NETFLIX PRÄSENTIERT
Du siehst gut darin aus, Baby.
Was?
Ich sagte, du siehst heute wunderschön aus.
Ich höre dich nicht!
Ich sagte, du siehst wunderschön aus!
Danke.
Baby!
Ich hab einen sitzen. Das Leben ist gut.
-Wir haben es verdammt noch mal geschafft! -Was denn?
Ich bin Autor und Regisseur eines Films,
der bei der Premiere heute alle geplättet hat.
Hast du es gesehen? Hast du das Publikum gesehen?
Mein Film ist der Knaller.
In den letzten Minuten weinten sie,
und beim Abspann schlug es wie eine Bombe ein.
Es schlug ein wie eine Bombe.
Gutes Gefühl.
Ich kann es noch gar nicht fassen.
Ich habe mit sechs Kritikern geredet. Sechs oder sieben.
Der Schwarze war gefragt. Verstehst du?
Die weißen Männer von Variety und IndieWire waren begeistert.
Die Weiße von der LA Times war hin und weg und nannte mich den nächsten Spike Lee,
den nächsten Barry Jenkins oder John Singleton.
Ich sah sie nur an: "Und William Wyler?"
Man konnte sehen, wie sie überlegt hat: "War William Wyler ein Schwarzer?"
Dann wurde ihr klar: "Scheiße, das ist auch rassistisch."
Sie wurde knallrot. Ich habe mich totgelacht.
Das war zu lustig.
Sie stotterte eine Scheiße raus wie:
"Der Film war so emotional.
Malcolm, ich konnte nicht klar denken. Oh mein Gott, Malcolm."
Immer: "Malcolm, Malcolm."
Ja, das war ein extrem weißer Moment.
Interessant war aber…
Weil ich ein Schwarzer Regisseur bin
und der Film eine Schwarze Hauptdarstellerin hat,
drückt sie mir eine politische Sicht auf,
obwohl der Film von einer Frau handelt, die clean werden will.
Gibt es bestimmte Hindernisse, weil sie Schwarz ist?
Verdammt, ja.
Das ist auch Realität, aber es geht nicht um Hautfarben.
Nein. Es geht um Scham, um Schuld und wie unausweichlich dieser Scheiß ist.
Und es nervt mich,
dass so viele Journalisten mit ihrer College-Bildung prahlen müssen.
Malcolm, du hast auch eine College-Bildung.
Ja, aber ich bin kein Akademiker. Ich bin nicht elitär.
Mein Film ist nicht für die drei Leute im Medienkurs, die ich respektiere.
Ich bin Filmemacher.
Ok?
Bin ich Filmemacher? Ganz genau.
Ich werde als Filmemacher generell im Gespräch sein,
ohne dass weiße Schreiberlinge
immer alles auf Hautfarben reduzieren, weil es so bequem ist.
Ich sehe die Kritiken vor mir.
Die klingen so. So schreiben sie:
"Der Film ist eine eindringliche Studie der Schrecken…"
Solche Worte mögen sie.
"…Schrecken des systematischen Rassismus im Psychiatriewesen."
Dabei ist es ein kommerzieller Film über eine Drogensüchtige.
Diese beschissenen Leute sind so pedantisch.
Wirklich. Wir haben es kapiert.
Ihr seid schlau, aufgeklärt. Wissen wir.
Lasst uns Künstler unseren Spaß mit dem Scheiß.
Spaß mit Kunst.
Du schreibst an einer Angela-Davis-Biografie.
Ja, aber das ist was anderes.
Ich drehe aus freien Stücken einen politischen Film.
Nicht alles ist politisch, weil ich Schwarz bin.
Angela Davis würde das anders sehen.
Würde sie das?
Im Ernst, wenn ich einen beschissenen LEGO-Film drehen würde,
dann nicht, um zu erzählen,
dass die Bausteine des US-Imperiums aus Sklavenarbeit bestanden.
Vielleicht soll es nur ein LEGO-Film sein.
-Du willst keinen LEGO-Film drehen. -Stimmt.
Aber der LEGO-Film war krasser Scheiß!
Und du hast noch nie eine gute Kritik bekommen.
Verdammt, das… Du hast recht.
Du beklagst dich über ungeschriebene Kritiken.
Wieder richtig.
Dann lass es. Du klingst wie ein Arschloch.
Ja.
Du weißt doch, was ich meine.
Ja, aber spar es dir für später auf.
Ja.
Die Weiße von LA Times nervt dich nur wegen ihrer schlechten Kritik damals.
Die war nicht nur schlecht, die war dumm. Das ist was anderes.
Du hast gewonnen. Sie vergleicht dich mit Spike Lee und Barry Jenkins.
Sie schreibt so zweitklassig.
Ok, du bist nicht der nächste Lee oder Jenkins.
-Die kennt William Wyler nicht. -Ich auch nicht.
Fertig, Baby? Makkaroni mit Käse.
-Du kennst William Wyler nicht? -Nein.
Die besten Jahre unseres Lebens ist von ihm.
Krasser Scheiß. Ben Hur?
So vielseitig wie er war kaum einer. Stürmische Höhen.
Achtung.
Ein Herz und eine Krone.
Ja, ein paar Klassiker.
Aber du bist nicht in der Filmbranche.
Stimmt, das bin ich nicht.
-Hast du dich heute amüsiert? -Es war nett.
"Nett."
Beim Plaudern mit den netten, lächelnden, reichen Leuten,
für die ich vor einem Monat Luft war, sah ich nur dich an.
Und ich dachte mir:
"Gott, so umwerfend wie du ist niemand auf der Welt."
Und so sexy.
Du bist unfassbar sexy. Fand Anthony auch.
Nicht komisch gemeint.
Positiv gemeint.
Dich so zu sehen,
mit deinem Cranberry-Soda…
…lächelnd, plaudernd…
Da dachte ich: "Gott, ich habe ein Scheißglück."
-Ich wollte unbedingt mit dir nach Hause. -Wie schön.
Deinen süßen kleinen Arsch küssen. Sagen, dass ich dich liebe.
Ich liebe dich.
-Willst du Butter mit oder ohne Salz? -Ich will nur dich.
Was war das?
-Was? -Das falsche Lächeln.
-War es nicht. -Doch, ich schwör's.
Nein, es war nichts.
Ich kenne dich. Ich merke, wenn etwas ist.
Vielleicht merkst du es nicht.
Doch, tue ich.
-Ich hab nur Hunger. -Das ist es nicht.
-Es ist eins. Ich will essen und schlafen. -Bitte, ich will heute keinen Streit.
Ich auch nicht. Darum mache ich dir Makkaroni mit Käse.
Du bist doch wütend.
Nein.
-Wegen Anthony? -Nein.
-Sein Witz über dich als Model? -Nein.
-Nimm es nicht ernst. Er ist alt. -Es ist an mir abgeperlt.
-Sicher? -Sicher.
-Wegen Taylor? -Nein.
-Bist du sicher? -Ja.
-Auf Taylor reagierst du komisch. -Stimmt nicht.
-Du wirst zaghaft. -Zaghaft? Wirklich?
-Du redest nicht viel. -Das ist nicht zaghaft.
-Es ist nur… -Was?
Du meinst schüchtern, als wäre sie die Königin von England.
Nein, ich meinte…
Was?
Sie ist Filmstar.
-Sie wird bald Filmstar sein. -Beschrei es nicht.
Ich habe nichts Nettes zu sagen, also schweige ich.
-Nicht weil ich zaghaft bin. -Sie bemerkt das.
Wirklich?
-Wirklich. -Woher weißt du das?
-Ich weiß es eben. -Ach?
Sie sieht, wie du bei anderen bist. Gesprächig, witzig.
Ich bin eben umgänglich.
Ja. Das macht sie unsicher.
Was? Dass andere Menschen eine Persönlichkeit haben?
Nein. Dass du nicht du selbst bist. Sie merkt das.
Sie überlebt es.
Warum bist du wütend?
Marie, du bist wütend.
Marie, warum bist du wütend?
Marie!
Marie.
Rede mit mir.
Keine gute Idee. Lass uns morgen reden.
-Du bist sauer auf mich. -Nicht so wild.
Ich kann so nicht schlafen.
Malcolm, ich garantiere dir, heute Nacht zu reden bringt nichts.
-Woher willst du das wissen? -Ich kenne dich.
-Was heißt das? -Und ich liebe dich.
Was heißt das?
Du bist unfähig, eine Situation zu entschärfen,
die nicht beruflich ist. Auch dann nur manchmal.
Wieso musst du bei guten Sachen immer irgendetwas finden,
irgendeine Kleinigkeit, die alles verdirbt,
damit es auch ja keinen Grund zum Feiern gibt?
-Darüber willst du echt reden? -Ja.
-Ok. -Na gut. Was ist los?
-Deine Rede, Malcolm. -Ich bitte dich.
Du spinnst doch.
Du suchst wirklich nach Kleinigkeiten, um alles zu verderben.
Du hast mir nicht gedankt. Das ist keine Kleinigkeit.
Ich habe dir schon so oft gedankt. Du weißt, wie dankbar ich bin.
Es war ein Fehler. Wieso machst du mehr draus?
-Weil es mehr ist. -Was?
Unsere Beziehung auf den Punkt.
-Das meinst du nicht ernst. -Todernst.
-Psychotikerin. -Hyperboliker.
Es ist psychotisch, in mein Versäumnis etwas hineinzudeuten.
Ich habe schlicht vergessen, dir zu danken.
Du hast 112 Leuten gedankt.
Deiner Mutter, Beleuchtern, Agenten, deiner Lehrerin,
dem Platzanweiser im Kino, als du 12 warst.
-Quatsch. -Du verstehst schon.
Du musst nicht sarkastisch, kleinlich und unerträglich sein.
Sorry. Ich vergaß, dir zu danken. Es tut mir ehrlich leid.
Ich habe mich während des Films 1000-mal entschuldigt.
Ich konnte kaum auf den Film achten.
Schade. Du hast ihn erst 7000-mal gesehen.
Bei jeder Entschuldigung hast du gesagt, es ist ok.
Du hast meine Hand gedrückt.
Du hast gesagt: "Ich liebe dich. Alles ok."
Tja, ich habe meine Meinung geändert.
Wie denn das?
Ganz ehrlich, das ist einfach.
Findest du das nicht etwas irre?
-Nein. -Nicht?
-Nein. -Wieso?
Als ich im Kino war, war es egal.
Nicht so schlimm. Es war ok.
Bis zur Afterparty, als jeder,
von deiner Mutter bis zu Taylor, zu mir kam und sagte:
"Du bist bestimmt ein bisschen sauer,
weil er dir nicht gedankt hat, aber du weißt, er braucht dich."
Taylor hat das gesagt?
Ja. Ich soll es nicht überbewerten.
Was heißt das?
Lustig, genau das habe ich auch gedacht.
-Ich habe dich nicht betrogen. Ich… -Das war nicht die Frage.
Es ist nicht nur der vergessene Dank.
Wie siehst du mich?
Wie siehst du meinen Beitrag, nicht nur zur Beziehung,
auch zu deiner Arbeit?
Vor allem bei einem Film, den du über mein Leben drehst.
Weißt du, Marie…
Du bist wirklich… labil.
Kein Witz!
Deine geistige Verfassung macht mir tatsächlich Sorgen!
Natürlich gibt es Ähnlichkeiten.
Aber Imani beruht nicht auf dir.
Du hast Wahnvorstellungen.
Wie kommst du darauf, dass die Figur auf dir beruht?
Wirklich?
Du schreist mich an und machst mich von dahinten klein,
weil du zu beschäftigt damit bist, zu essen?
-Was? -"Was"?
-Nein. -Lüg nicht.
-Du hast Nachschlag genommen. -Nein.
Es ist echt verstörend,
wie du mich völlig emotionslos beim Essen misshandeln kannst.
-Misshandeln? -Von mir gekocht.
-Misshandeln? -Verbal.
Danke fürs Klarstellen. Nicht unwichtig.
Verbale Misshandlung? Hör auf.
Du behandelst mich wie eine Verrückte, nennst mich irre.
Da wäre es das Mindeste, dass du nicht nebenbei Makkaroni isst.
Wäre das ok für dich?
Wie klingt das in deinem Scheißgehirn?
"Das Miststück! Die Makkaroni sind lecker.
Miststück. Gibt es Nachschlag?
Miststück. Ich würde Spots für Kraft Mac & Cheese drehen."
Sag, was du willst.
Ärgere dich über den vergessenen Dank, Anthonys Witz,
darüber, was immer Taylor gesagt hat…
-Es war fies. -Sie ist Schauspielerin.
Ich sah euch ständig lächeln und posieren.
-Sie hat die Hauptrolle! -Ich weiß. Egal.
Ich muss es ihr angenehm machen.
-Nicht auf meine Kosten. -Doch.
Trotz deiner Gefühle ist es mein Job.
-Ihr zu danken, vergisst du nicht. -Gott!
-Niemals. -Sie ist psychotisch.
Nein, weil sie ausflippen
und es dich spüren lassen würde, damit es nicht wieder vorkommt.
-Also bist du nicht irre genug? -Nein. Du verbringst dein Leben damit,
bloß keine Gefühle zu verletzen. Von allen Menschen außer mir.
Agenten, Produzenten, Crew, Schauspieler,
beschissene fiktive Figuren kriegen mehr Respekt
und Empathie von dir als ich.
Und das macht die Situation so merkwürdig.
Ich verstehe es. Taylor ist im Film wunderbar.
Aber wenn du da oben sagst, wie sie Imani Leben eingehaucht hat,
ohne zu erwähnen,
dass es sie ohne mein Leben gar nicht gäbe,
ist das verdammt seltsam.
Imani beruht nicht auf dir.
20-jährige Süchtige, die clean werden will. So ein Zufall.
Dein Entzug war natürlich eine Inspiration.
-Mit 20? -Ja.
Du hast echte Einblicke geliefert, wie das war. Aber Imani ist nicht du.
In ihr verschmelzen mehrere Sachen, viele Sachen.
Von wem?
Von Leuten!
Welche Leute?
Viele verschiedene Leute.
-Mein Cousin Rick zum Beispiel. -Ok.
-Viele Leute und Sachen. -Dein Cousin.
Weißt du was, Malcolm?
Sobald du weißt, dass eine Person für dich da ist und dich liebt,
denkst du nie wieder an sie.
Das stimmt nicht.
Erst wenn du sie verlieren könntest, wirst du aufmerksam.
-Darum geht es hier? -Worum?
Drohst du mir damit? Ohne Entschuldigung verliere ich dich?
Ich will keine Entschuldigung.
-Eine Nennung als Autorin? -Sei nicht grausam.
Im Ernst. Wir reden stundenlang über die Arbeit.
Nervt dich das so, dass du Geld dafür willst?
Mein Skriptentwurf stand, bevor wir uns kannten.
Ich will keine beschissene Nennung.
Was dann, Marie? Was willst du?
Der Film ist sehr schön. Ich bin stolz auf dich.
Es dauerte ewig und war hart. Aber eine Frage:
Denkst du, der wäre Film genauso gut, wenn wir nicht zusammen wären?
Nein.
Nur das hättest du sagen müssen.
Toll.
Ist unser Streit vorbei?
Kommt drauf an.
Worauf?
Ob du es schaffst, heute nichts Verletzendes mehr zu sagen.
So schlimm bin ich nicht.
Oh doch.
-Darf ich dich küssen? -Nein.
Sicher?
Ich will dich wirklich gern küssen.
Ist mir egal.
Nimm mich nicht als gegeben hin.
Tue ich nicht.
Du hast es getan.
Es tut mir leid.
-Du darfst mich jetzt küssen. -Ja.
Ich allein sage dir, dass du ein Arsch bist, wenn du es bist.
Ich weiß.
Und da du jetzt einen Film gemacht hat, den alle lieben,
küsst die Welt dir den Arsch.
Glaubst du?
Ja.
Den ganzen Abend ging das so: "Er ist so sensibel.
Er ist ein Gefühlsmensch. Er ist romantisch.
Er ist bestimmt lieb."
-Was hast du gesagt? -Ich habe gesagt: "Tja, ich meine, ja.
Wenn er kein emotionaler Terrorist ist."
Ja.
-Ja. -Nein.
-Du findest dich tough, dünne Jones? -Ich bin tough.
Nein, ich schlucke dich zum Frühstück. Du Leichtgewicht.
Das Leben wird leichter werden, aber auch schwerer.
Was meinst du?
Glaub nicht an den Hype.
Und stoß nicht die Leute weg, die dich erden.
-Ja. -Ja.
Du wirst gekünstelte Filme
über gekünstelte Leute mit gekünstelten Gefühlen machen.
Dann wirst du mit der Weißen von der LA Times essen gehen.
-Ja. -Nein! Nicht mit der Weißen.
Du wirst über diesen einen Take reden und dann den anderen
und wie die Kamera…
Das machst du immer.
Wirklich.
Dann gehst du auf deine Pressetour für deinen neuen LEGO-Film.
Du sagst, er sei eine Allegorie über Fehler der Reconstruction-Ära.
"Der Arbeitstitel war:
Vierzig LEGOs und ein Maultier, aber das Studio war etwas…"
Du lachst, aber im Ernst, ich sehe den Scheiß vor mir.
Deine neuen Twitter-Freunde werden dich ohne Ende zitieren und loben
und sagen: "So sieht Veränderung aus.
-Ja! König." -Brutal.
Aber der Rest in Amerika sagt:
"Wieso will uns dieser Neger diesen LEGO-Scheiß verkaufen?
Das gucke ich mir nicht an."
Es wird Boykotte geben, Proteste, weil du LEGO politisierst,
aber zum Glück hast du deine neue weiße Freundin von der LA Times.
Sie stürmt mit ihrer LSF-50-Brigade herbei,
wie eine echte Fußball-Mama,
und wird gnadenlos twittern.
"Das ist echte Zensur!
Wer ist verantwortlich?
Es ist unsere moralische Pflicht, uns den Film anzusehen.
Autor und Regisseur ist ein echter Schwar… Ich meine, eine Person of Color.
Wir schreiben Geschichte, ok?
Wir fahren die größten Kassenrekorde aller Zeiten ein."
Und plötzlich
verdient eine Spielzeugfirma dank dir Milliarden Dollar.
-Ja! -Ja!
"Glückwunsch, Malcolm Elliot! Geschafft!
Hier sind zwei Millionen Dollar und ein Obstkorb.
Aber haben Sie je überlegt,
die Angela-Davis-Biografie mit LEGOs zu drehen?"
Deine weiße Stimme ist verrückt.
-Du lachst, aber… -Das war toll.
Du kannst die Welt verändern.
Du hättest Schauspielerin bleiben sollen.
Warum, Malcolm?
Wenn du eine Figur findest,
die es dir erlaubt, du selbst zu sein, wärst du erstaunlich.
Tja, Malcolm.
Leider kannst nur du über mich schreiben.
Habe ich dir in letzter Zeit gesagt Dass ich dich liebe?
Dann tut's mir leid
…hielt dich
In meinen liebevollen Armen
Als du mich brauchtest?
Nun erkenne ich, auch du brauchst Liebe
Mein Leben lang liebe ich dich
Oh, ich vergaß, dein Geliebter zu sein
Und es tut mir leid
Marie!
Marie.
Marie!
Lass die Spielchen!
Marie!
Scheiße.
Marie!
Lass die Spielchen!
Marie!
Scheiße.
Marie.
Marie!
Oh mein Gott.
-Scheiße, wo warst du? -Pinkeln.
-Wo? -Draußen.
Warum nicht im Bad?
Weil ich ohne Garten aufwuchs.
-Es ist immer noch neu. -Gott!
Du bist von allen meinen Männern bisher der anhänglichste.
Aber gleichzeitig auch der am wenigsten eifersüchtige.
Ich könnte am Arm von irgendeinem Kerl hängen,
und du würdest nichts Sexuelles vermuten.
Du würdest mich nur fragen: "Hey, Babe. Was machst du?
Hilf mir. Ich habe alle Namen vergessen. Komm."
-An wessen Arm hängst du? -Das ist egal.
Geht es um heute Abend?
Irgendwie ja.
Irgendwie ja?
Ich habe draußen geraucht,
und du hast dich auf emotional stumpfsinnige Art entschuldigt.
Als würde ein steinalter Song über eine andere Frau
mir ein besseres Gefühl über unsere Beziehung geben.
Mangelnde Eifersucht finden manche gut.
-Nicht, wenn es fast gleichgültig wirkt. -Was sagst du da?
Du kannst mich ermuntern, mein eigenes Leben zu führen,
aber das ist Blödsinn.
Ich soll kein von dir abgelöstes Leben haben,
weil du so anhänglich bist.
Der Streit war vorbei.
-Nicht so empfindlich. Wir streiten nicht. -Ok.
Es ist eine Beobachtung.
-Lass das bitte. -Warum?
-Glaub mir, lass es. -Warum?
Weil du nicht klar denkst.
-Ich denke klar. -Glaub mir, das tust du nicht.
-Ich habe eine masochistische Ader. -Aber du bist nicht dumm.
-Gott, danke. -Nerv nicht so.
Sag mir nicht gönnerhaft, dass ich etwas aufgab.
Du weißt, du hast nur Zeit für deine Arbeit. Sie ist alles für dich.
Statt Schauspielerin bist du lieber ein emotionaler Blindenhund?
-Fick dich! -Ich verstehe.
-Fick dich! -Du hattest Angst, du wolltest es nie.
-Versagensängste. -Du bist verkommen.
Fick dich!
Als wir uns kennenlernten, warst du ein Wrack auf Pillen.
Gerade 20 Jahre alt.
Bist bei jedem Gespräch eingenickt oder umgekippt.
Die letzten fünf Jahre
haben dich nicht so erleuchtet, dass ich dein altes Ich vergessen hätte.
Du sollst ein eigenes Leben haben.
Denn sonst habe ich Angst, dass du dich komplett an meins klammerst.
Und wenn ich dir bei einer Premiere nicht danke,
fängst du Streit an, wirfst morgens Xanax ein
und willst dir die Handgelenke mit einer Nagelschere aufschneiden.
Geh bitte raus.
Halt doch den Rand. Ich verstehe es, wirklich.
Du kennst Leid, Enttäuschungen und Träume wie alle auf der Welt.
Du hast Jobs nicht bekommen und bist sauer.
Du schämst dich für Rollen wie "dünne Frau in Gasse"
und "besorgte Krankenschwester".
Aber keiner von uns ist stolz auf seine Anfänge.
Ich musste Ideen für billige Liebeskomödien liefern
und unbezahlt Drehbücher umschreiben!
Aber man macht weiter!
Man versucht es! Man arbeitet härter. Selbst ohne Talent, was du aber hast,
erreicht man etwas, sofern man kein Ego hat.
Man muss nicht auf alles stolz sein!
Aber man muss härter arbeiten als 99 % der Leute.
Weißt du, was Blödsinn ist? Und eine Ausflucht?
Wenn du so tust, als sei meine Arbeit so erdrückend,
dass du keine Luft kriegst und keinen Freiraum hast.
Schau dich doch um.
Sieh dir das Haus an, das die Produktionsfirma uns gab.
Such dir einen Raum, geh an die Arbeit
und gib nicht mir die Schuld, dass du nichts auf die Reihe kriegst!
Ich brachte dich in den Entzug.
Ich war mit in der Gruppentherapie. Ich war da, habe dich immer unterstützt.
Als du depressiv warst,
als du vor lauter Medikamenten nicht ficken konntest,
war ich für dich da.
Beim Rückfall war ich für dich da.
Als wir auf der 38th Street wohnten und du zu dem Treffen gingst.
Und du kamst nicht nach Hause, weil du mit jemandem gefickt hast.
Und wer war für dich da?
Ich war da.
Also, lass das Thema.
Lass das Thema, denn du wirst nicht gewinnen, Marie.
Glaub mir.
Lassen wir den Scheiß und kommen auf den Punkt.
Da heute alle ehrlich sind, sei auch du mal ehrlich.
Warum warst du wirklich für mich da?
Ich war gutes Material.
Darum bliebst du bei mir.
Weil ich eine Story war.
Diese Gefühlswelt kanntest du nicht aus dieser Nähe.
Und weil ich 20 und noch nie so geliebt worden war,
oder das glaubte, merkte ich nicht, was ich für dich war.
Ein verdammter Film. Eine Tragödie.
Der du zusehen konntest, solange du für mich da warst.
Heute im Publikum sah ich, wie alles abgelaufen ist.
Tu nicht so, als wäre es selbstlos von dir gewesen.
Es ist das Fundament deiner Kunst und der Grund,
warum dich alle brillant, mutig und furchtlos nennen.
"Verraten Sie es uns, Malcolm.
Wie konnten Sie Imani zum Leben erwecken?
Wie konnten Sie die Stimme einer jungen Frau
so gut, so authentisch darstellen?"
"Jennifer, gute Frage.
Man könnte sagen, ich habe es gestohlen.
Abgekupfert.
Es war ein geistiger Diebstahl."
Du bist ein Betrüger.
Du hast mir heute nicht gedankt, weil du das weißt.
Du hast nichts Neues auszusagen.
Du kannst nur imitieren.
Wie ein Papagei, ein Scheißkakadu.
Gott bewahre, dass du jemals allein noch eine echte Idee finden musst.
Worüber wirst du schreiben?
Über dich?
Scheiße, ich bitte dich.
Dafür hast du nicht die Eier.
Dir mangelt es an der nötigen Würde und am Blick in dein Selbst,
auf deine Makel und Defizite,
und dass du nicht der nächste Lee oder Jenkins bist,
denn diese Arschlöcher hatten was Neues zu sagen.
Etwas Wahres über sich und ihre Scheißerfahrungen.
Du sagst, der Film handelt von Scham und Schuld. Richtig?
Deine Worte, nicht meine.
Ok, ich habe eine Frage an dich.
Wessen Scham?
Wessen Schuld?
Was weißt du schon über Scham und Schuld?
Du hast Eltern, keine Laster, außer ein Arsch zu sein,
und das College.
Die Mutter Therapeutin, der Vater Professor.
Deine Schwester arbeitet für einen Think Tank.
Aber hier, auf diesen Straßen, glauben diese lächelnden reichen Leute,
du wüsstest, wie es sich am Abgrund lebt.
Die denken, du hast das erlebt. Ich bitte dich.
Du bist privilegierter als die Weiße von der LA Times,
die deine Mittelmäßigkeit im Dienste der Öffentlichkeit lobt.
Du bist grausam.
Schlitz dir die Pulsadern mit einer Nagelschere auf.
Du wirst nicht überleben wollen. Es ist peinlich. Keine Sorge.
Ich bin nicht so kleinlich, es aus Wut anzubringen.
-Es war nicht so gemeint. -Zu spät.
Es ist peinlich und grausam,
und ich bereue, dir so viel erzählt zu haben.
Ich halte dich…
Bullshit!
Scheiße, wie halte ich dich vom Leben ab?
So dumm.
Totale Scheiße.
Ich weiß, was das ist. Bullshit.
Scheiß Malibu.
Wieso mittelmäßig?
Wolltest du nur gemein sein?
War es deswegen?
Von allem, was ich gesagt habe, ist "mittelmäßig" hängengeblieben?
Glaubst du das wirklich?
Rate mal.
-Beantworte die Frage. -Welche Frage genau?
Gefällt dir der Film nicht?
Habe ich nie gesagt.
-Du magst mich oder den Film nicht. -Nie gesagt.
Genau das hast du gesagt.
Du bist etwas irrational.
Ich bin irrational?
Irrational? Es ist der wichtigste Abend meines Lebens.
Du machst den schlimmsten daraus, und ich bin irrational.
Sieh dich an.
Du bist so solipsistisch, du siehst dich in allem.
Auch in abwegigen Sachen.
Du bemerkst Imanis Gang.
Du fragst mich: "Woher hast du diesen Gang?"
Ich sage nichts, ich lächle sogar.
Ich nehme es mit Humor, um dich nicht zu verletzen,
aber du kommst ständig mit so etwas.
Während ich etwas tue, etwas erschaffe,
suchst du nur eine Rechtfertigung für deine Existenz.
"Den Satz kenne ich. Der ist von mir. Das war ich. Das hast du von mir."
Scheiße, sogar dein Feedback kommt als Schuldschein.
Du willst im Dreck wühlen?
Scheiße, dann los.
Du willst mir wehtun.
Ich kann dir zehnmal mehr wehtun.
Du bist ein Federgewicht, eine kleine Nummer.
Ich kann dich leicht zerbrechen.
Imani beruht genauso auf dir wie auf mir. Sie sagt zur Schwester,
was ich zum Arzt gesagt habe, als mein Dad auf der Intensivstation lag.
Dir ist Imanis Gang aufgefallen?
Ein guter Gang.
Das war meine Ex-Freundin Jess.
Wie die Szene auf dem Rad im Regen. Das war nicht unser Barcelona-Trip.
Das waren Jess und ich auf dem Citi Bike in Brooklyn.
Wie sie ihre Schuhe mit zwei Schleifen bindet,
das war Jayla.
Du bist nicht die Erste. Der Witz, dass sie keine Handjobs macht.
Das ist eine abgedroschene Phrase, die jeder kennt.
Ihr Witz über ihre schnellen Orgasmen.
Das war Kiki.
Kiki.
Sie ist Tänzerin.
Nennen wir sie Tänzerin.
Ich traf sie im Urlaub bei St. Louis.
Ich hab sie im Marriott-Penthouse wie wild gefickt.
Einmal auf dem Bett, einmal in der Dusche.
Vielleicht haben wir auch im Schrank gefickt.
Ich habe ein Polaroid.
Sie sitzt nackt in einer herzförmigen Wanne.
Es ist in einem Fotoalbum zu Hause im Schrank.
Aber du bist eine Süchtige.
Das macht dich so einzigartig.
Das macht deinen Beitrag so viel bedeutsamer, oder?
Hör bloß auf mit dem Scheiß.
Ich habe andere gebrochene Frauen gekannt, gefickt und gedatet.
Das erste Skript schrieb ich in einer Bude mit Leah.
Ich dachte, sie duscht nur gern lang,
bis ich sie bewusstlos mit einer Scheißnadel im Arm fand.
Vor zwei Jahren schrieb mir ihre Schwester,
dass sie eine Flasche Tylenol geschluckt hat und starb.
Sie fragte nach Fotos für eine Diashow über sie.
Ihr hätte ich heute danken sollen.
Sie verdient es.
Genau wie Tasha.
Meine erste wahre Liebe.
Sie brach mir das Herz.
Sie hat mich nie betrogen, immerhin.
Sie fand Jesus, heiratete, ließ sich scheiden.
Sie schickt mir ständig Fotos von ihrer Tochter.
Sie wünschte, sie hätte ein Kind mit mir.
Ich schicke ihr Herz-Emojis, weil ich keine andere Antwort weiß.
Bist du fertig?
Nicht mal annähernd.
Wieso, soll ich aufhören?
Nein, Malcolm. Mach weiter.
Warum?
Gefällt dir der Scheiß?
Weißt du, wie gestört du bist, Marie?
Du bist clean, aber eins hast du noch nicht kapiert.
Warum lässt du dich gern verletzen, traumatisieren, vernichten?
Es ist unnormal, ungesund
und durchdringt jeden Aspekt unserer Beziehung.
Wie wir reden, wie wir streiten, wie wir ficken.
Ich war mit einigen kaputten Frauen zusammen.
Aber keine wollte sich so erniedrigen und herabsetzen lassen wie du.
Und ganz ehrlich…
…darauf kannst du nicht stolz sein.
Also hör auf zu lächeln. Du siehst aus wie ein Clown.
Da hast du etwas Material.
Weißt du, was mir gerade klar wurde?
Du willst nicht deine Existenz rechtfertigen. Nein.
Du bist so ängstlich und egoistisch, dass du mich fertigmachen musst.
Damit ich alles anzweifle.
"Bin ich mittelmäßig?
Kann ich das ohne sie?
Ich frage lieber Marie. Vielleicht weiß Marie die Antwort.
Wo ist sie? Ich brauche sie." Schnitt. "Marie, wo warst du?
Wie fandest du diese Darstellung?
Gut? Ja, fand ich auch."
Hauptsache ich bin nicht so gefestigt, dass ich dich nicht bräuchte.
Darum geht es hier.
Dein Vortrag über gekünstelte Filme.
Du brauchst einen Grund, um gebraucht zu werden,
denn wenn ich dich nicht brauche, warum bin ich sonst mit dir zusammen?
Du willst Kontrolle,
weil du nicht glaubst, dass ich aus Liebe mit dir zusammen bin.
Ich liebe dich nur, Baby.
Ich brauche dich nicht.
Aber ich liebe dich. Da ist jemand, der dich einfach liebt.
Ich liebe deinen Verstand.
Wirklich.
Ich liebe, wie du die Welt siehst.
Ich liebe, wie du denkst.
Deine Instinkte.
Und ich bin so beschissen dankbar,
denn alles, was du durchgemacht hast, alles…
…macht dich zu dir, dem Mädchen, das ich liebe, mit dem ich ficke,
mit dem ich um zwei Uhr nachts
am wichtigsten Abend meines Lebens wach bin, weil sie unerbittlich ist.
Und verrückt.
Aber es tut mir leid. Es tut mir leid.
Ich entschuldigte mich…
…1000-mal. Ich habe es verkackt.
Aber ganz ehrlich, als wir zu Hause waren,
wollte ich nur noch mit dir feiern.
Marie, mein Mädchen, Liebe meines Lebens.
Willst du wissen, welcher Teil von Imani auf dir beruht?
Das Ende.
Der Teil, der es so tragisch macht.
Wie sie…
Ihr Selbsthass aufgrund der Schuldgefühle und der Scham.
Sie kann das Gute nicht zulassen.
Dieser Teil beruht auf dir.
Sie kann nicht begreifen,
dass es jemanden gibt, der sie einfach nur liebt.
Obwohl sie sich selbst nicht liebt.
Das bist du.
Dieser Teil ist keine Fiktion.
Fängst du wieder an zu rauchen?
Werde ihn los
Oh nein
Aber ich liebe ihn
Scheiße!
Verdammte Scheiße!
Fuck!
Verdammte Scheiße! Fuck!
-Was ist? -Die Kritik der LA Times ist da.
-Scheiße. Und? -Ich weiß nicht. Scheißinternet.
-Ist sie gut? -Warte.
-Von wem kam sie? -Ich hab sie gefunden.
-Keiner hat sie geschickt? -Lass. Sie lädt noch.
Ok. Und die Überschrift?
Mit Paywall? Eine beschissene Paywall? Echt?
Von wann ist sie?
1,99 $ pro Monat. Von vor 20 Minuten.
Und wieso hat sie dir keiner zugeschickt?
-Scheiße, wo ist meine Brieftasche? -Die Kartendaten sind nicht im Handy?
-Nein! -Warum?
-Weil ich dem Scheiß nicht traue. -Wirklich?
-Marie, hör auf. -Tut mir leid, ok.
Ist sie von der Dingsbums?
-Der Weißen? -Ja.
-Dann muss sie positiv sein.
Ich hoffe. Wo ist meine beschissene Brieftasche?
Im Schlafzimmer?
-Was? -Im Schlafzimmer?
Da war ich schon!
Ok. Und die Hausbar?
Da habe ich auch schon gesucht! Wo zur Hölle…
Wo zur Hölle ist die… Ich habe sie.
-Du hast sie? Wo war sie? -Ist egal.
Scheiße! Wo ist mein Handy?
-Malcolm. -Wo ist es?
-Malcolm? -Was?
Es liegt hier. Beruhige dich.
"Kritik zu Imani.
Eine filmische Tour de Force
über die Schrecken von Gesundheitswesen und Rassismus.
Es ist Malcolm Elliots rebellisches, eminentes Regiedebüt."
Ich hasse diese Frau. Wer will so einen Film sehen?
"Filmische Tour de Force" war genug.
-"Eminent" hast du nicht gehört? -Doch.
"Wie die Steadicam-Eröffnung." Es war ein Wagen, Idiotin.
"Auf Bed-Stuys Straßen wissen wir,
dass die schmale Imani ihren eigenen Kopf hat.
Sie setzt Ton, Atmosphäre, Stimmung.
Sie schleicht durch Rehagruppen und Ambulanzen,
aber wie der Titel schon andeutet,
ist es ihr Film, ihre Welt, ihr Revier. Bis es endet."
"Meine weißen Worte verraten es schon, es ist ein Schwarzer Film."
Ok. Die Zusammenfassung. Langweilig.
Zwei-Perf-35-Film kennt sie nur, weil ich davon sprach. Dumme Nuss.
"Positiv…
Führt zu der erschütternden Szene mit Imanis Überdosis in Chinatown.
Hier wird Elliots wahres Anliegen klar:
Wie das US-Gesundheitswesen Frauen of Color behandelt."
Und genau jetzt sagen alle Schwarzen, die die LA Times lesen:
"Wozu soll ich mir das ansehen?"
Nur weil die Stars nicht aussehen wie sie, ist er nicht politisch.
-Was ist an politischen Filmen falsch? -Sie sind anstrengend.
Du liebst politische Filme.
Aber nicht die, die diese Weiße politisch nennt.
Sie mag sicher Do The Right Thing.
Damals war Politik noch uncool. Das war das Revolutionäre daran.
"Paragraf 5150 wird angewendet,
der dazu dient, Leute festzuhalten, die eine Gefahr darstellen.
Nach einer erschütternden Szene mit einer Nagelschere
kommt sie in die Obhut einer freundlichen Ärztin,
gespielt von… bekannt aus dem Fernsehen…
Doch Elliot bewegt sich kundig
und unterläuft gründlich und brillant das Klischee der weißen Retterin."
Jetzt geht's los. Beschissen dämlich…
"Als Imani dann später…
…im Haus ihres Ex-Freundes um einen Schuss bettelt,
setzt Elliot Porträtobjektive ein." Es ist dasselbe Objektiv.
"Klaustrophobie…
Man hinterfragt seine Intention,
so im Trauma seiner Schwarzen Protagonistin zu schwelgen.
Es anzudeuten wäre besser.
Zurückhaltung würde dem Film guttun und ihn abgrenzen
von der erschöpfend dargestellten Gender-Gewalt gegen Frauen of Color."
Willst du mich verarschen, Ma'am?
Willst du… Die nächste Zeile! Oh, Scheiße!
Sie nennt es ein "wahres Meisterwerk". Ein beschissenes…
Ich kann nicht weiterlesen. Es ist zu dämlich.
Wieso beschäftigt die LA Times so eine beschissen hohle Nuss?
Zuerst unterlaufe ich brillant das Weiße-Retter-Klischee.
Sie ist eine Retterin. Sie will sie retten.
Wie unterlaufe ich das also, Lady? Wie?
Weil ich Schwarz bin! Wäre ich weiß, hätte ich das Klischee gestützt.
Weil ich ein Mann bin, fragt sie sich, warum ich im Trauma einer Frau schwelge.
"Andeuten wäre besser."
So ein Scheiß! Warum? Weil Taylor ihr Shirt auszog?
Sie fand die Nacktheit bestimmt nicht nötig.
Nichts ist nötig.
Nichts davon ist nötig.
Bewegung, Blocking, Beleuchtung, digital oder Film.
Hier ein Schnitt, da einer.
Schwenken. Alles unwichtig. Es zählt nur, was du willst.
Mein Scheißproblem mit ihr schon vor der dummen, beschissenen Kritik
ist dasselbe wie nach der grottigen, verfickten, verkackten Kritik.
Sie sieht den Film nicht, die Ideen, die Gefühle des Handwerks.
Kino braucht keine Scheißbotschaft.
Es braucht Herz und Elektrizität.
Idioten wie sie nehmen der Welt alles Mysteriöse,
weil für sie alles klar und eindeutig sein muss.
Sie haben Angst, etwas potenziell Gefährliches anzunehmen,
weil sie die Kultur ständig vorhersagen.
Diese Hohlbirne sollte nicht für die verdammte LA Times schreiben.
Sie sollte lächelnde Sonnen in Lokalnachrichten hochhalten,
denn sie ist nur ein beschissener Wettermann!
Oder Wetterfrau.
Was auch immer.
Scheiß… Bescheuerte…
Malcolm.
Was?
Sie nannte es ein wahres Meisterwerk.
Ist mir scheißegal.
Anders als sie bin ich konsistent.
Identität ist nicht immer alles.
Sie sagt, ich unterlaufe das Klischee, weil ich Schwarz bin,
aber stütze es auch, weil ich ein Mann bin!
Identitäten ändern sich ständig.
Ist der Blick männlich, wenn der Filmemacher schwul ist?
Bis zu welchem Grad? Oder asexuell?
Oder in Transition, wovon keiner weiß?
Man kann nur rückblickend überlegen, was es bedeutet!
Warum haben Ben Hecht und Selznick, zwei verdammte jüdische Männer,
so viel Zeit mit Vom Winde verweht verbracht?
Warum drehte Billy Wilder Lindbergh - Mein Flug über den Ozean
und vergötterte dabei den Nazi-Dreckskerl Lindbergh?
Warum liebte Ida Lupino Film Noir und brutale Männer?
Warum trug Ed Wood Höschen?
Er trug Höschen und drehte B-Filme über beschissene Außerirdische.
Elaine May faszinierten emotional verkümmerte Männer.
Ich meine, sah sie sich selbst in ihnen?
Hasste sie sie, aber wollte sie durch die Arbeit kennenlernen?
Ist Moonlight so universell, weil Barry Jenkins nicht schwul ist?
Oder fühlte sich Cukor in Frauen ein, weil er schwul war?
Ein Rätsel, das ist es ja!
Was treibt Filmemacher und Künstler an?
Warum hat Pontecorvo, ein reicher italienischer jüdischer Mann…
Warum fühlte er sich algerischen, muslimischen Guerillakämpfern so nahe,
dass er Schlacht um Algier drehte?
Ein Scheißklassiker! Sag es mir!
Sag es mir, verdammte weiße Frau!
Du kannst es mir nicht sagen, oder? Und warum? Weil es keiner weiß!
Scheiße, wer weiß das? Warum habe ich die Szene so gefilmt?
Weil ich ein Hetero-Mann bin?
Weil ich abgestumpft bin,
oder weil das Publikum ein Trauma im Film selbst auch spüren sollte?
Das ist das Rätsel der Kunst, des Films.
Was uns antreibt, etwas zu schaffen und auszusagen.
Man kann das System kritisieren, das wie jedes Scheißsystem
unfassbar weiß ist, und in unserer Branche männlich und weiß!
Ich meine, verdammt!
Ich warte mein Leben lang und frage: "Wo sind Schwarze Filmemacher?"
Denn ich habe die britischen Jungs satt,
die hier Gefühle ausleben und einen Geburtsfehler überwinden wollen,
um die Queen vor Hitler zu retten.
Tut mir nur einen Gefallen, ok?
Verbietet Filme mit Epilog, dann wird alles gut.
Scheiße, dann wird alles super!
Aber so eine Scheiße schreiben? So einen Quatsch?
Leute in Schubladen stecken, weil du Filme nicht liebst
und unfähig bist, Form, Medium, Technik zu kritisieren?
Du beschreibst die Emotionen nicht,
aus Angst um deine Klickzahlen oder vor einem Shitstorm.
Scheiße, du lässt Künstler nicht mehr davon träumen,
wie andere Leute leben könnten. Fick dich! Doppelt!
Mit einem Kaktusschwanz!
Selbst wenn du es besser könntest, fick dich!
Deinetwegen entsteht diese sichere, stagnierende, schwülstige Scheiße!
Deinetwegen, nicht meinetwegen!
Scheiße, du solltest mutig sein! Du solltest waghalsig sein!
Die Leute sollten waghalsig sein!
Sie sollten laut brüllen!
Hey, Karen! Hey, Al!
Ich höre euch, und es ist mir scheißegal!
Es wird erst besser, wenn wir rebellieren gegen den puristischen,
moralistischen, akademischen Quatsch.
Wie Spike Lee mit Do the Right Thing gegen das weiße System rebellierte.
Sonst wünsche ich so jemandem den Tod. Jemandem ohne Vorstellungskraft.
Aber stattdessen werde ich inständig beten,
wie bei Mama gelernt, dass sie ein Karpaltunnel-Problem kriegt,
bis ihre Hände verkümmern
und sie nicht mehr so einen verblödeten Müll schreiben kann!
Oh mein Gott.
So reagierst du also auf eine gute Kritik?
Du bist wahnsinnig.
Du hast Wahnvorstellungen.
Ehrlich, Malcolm, du bist wirklich verrückt.
Ich weiß. Ich bin es nur leid, zu kämpfen.
Das war ein Kampf mit dir selbst.
Bist du etwa der erste Autor, der dieses Problem mit Kritikern hat?
Natürlich nicht.
Denn es ist immer derselbe Mist.
Du willst Filme machen, aber keiner darf was Negatives sagen?
Ich bitte dich.
"Oh nein! Jemand hat meinen Film angegriffen."
Scheiß auf diese faulen Kritiker.
Malcolm, du bist nicht Töpfer von Beruf, ok?
Du bist Filmemacher,
und Filme machen ist die kapitalistischste Mainstream-Kunstform der Welt.
Egal, wie oft Taylor E! News gesagt hat, dass sie Kommunistin ist.
-Was hat sie? -Oder Maoistin.
-Ach, bitte. -Irgend so was.
Vielleicht ging es ihr um Verteilung von Reichtum, Sozialprogramme…
-Bei Filmwerbung? -…Psychiatriewesen…
-Für 15 $ pro Ticket? -Wer weiß.
Auf E! News.
Es war Entertainment Tonight.
Und du fragst dich, warum die Weiße die Psychiatrie in der Kritik erwähnt.
Weil…
Sie… Oh, Scheiße, du hast recht.
Oder?
Ja.
Ich sage es ungern, aber keiner der Beteiligten ist radikal.
-Taylor ist radikal. -Blödsinn. Sie spielt die Rolle gern.
Was meinst du?
Ihr seid alle Nutten und Huren.
-Du nennst mich eine Hure? -Ja.
Fick dich.
Du bist eine Hure! Was? Bist du. Es ist ok.
Du willst unbedingt klug klingen, um wettzumachen, dass du eine Hure bist.
Statt einfach zu begreifen,
dass das Hurenkönigreich eben so funktioniert.
Eine Schauspielerin im 2000-Dollar-Kleid redet über Sozialismus,
weil sie zu viel Angst hat, zuzugeben,
dass sie nur Schauspielerin ist.
Das ist keine Schande.
Und alle Entertainment-Medien
bringen ihren Ruf zu den Waffen, ihr Viva la Revolution.
Es ist ihnen egal, und sie haben keine Botschaft.
Sie wissen eben, dass sich nichts besser verkauft als Ekel.
Das bringt Klicks.
Und ihr Schwachköpfe fallt jedes Mal drauf rein.
Keinen interessiert, was ihr zu sagen habt.
Wirklich nicht.
Verkleiden ist euer Beruf.
Das ist typisch amerikanische Hurenscheiße.
Und ihr seid alle schuldig.
Bleib in deiner Spur. Mach weiter mit dem Hurenscheiß. Es ist ok.
Du hast eine tolle Kritik mit Sternchen bekommen.
Heul doch.
Ich bin eine Hure?
Ganz definitiv.
-Ich liebe dich. -Manipulier mich nicht.
-Ok. -Ok.
Ich habe einen Plan.
Ich liebe das hier.
Oh mein Gott. Gott sei Dank. Ich will das die ganze Nacht tun.
Das ist der Plan.
Ich gehe jetzt ins Badezimmer,
-weil ich pinkeln muss. -Ok.
-Ist das ok? -Das ist ok.
Und bleiben wir positiv. Denken wir an was Schönes.
Nicht bewegen. Du bist so schön.
-Bleib hier, ok? -Ok.
-Bleib hier. -Ok.
Hey.
Oh mein Gott. Oh mein…
Malcolm?
Ja?
Beantwortest du mir eine Frage, ohne mich runterzuziehen?
Ja.
Warum spiele ich nicht mit?
Du hast den Film für mich geschrieben.
Warum spiele ich nicht mit?
Darum ging es also heute Abend?
Nein.
-Blödsinn, Marie. -Nein.
-Du lügst. Doch, ist es. -Ich lüge nicht.
Es war mal etwas, das wir zusammen machen wollten.
Wann hat sich das geändert?
Ich weiß nicht, wann oder wie, aber ich saß da im Publikum,
und ich dachte mir: "Wow.
Ich wollte das alles nicht preisgeben."
Ich will nicht wissen, warum du Taylor besetzt hast,
aber du kannst so gut kämpfen.
Du hast gekämpft, um den Film zu drehen,
so, wie du wolltest. Warum hast du nicht um mich gekämpft?
Ich wäre gut gewesen.
Wirklich.
Vielleicht sogar besser.
Da ist sie.
-Was? -Die verschissene Wahrheit.
Die ganze Nacht machst du alles nieder,
nur um dann offenzulegen, dass du nur eifersüchtig bist.
-Bin ich nicht. -Doch.
-Nein. -Natürlich.
Mein Gefühl gerade geht viel tiefer.
Es ist keine Eifersucht.
Komm schon, ich bitte dich.
Ich kann meine Geschichte nicht mehr erzählen.
Ich kann nicht mehr von dem Scheißchaos hier drin berichten.
Du hast es schon getan.
Du und Taylor habt es schon getan.
Ich weiß, es gehört nicht nur mir.
Das weiß ich.
Ich weiß, es ist uns beiden passiert.
Aber du konntest aus dem ganzen Dreck etwas Schönes machen.
Etwas Gutes.
Etwas, das…
Das die Menschen bewegt.
Aber an mir klebt es fest.
Ja.
Ich wünschte, wir hätten es zusammen gemacht.
Und um schonungslos ehrlich zu sein, ja…
Ich wäre besser gewesen.
Weil ich es erlebt habe.
Ich habe es gelebt.
Ich wäre besser gewesen und hätte deinen Film besser gemacht.
Du hast die Schauspielerei aufgegeben. Ich bat dich, vorzusprechen.
Du hast zögerlich Ja gesagt. Du hast Talent, aber das reicht nicht.
Du musst es auch wollen.
-Glaub mir, diesmal wollte ich es. -Blödsinn.
Du hast es nicht versucht. Das ist die Realität.
Dieser Instinkt von Imani, von dir, der Instinkt, sich selbst zu sabotieren,
der ist noch da.
-Du wolltest nicht, dass ich es versuche. -Jetzt spielst du das Opfer.
Du sagst, du hast es nicht versucht, weil ich es nicht wollte.
Du bist unerträglich.
Scheiße… Du heuchlerischer, betrügerischer Scheißdieb!
Du wolltest mich nicht, um das Rampenlicht nicht teilen zu müssen.
Du wärst nicht alleiniger Autor des Films.
Er wäre nicht nur dir und deiner Brillanz zu verdanken.
Man würde mich fragen, und ich würde sagen: "Ja, es ist mir passiert."
Plötzlich würden alle fragen: "Ist er das Talent oder sie?"
Wenn du dir das einreden willst, bitte sehr.
Es geht um Besitzanspruch, um deine Illusion,
dass Filme keine Teamarbeit seien. Nur du drehst ihn. Alle tun, was du sagst.
Würde ich ihm Authentizität verleihen, wäre deine Schwanzparade im Eimer!
Darum hast du mir nicht gedankt. Darum spiele ich nicht mit.
-Authentizität. Das Wort des Tages. -Ja.
Ständig: "Er ist ein authentischer Filmemacher."
"Authentischer Film." "Seine Stimme ist so authentisch."
-Warum mögen alle das Wort? -Warum?
-Sie wissen nicht, was gut ist. -Authentizität ist wichtig.
Klar, mehr hast du nicht zu bieten.
-Die wissen nichts. -Ich biete nicht mehr.
Nur das Wort gibt Filmidioten das Gefühl, es hätte etwas zu bieten.
Ich biete dir nichts.
Sie wissen nichts, aber über Authentizität reden sie zu gern.
Sie wissen nichts über Citizen Kane, Die besten Jahre unseres Lebens.
Keinen interessiert der Scheiß!
Aber Authentizität, Scheiße, damit kennen sie sich aus.
Authentizität ist egal, deine Sicht ist egal.
Du hast keine!
Realität darstellen ist uninteressant.
Es geht um die Interpretation von Realität,
das Gefühl, das Vermitteln von Realität, wie man Realität zeigt.
Perspektive, deine Perspektive.
Gespräche mitschreiben oder einfach eine Kamera halten,
das ist ein YouTube-Video.
-Ein Geständnis oder Memoiren. -Ok.
-Das ist total abgegriffen.
Deine Erfahrung, dein Leben, deine Kämpfe, das ist egal.
Du warst süchtig, langweilig! Deine Überdosis, uninteressant.
Es geht darum, deine Gefühle filmisch und bewegend rüberzubringen.
Weißt du was? Viel Glück.
-Ich hasse dich! -Ich dich auch!
-Ich dich mehr! -Ich dich am meisten!
-Ich hasse dich! -Scheiß…
Beschissenes Arschloch!
Verdammte Geisteskranke.
Was hast du vor? Leg bitte das Messer weg. Marie?
Die Antidepressiva, die ich genommen habe…
Ich habe sie abgesetzt.
Mir geht's nicht gut. Mir geht's gar nicht gut.
Ich war nie clean.
Und ich will nicht clean werden.
Ich bin ein Dreckstück.
Eine Lügnerin.
Ich habe dich betrogen.
Hab mit deinen Freunden gefickt.
Mit deinen Freunden gefickt. Gott, ich komme mir vor wie eine Verrückte.
Ich habe deine Mutter beklaut.
Und das Kranke daran?
Es ist mir völlig egal.
Stört mich nicht.
Weil ich es verdiene.
Sag mir, wo die Pillen sind.
Wo sind die Pillen?
Und das, Malcolm, kann Authentizität dir geben.
Warum hast du das nicht beim Vorsprechen gemacht?
Du bist die anstrengendste, sturste, unausstehlichste Frau,
die ich kenne.
Ich will dir den Kopf abschneiden
und kurz danach dein schönes Gesicht küssen.
Ich liebe dich.
-Wollen wir heiraten? -Keine Lust.
Wir sollten heiraten und uns scheiden lassen.
-Mehrmals. Lass uns jetzt anfangen. -Nein.
-Ich bin gerade total scharf. -Ich nicht.
Du Psychopathin!
Der ganze Wahnsinn wegen dir und dieser Szene.
Du sagst, du wärst besser als Taylor.
Du lässt mich ewig daran zweifeln, ob der Film besser sein könnte.
-Doch. Genau das tust du. -Nein.
-Blödsinn. -Nein.
Brillant.
Interessant, dass die weiße Frau von der LA Times
genau diese Szene aufgreift.
Wen kümmert das?
Diese Szene gefiel mir im Film schon immer am wenigsten.
Aber im Skript am besten.
Reden wir bitte später darüber?
-Ich finde es wichtig. -Ich flehe dich an.
Zu überlegen, woran das liegt.
-Findest du nicht? -Nein.
Nicht um dir das Mysteriöse wegzunehmen, sondern nur aus Neugier.
Damit du ein besserer Künstler werden kannst.
Du bist so anstrengend.
Bist du mit 70 auch so, oder bist du dann ausgelaugt?
Kommt drauf an, wo du bist.
Ich lebe mit der Weißen von der LA Times zusammen,
weil ich Streits dann wenigstens gewinne.
Ich frage mich gerade, warum ich diese Szene so anders sehe.
-Ich weiß nicht. Wie hast du sie gesehen? -Weniger explizit.
Hat er Imani nicht angegriffen? Das steht im Skript.
Nein, er greift sie an. Ich dachte nur, sie wäre dabei nicht oben ohne.
-Und? -Ihre Titten hingen raus.
-Und? -Ich finde, du hast sie sexualisiert.
Wenn ich dich jetzt filme, sexualisiere ich dich
oder trägst du das nachts eben?
Keine Titten zu sehen.
Bei Chuck E. Cheese würdest du rausfliegen.
-Und es war Taylors Idee. -Das war klar.
Dadurch wurde alles expliziter. Ok?
Und ich dachte…
Wäre die Szene anders, wenn du eine Frau wärst?
Ja. Aber ich hätte den ganzen Film anders gedreht,
weil ich nicht ich, sondern eine Frau wäre.
Mein Gefühl wäre völlig anders.
Intelligente Filmkritik sieht nicht die 600 Trillionen Alternativen
zu der nicht fassbaren, hypothetischen Bewertung der eigenen Identität.
Es zählt, was entschieden wurde.
Ich sage nicht, dass sie übermäßig schlau wäre.
Gut. Sie ist eine Idiotin.
Ich meine nur, wäre der Film etwas besser, wenn du femininer wärst?
-Scheiße, wen interessiert das? -Mich.
Mich. Denn ich frage mich,
ist ihr Problem mit dir als Filmemacher dasselbe wie meins mit dir als Partner?
Tja…
Trotzdem hält die bescheuerte Weiße mich für eine verdammte Tour de Force.
-Jetzt gefällt dir die Kritik? -Du siehst hier ein Meisterwerk, Mädchen.
Ich meine es ernst.
Schade, denn ich kann echt nicht weiter darüber diskutieren.
Ich denke, ihr Problem ist mein Problem.
-Und zwar? -Ich bin bei dir. Ich bin nicht gegangen.
Ich denke nicht über andere Filme nach.
Ich halte zu dir, und dann treibst du es zu weit.
Ach, bitte.
Nein, wir haben unseren vielleicht heftigsten Streit,
aber statt einfach zu sagen, es geht nicht um dich,
mehrere Leute fließen da ein, schwelgst du darin.
Du drehst das Messer um
und pflanzt mir Bilder in den Kopf, die ich nie vergessen werde.
Was?
Kiki.
-Ich war wütend. Scheiße! -Bei St. Louis.
-Eine herzförmige Badewanne? -Ich war wütend.
Du hast keinen Geschmack. Igitt!
Du bist echt ein Vollidiot. Du hättest auch so gewonnen.
Mit 20 % von dem, was du gesagt hast,
aber du kannst nicht anders. So bist du eben.
Würde ich mich jemals in einem Marriott-Penthouse ficken lassen,
in oder neben einer Herz-Wanne,
würde ich kein Sterbenswörtchen darüber sagen.
Ich würde es keinen Freunden erzählen und es nie als Waffe im Streit nutzen.
Weil ich weiß, es würde mir viel mehr wehtun als dir.
Und das ist echt schade, Malcolm.
Denn ich hatte gern Sex mit dir.
Bis vor 15 Minuten
war dieser Aspekt unserer Beziehung kein Grund zur Klage.
Und es war mein letztes Laster. Plus Zigaretten.
Aber du musst es zu weit treiben.
Ach, bitte.
Und radierst jeden Spaß aus, den ich beim Ficken mit dir hatte.
Es ging zur Sache, ok? Wir haben uns gestritten…
Kein Grund für dein Argument. Es hat mich richtig angewidert.
Ich dachte: "Unfassbar, ich habe ungeschützten Sex
mit diesem ekligen Rohling und seinem schmuddeligen Schwanz.
Ein beschissenes Tier, ein beschissenes Vieh."
Das bist du. Du bist ein Schwein.
Ein Scheiße fressendes Schwein, ein Schwein von Mensch.
Ja, du findest das witzig.
-Du dramatisierst es. -Nein.
Die Weiße von der LA Times ist unser beider Feindin,
und du dachtest, alles sei gut.
Von wegen, Arschloch. Nichts ist gut.
Sie ist meine Schwester im Geiste. Im Ernst.
Wir suchen beide Zuflucht vor deiner angriffslustigen Rammbock-Persönlichkeit.
Wegen deiner Beschränkungen als Partner und als Filmemacher
suchen wir beide Deckung.
Wir haben wenig gemeinsam, aber sie und ich sitzen im selben Boot.
Das sagst ausgerechnet du.
Du hast die abgefahrensten, seltsamsten Menschen der Welt gedatet und gefickt.
Du hast keine Sexstandards, was ein Alarmsignal ist.
Du hast keinen Sextyp, auch ein Alarmsignal.
Und du bist indiskret.
Also weiß jeder von deinen Alarmsignalen und redet darüber.
Es gibt einen Unterschied.
Ich mache keinen auf dicke Hose damit, wo ich schon überall war.
Ich brauche keine Details.
Ich muss nicht wissen, welche Schritte und Orte dich zu mir geführt haben.
Du bist hier.
Ich habe dich bedingungslos geliebt. Warum?
Weil ich das Mysteriöse schätze.
Das Unbekannte.
Es macht eine Beziehung spannend und zwingt uns zu Bestleistungen.
Das Was-wäre-Wenn.
Was wäre, wenn eine andere ihn mehr liebt?
Eine, die klüger ist, netter.
Die ihn täglich mit Frühstück und Blowjobs weckt.
Was, wenn ich als Freundin nicht die beste wäre?
Wenn er von einer anderen träumt?
Von besseren Gesprächen, einer Frau mit Hüften und echtem Arsch,
statt dieser Bohnenstange?
Ich kenne deinen Typ ein bisschen.
Aber ich bin nicht vor Unsicherheit und Zweifeln gelähmt.
Jeden Tag, wenn ich aufstehe,
mit dir rede, dieses schicke Kleid trage und deine Hand halte,
versuche ich, die beste Freundin zu sein, die du je hattest.
Und wenn du dann sagst, ich konkurriere mit Kiki
-aus St. Louis… -Es geht los.
…in einer herzförmigen Wanne, dann wird mir das alles viel unwichtiger.
Du musst das alles erwähnen.
Wo willst du hin? Ich bin noch nicht fertig.
Ich bin nicht mal ansatzweise fertig.
Mir wird dadurch auch klar, dass du nie eifersüchtig wirst,
weil du das Mysteriöse nicht schätzt. Oder?
Du schätzt es nicht und fragst dich nie, ob du mein bester Sexpartner bist
oder mein talentiertester Partner, der herzlichste oder klügste,
weil es für dich unvorstellbar ist,
dass es jemanden geben könnte, der interessanter ist als du.
In deiner fehlenden Neugier setzt sich nur dein Narzissmus fort,
dein Größenwahn, deine selbstgefällige Weltsicht.
Da du nie Selbstzweifel hast,
fragst du dich nie: "Wie kann ich ein besserer Partner sein?"
Für dich ist alles gut, alles geregelt.
Der Mann, den ich gerade ansehe, wird nicht mehr besser.
Dein Gebrüll im Bad, wie leicht du mich zerbrechen kannst…
Besser und schlimmer wirst du in dieser Beziehung nicht werden.
Und deswegen kannst du vergessen, mir zu danken.
Denn du hast keine Angst, dass ich zu Hause sage:
"Du hast mich heute Abend verloren. Scheiß drauf, ich gehe."
Aber wenn du alle Menschen tagtäglich niederwalzt,
wirst du irgendwann in einer fiktionalen Realität leben.
Sieh mich an.
Ich bin als Letzte übrig.
Ich bin die Letzte, die dir noch sagt: "Scheiße, leg eine Schippe drauf.
Wenn nicht für mich, für deine Arbeit."
Wäre das hier ein Film, würdest du dich an mich klammern.
Denn das sind wir füreinander.
Das bist du für mich, und das bin ich für dich. Von Anfang an.
Seit meiner Überdosis, seit du mich in den Entzug gebracht hast.
Seit ich dein Skript las,
über mich, über uns, über unsere Beziehung.
Wie Drogen mir die Fähigkeit nahmen, dich zu lieben,
und dir die Fähigkeit, mich zu lieben.
Ich wollte heute Abend nur ein "Danke". Mehr nicht.
"Danke, Marie. Danke, dass du mich liebst.
Dass du mein Leben besser machst, dich gefasst hast.
Danke, dass du 100 Fassungen gesehen und 100 Entwürfe gelesen hast.
Danke für deine Kommentare, deine Erfahrungen, deine Geduld,
deine beschissene Authentizität, die du diesem Film schenkst. Danke.
Danke, dass du süchtig warst. Danke, dass du clean bist.
Danke für stumpfsinnigen Kram, wie Klopapier und Milch kaufen
und den Umzug organisieren. Danke.
Danke, dass du tust, was ich ignoriere. Danke fürs Kaffeekochen.
Danke fürs Aufheitern.
Danke für den guten Sex und das Kuscheln.
Danke fürs Waschen und dass du meinen Anzug abgeholt
und mir undankbarem Arsch Käse-Makkaroni gemacht hast,
obwohl ich dir nicht gedankt habe.
Danke für die Fehler, die du gemacht hast…
…für den Zauber, das Leben, das du mir gibst.
Danke, dass du mich liebst.
Danke, dass du darüber hinwegkommst und bist, wie du bist.
Danke für alles, was ich noch vergessen habe.
Und danke, dass du heute Abend in dem Kleid so sexy aussahst.
Neben dir sehe ich gut aus.
Du machst mich besser.
Danke, dass du verstehst,
dass ich Gefühle nicht immer gut ausdrücke
und es in meiner Arbeit besser kann als im Leben.
Danke, denn…
Es ist nicht immer ein gutes Gefühl. Ich hoffe, du kannst damit leben.
Danke.
Ich kann gefühlsmäßig ein Klotz sein. Danke, dass du es mir nicht vorwirfst.
Danke…
…dass du vom Besten ausgehst.
Ich liebe dich, Marie. Ich werde dich immer lieben, meine Marie.
Danke.
Aus tiefstem Herzen, danke."
Ich liebe dich, Marie.
Es tut mir leid.
Danke.
Gern geschehen.
Marie?
Marie!
Untertitel von: Irina Janke