le adviertes, Michael,
porque tú y yo somos iguales.
Y nos cuidamos al tratar uno con el otro
porque ambos jugamos el juego demasiado bien.
Conozco el juego que estás jugando.
Lo conozco muy bien y lo juego muy bien.
Tú lo juegas bien también, pero ¿sabes?
Soy el único que lo juega mejor que tú.
Te puedo vencer, así que no me obligues.
Yo te lo advierto a ti.
Eres gracioso, Hallie.
Eres hilarante. ¿No es gracioso, Alan?
O como tú dirías, ¿"no es ameno"?
Es un maricón ameno, ¿no?
O como dirías tú, un fenómeno.
Así llamaste a Emory, ¿no? Un fenómeno, un mariquita.
Cielos, qué vocabulario tan anticuado tienes.
Me sorprende que no hayas dicho "sodomita" o "pederasta".
Será mejor que te ponga al día.
¿Has oído el término "reina de clóset"?
¿Sabes qué significa?
¿Sabes lo que significa estar "en el clóset"?
Si estás insinuando que soy homosexual, te equivocas.
¿Tú crees?
¿Qué me dices de Justin Stuart?
¿Qué pasa con él?
Estabas enamorado de él, eso pasa con él.
Y es a quien tú vas a llamar.
Justin y yo éramos muy buenos amigos. Es todo.
Según Justin, esa amistad era muy apasionada.
¿A qué te refieres?
Te acostaste con él en la universidad.
- No es cierto. - Varias veces.
Una vez, es la juventud. Dos, quizás una fase.
Varias veces, te gusta.
- No es cierto. - ¡Sí lo es!
¡Porque Justin Stuart es homosexual!
Viene a Nueva York a veces, y me llama.
Lo he llevado a fiestas.
Larry se acostó con él. Y me contó todo sobre ti.
Pues te mintió.
Estabas obsesionado con Justin.
Es de lo único que hablabas mañana, tarde y noche.
Hoy comenzaste a hacerlo, sobre Hank, allá arriba.
"Qué tipo tan atractivo". Tan transparente.
Solo dije que es atractivo.
¿Cuántas veces tienes que decirlo?
¿Cuántas veces tenías que decirlo sobre Justin?
Qué buen jugador de tenis era, qué buen bailarín,
qué buen cuerpo tenía, qué inteligente era,
qué ameno era, cómo volvía locas a las chicas,
qué buenos amigos eran.
Lo éramos, muy buenos amigos. Es todo.
Era obvio.
Y cuando lo hacías con Fran cerca, era vergonzoso.
- Ella debió tener sus dudas. - Justin mintió.
Si te dijo eso, mintió.
Ahora diría cualquier cosa de mí para vengarse.
Nunca superó el hecho de que me alejara.
Tú terminaste la amistad, Alan,
porque no podías enfrentar la verdad sobre ti mismo.
Podías seguir acostándote con Justin siempre que él se mintiera a sí mismo,
y tú a ti mismo.
Y ambos salieran con chicas y se consideraran hombres
y se describieran como "buenos amigos".
Pero Justin al final tuvo que ser sincero, y tú no lo toleraste.
- No lo soportaste, así que… - No.
…destruiste la amistad y también a tu amigo.
- No. - Sí.
Justin nunca entendió qué había hecho para que te alejaras.
- Se culpaba. - No.
Lo hizo, hasta que finalmente descubrió quién era.
- Y qué era. - ¡No!
Pero hasta hoy, él recuerda cómo lo trataste.
- Le dejaste cicatrices. - No.
Levanta ese teléfono y llama a Justin.
No.
Quiero que lo llames y te disculpes.
Dile lo que debiste decirle hace tantos años.
- Mintió. Nada de eso es verdad. - ¡Llámalo!
Bien, entonces, yo marco.
Qué atento eres.
Dámelo.
¿Hola?
Un punto.
Habla Alan.
Dos puntos.
- Sí. Soy yo. - ¿Es Justin?
¿Te sorprende?
Me imagino, después de tanto tiempo.
Dos puntos más.
Estoy en Nueva York.
Sí, estoy…
No te explicaré ahora, solo…
llamé para decirte…
Que te amo. Maldita sea, te amo.
Te amo.
Te llevas los puntos extras. Diez puntos en total. ¡Lotería!
Te amo. Perdóname, por favor.
Dame eso. ¡Dámelo!
Justin, ¿oíste lo que dijo el hijo de perra?
Fran.
No, claro que sabía que eras tú.
¿Cómo estás?
Sí.
Sí, me dijo todo.
No, no me agradezcas.
Por favor. No me agradezcas.
Te lo paso.
Cariños a las niñas.
Querida, tomaré el primer avión que pueda.
Sí, yo también lo siento.
Te amo mucho.
Gracias, Michael.
¿Quién ganó?
Fue un empate.
Ahora llegó mi turno.
Y listo o no, Michael, aquí va.
Eres un hombre triste y patético.
Eres homosexual y no quieres serlo,
pero no puedes hacer nada para cambiarlo.
Ni tus oraciones a tu Dios,
ni toda la psicoterapia que puedas pagar en todos los años que todavía te quedan.
Tal vez un día puedas saber lo que es vivir una vida heterosexual
si lo deseas con desesperación.
Si lo buscas con el mismo fervor con el que aniquilas.
Pero siempre seguirás siendo homosexual también.
Siempre, Michael.
Siempre.
Hasta el día que mueras.
Amigos…
Gracias por la bella fiesta y el superregalo.
Justo lo que necesitaba.
Bernard, gracias.
¿Tú lo llevarás a casa?
No te preocupes por ella. Yo me encargo de todo.
Qué gusto verte, Donald.
Buenas noches, Harold.
- Nos vemos otra vez por ahí. - Sí.
¿Qué tal un año después del Shavuot?
Anda, Tex. Vamos a mi casa.
¿Eres bueno en la cama?
Bueno… trato de demostrar afecto.
Evita que me sienta como una puta.
Michael, gracias por las risas.
Te llamo mañana.
Vamos, Bernard. Hora de ir a casa.
María, pero qué pesada eres.
¿Por qué llamé?
- ¿Por qué? - Gracias, Michael.
- Buenas noches, Donald. - Buenas.
Te llevaré a tomar café, y todo va a estar bien.
Cuidado.
¿Donald?
- ¿Donald? - ¿Michael?
- Dios mío, ¿qué hice? - Cielos, Michael.
- Dios. - Michael, no sé…
No.
- Oye. - Donald. ¡Dios mío, no!
- Toma un poco de agua. - Dios, ¿qué hice?
- Cálmate. - Dios mío.
Te daré un Valium, ¿sí?
- No. Pastillas y alcohol no, me matarán. - No…
Toma esto. Me asustas.
Deja de llorar. Tómala.
Ven acá, Michael.
- Ven acá, Michael. - ¡Suéltame!
Santo cielo.
Está bien.
¿Quién era el que siempre decía:
"Muéstrame un homosexual feliz, y te mostraré un cadáver gay"?
No sé.
¿Quién era el que lo decía?
Si pudiéramos no odiarnos tanto a nosotros mismos.
Es eso, ¿sabes?
Si pudiéramos…
Si pudiéramos aprender a no odiarnos…
tanto.
Sí, lo sé.
Lo sé.
Bueno.
Por cierto, tu psicoanalista es un farsante.
- Antes dijiste que era un idiota. - Así es. Es un farsante idiota.
- O un idiota farsante. - Bueno.
Harold tenía razón.
Nunca cambiarás.
¿Crees que podríamos tirar todo esto por el inodoro?
¿Qué hora es?
Temprano.
¿Adónde vas?
El dormitorio está ocupado.
Y todavía no me quiero ir a dormir.
Caminaré para bajar el alcohol.
Si me duermo ahora,
al despertar tendría que estar en una celda acolchada.
Quizás ahí debería estar.
Hay misa de medianoche en St. Malachy
a la que va la farándula.
Creo que iré hasta allá caminando.
Pues reza por mí.
Tal vez se hayan ido cuando regrese.
¿Te veré el próximo sábado?
Si no tienes otros planes.
No.
- ¿Michael? - ¿Qué?
¿Te dijo por qué lloraba al teléfono?
No.
Habrá sido que dejó a Fran.
O quizá era otra cosa y cambió de parecer.
Tal vez.
Me pregunto por qué la dejó.
Como me dijo mi padre al morir en mis brazos:
"No entiendo nada.
Nunca entendí".
Apaga las luces cuando te vayas, ¿sí?
¿Qué?
BASADA EN LOS CHICOS DE LA BANDA, DE MART CROWLEY
ESTA PELÍCULA ESTÁ DEDICADA A LA MEMORIA DE MART CROWLEY
Subtítulos: Rebeca Rambal